Их не сравнить с крылами лебедиными
И с мраморным ваяньем не сравнить.
Они темны, иссечены морщинами,
Они привыкли штопать, стряпать, шить.

С благоговеньем их не целовали,
Не восхищались красотою их,
Они и в годы лучшие не знали
Ни перстней, ни браслетов дорогих.

Но нет на свете ничего надежней,
Чем этих рук святая доброта.
И было им не до сочувствий ложных.
И отступали горе и беда.

Чужим и близким облегчали муки,
Всю жизнь добро творили, как могли…
И я целую бабушкины руки
В признательном поклоне до земли.

Ирина Баринова