Играл большому человеку в Royal Academy of Music. Играл, как последний пиз-юк, хотя, ему понравилось - видимо, пиз-юк со скрипкой - понятие растяжимое и весьма относительное. Но так хреново я себя с этим инструментом не чувствовал. Неужели виной та бутылка алжирского вина, которую мы с Элен распили в алжирском ресторане в воскресенье, и то пиво, которое я пил в субботу? Но ведь доводилось и после водочных ночей играть - игралось хорошо и все плакали (от радости), а тут такой облом - и скрипка ужасно лёгкой казалась, вот-вот улетит, и смычок не узнаю, как-будто подменили... Но челу понравилось ооочень, я, конечно, на это рассчитывал. Чел мне будет помогать. Если всё пойдёт в нужном мне направлении, то перспективы раскрываются огромные. Задача осложняется ещё и тем, что я, рас---дяй этакий, уже 9 дней как опоздал с application, а это плохо, можно и пролететь...

В академии в первый раз сложно не заблудиться. Интересно, у них эвакуацию когда-нибудь в учебных целях проводили?

Потом спонтанно решил ужинать в китайской забегаловке. Заманила цена (6 фунтов за бранч, вечером) и едабельного вида пища. На любом бранче нужно уметь отличать то, что есть стоит, от того, чего лучше не употреблять даже на халяву... Ещё на улице меня поразило то, что совершенно случайно, на шумной круговой Ойстон стрит, в квартале, в котором после 8ми вечера нет совершенно никакой жизни - только машины проносятся, - оказались впритык 3 китайские забегаловки и все с бранчем, притом в 3й были скатерти, а стоило 5.80 вместо 6 - вот туда как раз идти и не стоит. В очередной раз посмеялся над безвкусицей оформления, точнее об отсутствии какой-то идеи оформления. Китч - явление без границ, а в восточном направлении может принять просто угрожающие масштабы. Лампы дневного света, висящие на высоте метров 5, на них для красоты искусственная зелень нацеплена, одна стена зелёная с полосами, местами к ней приклеены искусственные подсолнухи для ощущения лета, на столе уйма искусственной петрушки, винограда (надувного), другая стена белая, покрашена плохо дешёвой краской, видимо, перегородка, чтобы две забегаловки можно было сделать. Репродукции каких-то ужасно пошлых картин в стиле Никаса Сафронова, висящие на белой стене, меня окончательно добили - прямо под ними и сел. Возможно, творчество уважаемого мастера не имеет ничего общего с висящей на стене пошлятиной, но в тот момент он первый, кто пришёл мне на ум. Нетрудно представить, как я устал и как мне было лень готовить что-то самому или покупать в Marks & Spenser, чтобы остановиться в таком месте...

Несколько часов назад стоял на Пикадили в ста метрах от заминированного Мерседеса. Там сплошной экшн, куча журналистов с камерами, везже полицейские, но район Пикадили не перекрыт, как сообщает, например, лента.ру, а перекрыта только улица Haymarket и прилегающие к ней переулки, по которым, в то время, пока я там был, группами по 8 человек в сопровождении супервайзера шаг за шагом проверяли поверхность на наличие улик: поднимали с дороги всё, что на ней лежало, даже жевачки жеваные брали, потом рассматривали и клали на асфальт обратно, на руках у них были фиолетовые перчатки. Доходили до ограничительной ленты и поворачивали обратно, то есть всё то, что находилось с моей стороны ленты, их не интересовало,- а вдруг я стоял на жевачке, которую выплюнул террорист!?

Приехав домой, стал свидетелем неразберихи в информационных потоках. Так, та же лента.ру сообщает, что нашли заминироваеный туристический автобус, который оказался потом всё-таки автомобилем Мерседес, только другого цвета, и его отогнали на свалку машин - это заминированную-то машину! В первоисточниках, однако, сообщалось, что машина была отправлена на штрафную стоянку, потому что была запаркована в запрещённом месте.

А когда я в метро на King`s Cross ехал и читал вечернюю газету, на которой в целый разворот сообщалось о несостоявшемся теракте, то сзади меня стоял тип, по дыханию которого я понял, что он через плечё читает вместе со мной и об случившемся ещё не знал, он что-то сопел невнятное, но по интонации и его неухоженному ориентальному внешнему виду я предположил, что он недоволен тем, что не взорвалось, потом он встал передо мной и стал украдкой переговариваться со своим приятелем с такой же неевропейской внешностью. Мне это всё сразу же показалось подозрительным и я готов был рассказать о такой странной реакции первому встречному полицейскому, но, выйдя из поезда, на платформе стражей порядка не оказалось и чувство гражданского долга довольно быстро во мне притихло, потому что на поезд опаздывал, паспорта со мной не было - я его только что отослал в Home Office, а ещё я вспомнил того застреленного в лондонском метро бразильца...