Закончились эти, казалось бы, бесконечно долгие зимние выходные. И это так странно. Ведь столько было времени, столько задумок, а ничего не успелось. Впадаю в апатию. Хочется дальше сидеть и ничего не делать...

"Я не делю себя на тело и сознание" (с) одна фантастическая книга.
Прочитав это глубоко задумалась. Не представляю себе как это. Для меня всегда тело было отдельно, сознание - отдельно. Происходящие в организме процессы невозможно контролировать (да, я знаю про йогов, которые силой мысли останавливают сердце, но я не из них), организм словно живет сам по себе. А сознание, или, если так можно выразится, душа, словно заточено в теле, смотрит на мир сквозь глаза, выглядывает из них, как из окон. Как хороший наездник и лошадь. Что-то вроде этого.

"Я не делю себя на тело и сознание" (с) одна фантастическая книга.
Прочитав это глубоко задумалась. Не представляю себе как это. Для меня всегда тело было отдельно, сознание - отдельно. Происходящие в организме процессы невозможно контролировать (да, я знаю про йогов, которые силой мысли останавливают сердце, но я не из них), организм словно живет сам по себе. А сознание, или, если так можно выразится, душа, словно заточено в теле, смотрит на мир сквозь глаза, выглядывает из них, как из окон. Как хороший наездник и лошадь. Что-то вроде этого.

Иногда так бывает - знаешь о человеке что-то, совершенно точно, хотя оснований для этого вроде бы никаких нет. Но - знаешь. Иногда это какие-то факты, чаще - настроение. Звоню подруге "Мне кажется, говорю, у тебя плохое настроение". Да, так и есть, у нее проблемы в семье неожиданно возникли, буквально только что. Мне об этом знать неоткуда, но я почему-то знаю.
Или еще - звонит телефон и точно знаешь кто это. Не потому что звонок особый, у меня на всех один звонок, а просто - знаешь.
Иногда же совсем глупо получается. К чему мне знать, какая музыка зазвучит через секунду в фильме, например? В такие моменты мне кажется, что я свою интуицию растрачиваю попусту.

Иногда я пишу сюда что-нибудь, а через пару дней удаляю. Никто же не читает все равно. Мой дневник напоминает мне заброшенный дом, сюда прихожу только я и то очень редко. Ну или не заброшенный, а строящийся. Не знаю.
Пытаюсь искать друзей, как-то плохо получается, не там ищу?
Сегодня снилась зима, наверное это вещий сон.

Ну вот как-то так.