Мы расстались потому, что ты не умеешь дышать Петербургом. Тебе холодно даже там, где худеньким девочкам дрожать по ночам в удовольствие. Тебе больно, когда тебя изнутри разрезает лезвие мостов и алкогольный воздух заполняет лёгкие. А мне ведь так легко, когда все ноги в мозолях от попыток обойти все мосты за один вечер. И это снова ночь, и это снова Московский. Эти двенадцать километров греют пальцы так, как ни один мужчина бы не согрел, а ты всё идёшь и идёшь вдоль по синей с синими губами и каплей свободы в глазах. Тебе не важно белая ночь или чёрная и на сколько промокли ноги... Душа растекается от площади Александра Невского до Фрунзенской, а ему бы ныть и ныть о том, как холодно и плохо. Тебе же плевать на всё, а ему не понять, от того и не вместе, от того он и сидит в удобном кресле перед монитором, а ты разлетаешься между закрытыми переходами и яркими огнями большого города.
 

На столько элементарные вещи не достают до твоих извилин, не достают даже руки, которые надо согреть. А ты всё извиваешься ответами, что совсем для других вопросов, и смотришь в глаза, которые так тонко просят, но ты не понимаешь о чём, не поймаешь суть этих зрачков. В апреле будет ещё холоднее, можешь не сомневаться. А мне бы застрять в понедельнике и по неделям разделить наше «хорошо». Не спешишь ко мне, ну и не надо, только мне не нужна потом вата о том, что мол почему прошлой ночью с ним была, а не с тобой, почему оборвала нить сообщений и так много курю, когда в глазах яркое «по хуй» и лимонные промежутки чая.
Случайности — это когда ты не ждёшь уже, а его голова в твою сторону поворачивается, но ведь как, как? А другого уже отложить не можешь, и бегаешь посередине, бегаешь без себя и ни с кем.
Почему одна? Почему на дне бутылки снова пусто? Почему не спала? Ну и сколько ещё там вопросов, на которые мы никогда не находим ответов?
И каждый год они все ждут весну, а когда она приходит, то начинают не понимать того, что почему её так ждали? А я выпускаю ментоловый дым тонкой струёй изо рта и понимаю, что дождалась, понимаю, что теперь можно спать с открытым окном, раз с открытой душой не получается.
Вот так вот не можешь открыть ни себя, ни сердце, и в итоге плесень расползается по уголкам одиночества и покрывает все твои мечты... А у тебя снова лимон в чае, снова ни он на подушке... И вспоминаешь душное лето, когда парками разделяли рассветы, раздевались там, где загорались глаза, и никогда не видели того, как утренние автобусы зашивают мосты на рассвете.

Уровни доступа, так не осознанно, меняю снова я, но нет, не для себя, а просто выползти наружу из-под тонны листов, стонов соседей и чужих слов, не своих снов и съёмных квартир. А мне то было так, как-то не по-себе и не во мне душа, что просится обратно. Я бы всё бросила и вновь уехала туда, хоть ты и ждёшь меня, но мне тебя видеть не приятно. Ведь написала я самому бывшему, да что там, самому самому, таких, как он, у меня ещё есть два, но всё равно единственный, незабываемый. И только Димины глаза дают понять, что не одна, но ни на фото и ни рядом, а просто в подсознании.
И ощущение, такое дикое, как-будто говорю всё громче, а меня никто не слышит. Ну ведь просила я, что бы не отвечал, но всё же написал, хоть и не отличился чем-то новым, чем-то высшим. Снова ошибок тьма, слова воды полны, а предложения пусты, как пачки сигарет, что рядом в урне. Ты уронил меня, и что теперь сказать? Не нужно больше ничего, и не ужели сложно так стать чуточку разумней?!
Снова раздень меня и вылей всё в постель, что где-то в желаниях скопилось. Да нет, не ты, я не хочу тебя, я не хочу потерь, терять мне нечего и жизнь вся изменилось. Мне не идти с тобой поэтому мосту, мне не бежать за ним, хоть и идёт он прямо в реку, и не смотря на всё, я по воде иду, а все слова мои доносит только эхо.
 

Когда нашла тот текст, мне просто не хватило воздуха, ведь изменилось многое, мы оба стали взрослые. А ведь так просто решали когда-то мы вопросы. Я тебя помню, и люблю, наверное, нет не шучу, сейчас пишу серьёзно. А знаешь, у меня всё хорошо, наверное. Меняю разные постели только, не трачу больше на таких, как ты, свои нервы. Ты стал последним, хоть и не был первым. Прости, в порывах нот, я закрываю дверь. И до сих пор скрываю всё, что в себе носила, а вот пишу сейчас, ведь нету больше сил. Нет сил так продолжать и зажимать чужое имя по утрам в глазах, произнося его сквозь губы. Прости за то, что я теперь тебя не знаю и за то, что когда ты пишешь, бываю очень грубой. Да, глупо и не просто это, ведь ты все эти годы разъедал мне мозг. Не дал когда-то ты мне то, что мне так нужно было. Я не умею больше плакать, и так тебя любила. И до сих пор помню то утро, что для тебя было как вечер. Ты был тогда в том клубе, а я надеялась, что мы всё же будем вечно. Я не могу забыть и то, когда часть тебя потеряла, ему бы был сейчас год... Нет, ты не думай, я не хочу начать сначала. Не думай больше обо мне, я растворюсь, как воздух, скоро. Я не хочу больше тебя и не хочу другого. Мне сложно говорить даже самой себе о том, что со мной происходит, но я нашла сейчас тот текст и мне уже не плохо вроде. Найди в себе те силы, что не дадут тебе сейчас ответить, а я, закрыв глаза, уйду и растворюсь, как настроения ветер... 

Мания красивых цветов, красивых вещей,
Но тебе не по существу и не надо.
Падали вместе, но разбивались по отдельности.
Кого-то склеили, а кого-то нет, и нет меня больше.
Шумные улицы не могут подобрать правильных слов,
Вдруг арки услышат, и печальные крыши уйдут
Вслед за мной, за тем трамваем, что ни к тебя
И не вернётся. Солнце уже не то,
Что было прошлой весной в феврале,
А в этом году весна пришла после нового года
И запутала нитки моего разума,
Ласкутки погоды плюсовыми температурами.
А ты, как дура, веришь в любовь и ждёшь её,
Запивая ожогами от прошлых отношений,
Где решения все сошли с поезда,
А он ведь помнит тот подъезд,
И как падали вместе, но разбивались по отдельности.
Кого-то склеили, а кого-то нет, и меня нет больше.



11.01.2011.
Мисс Насс
 

Беззубое прошлое не может сказать о том,
Как сильно по тебе скучает по средам
В середине не весны, когда январь на подоконнике.
Колкими льдинками на душе выцарапав имя,
Но ни его, ни твоё, не вытянешь правды.
По радуге бегает только хорошее настроение,
Но ты не такая стройная, что бы его ловить.
Строители не заложили фундамент,
По-этому твой хрупкий дом постоянно рушится
И падает непостоянством мне в глаза
Прям под зрачки, обжигающе с оттенком предательства.
Сдавших позиций так не во время и так не по летнему.
Летели и дни, словно стены мне в руки, мне за пазуху.
Не опаздывай ни в свой дом, ни в глаза мои.
Что ещё не успела сказать, внутри не останется.
И как сложно ждать то, что ни к тебя и ни рядом ...



11.01.2011.
Мисс Насс
 

И в окна не спрячутся чувства.
Высохнут остатками понедельника.
По неделям разбегутся глаза,
А ты один в пустом трамвае
В такты вбиваешь слова.
Метрами вбиваешь в сердце.
Истерикой разольюсь по щеке твоей,
По пощёчинам от рук чужих,
И высохну осенними листьями
В твоём гербарии, чувством брошенным.
И не больно совсем,
Когда мечты бьют по шрамам.
Шармом вчерашнего шарфа
И в метро измерять расстояние
Слёз, что не слезают с лица,
Не выходят на улицу,
И льются вместе с истерикой
По щекам твоим, по моим запястьям.
Сладостно удаляя те дни,
Где ты и я, я и ты,
Но теперь уже в прошлом.
И удары прошли, синяки оставив.
Помнишь синее небо?
Так вот, оно уже ни моё и ни я в нём.
Не ты во мне и во снах, подобных яви.
Подобрали друг друга и выкинули,
Осталась только истерика,
Что льётся по щекам твоим,
Да по моим запястьям …



11.01.2011.
Мисс Насс
 

Я смотрела куда-то в даль
И дальше, но тебя не видела.
Обыденность дней сухих.
Обходишь дорогу в страхе
Больше не просыпаться,
И стараешься больше не пить,
Но стараний меньше. Мельче режут сердце
На маленькие кусочки чувств, кусочки грусти.
Сама слишком сухая, а в стакане мокро.
Стать бы стеной спальни твоей,
Нежным прикосновением ресниц взглядом карим.
Ты всё ещё просыпаешься с ней,
Но а я ухожу, в словах и стихах затихая.
Утихнет и ветер, когда март постучит,
Но а мне всё равно и по прежнему мрачно.
Математика бессильная вещь,
Когда нельзя сосчитать какая по счёту сигарет пачка.
И не смывается всё, что запачкал ты,
Пятнами прошёлся по моему сердцу.
Время не смоет все эти следы.
А мне бы только упасть и согреться,
Выспаться и стать не твоей среди тумана разлуки.
Не помню уже сколько не вместе мы дней,
И сколько сообщений оставил ты мне,
Что якобы, ложью покрыты, от скуки.
Выкинуть бы тебя из головы,
Что бы ты смог уйти просто бесследно.
Но ты всё ещё пишешь письма о том,
Как хорошо мы вместе провели лето …



11.01.2011.
Мисс Насс
 

А мне бы пепел мести, да следы заметать,
В чашке чая забыть, да учебники въелись мне в память.
И не больно уже, не болит,
Не курить, умываясь чужими слезами.
Слезали с кровати и тапочки в руки,
Держи подоконник, ну а хочешь — беги.
Мне ведь не похуй, дарю я свободу,
А ты, если хочешь — бери.
Все люди в беретах,
Закончилась лето и очень скоро январь.
А мне бы в чай пепел, кролик уставший,
Голова разрывает проблемы, вырывая страницы, ну а ты умирай.
Убирая осенние листья, скучая по марту,
Обнаружишь перевёрнутый календарь.
Кто-то так шутит, а другой растерялся,
С улыбкой вспоминая наш май.
Бегали стрелки часов на чужих колготках, и время будто не шло.
А мне бы пошло то синее платье, но ветром в февраль его унесло.
И не плачет, не снится, иголками в спицы,
Хочешь вяжи, ну а хочешь - бери вышивай.
А когда-то мы улыбались, не зная счастья границы,
Но кончилось лето, ждём теперь май.

Ни грустно в колонках, литература на полках,
И пробки чаем заливай.
Улыбкою звонкой зелёные листья
Растопят весь снег и обнимут февраль.
Таяли мысли, как первые снежинки,
А блокноты скучали по ним.
Как можно жить, не роняя слезинки,
Глаза упирались в камин.
 

Побольше прозы выпью, вылей,
Держи стихи, не упади лицом в асфальт.
Тихо иду, на тротуарах иней,
И нет тебя, глаза куда-то вдаль.

Так тихо светит март весной февральской,
Так много шёпота, но он идёт туда.
Апрель сотрёт с лица огонь бенгальский
Я буду петь всегда без голоса одна.

Дрожа, сойдут все поезда и не пойдут по рельсам.
За ними прибегут и прыгнут вниз с мостов.
От вас, наверное, не спрячут детства кресла
Не переставишь мебель, не передвинув слов.

Мосты основ не спят и тихо шепчут,
Что нет ни грамма памяти, которая дана была.
И пол пути прошли они на встречу,
Где не нашли то счастье, разлитая вина

Добрались молча и о всём забыли,
Разбили стёкла, спрятали вину.
Водой не смоешь эти мили,
Как мило ты не заговаривай, я всё равно иду.
 

Поэты пьют, поэты спят, поэты плачут.
Они играют рифмами в слова.
Всю боль ведь им не передать иначе,
Поскольку будет литься литрами вода.

Река текла, бежали камни, тихо спотыкаясь.
Но никогда из берегов не выходя,
Как сильно бы поэты не ругались,
На лирику не злиться та вода.

Потоки слов подобны водопаду,
Пока есть карандаш, они способны падать вниз,
И кроме слушателей им больше ничего не надо,
Как сильно бы не мялся жизни лист.

Снести весь смысл и заново построить
Они способны за несколько секунд
И нужные слова оборотами догонят,
Переносные значения внимание привлекут.

У вдохновения есть и кнут и пряник,
Оно даёт нам почву, но может и отнять.
Никто не знает что у души поэта за закрытыми дверями,
Она загадочна и предпочитает карт не раскрывать.