Жизнь...

Одних... стираешь,
словно... мел с доски,
Других... с трудом... из сердца вырываешь...
И без одних... ты счастливо живешь,
А без других никак не выживаешь…
Одни... уходят, не оставив след,
Других...следы прибой времен стирает,
А кто-то... оставляет шрам в душе,
А кто-то... саму ДУШУ забирает...

Маргарита Фортье

А осень...

Я подарю тебе души своей тепло.
Я подарю тебе своё сердцебиение.
А осень в небо листья высоко...
А осень в мое сердце вдохновение...

Я подарю тебе улыбку своих глаз.
Я подарю тебе тепло своей ладони.
А осень ветром золота атлАс...
А осень слезы счастья лишь проронит...

Я подарю тебе... Я осень подарю!
Я подарю тебе её прикосновения...
А осень шепчет: я тебя люблю.
А осень вторит моему сердцебиению...

© 07.10.2012 г. Ольга Козловская

Прощай...

Прощай, Позабудь И не обессудь. А письма сожги, Как мост. Да будет мужественным твой путь, да будет он прям и прост. Да будет во мгле для тебя гореть звёздная мишура, да будет надежда ладони греть у твоего костра. Да будут метели, снега, дожди, и бешеный рёв огня, да будет удач у тебя впереди больше, чем у меня. Да будет могуч и прекрасен бой, гремящий в твоей груди. Я счастлив за тех, которым с тобой, может быть, по пути. Иосиф Бродский. Художник Луи-Реми Миньо.Одиночество.1855

Портрет

Цветы друг другу всё-таки родня.
Не думают, наряд их моден, бросок?
Художник создает цветов набросок,
Любуюсь ими вот уже полдня.

Тем временем, в углу, из-под плетня,
В саду богатом, холеном и стильном,
Клематиса побег крадется сильный,
Цветенье бурное легко даря.

Ему и розы не авторитет,
Его цветенье затмевает звезды.
И догадаться нам, конечно, просто -
Художник пишет лишь его портрет.

Немного грустный мой любимый блюз

 

Осенний ветер заиграл на саксофоне  Немного грустный мой любимый блюз  Сверкает саксофон в его ладонях,  Я замираю…  Я спугнуть боюсь…

Читать далее...

Моё хмельное чудо - бабье лето.

Как жаль - я не умею рисовать,

И мне не сохранить на память осень,

И краской на холсте не воссоздать

Ни желтизну берез, ни неба просинь.

Читать далее...

Листья, листья... золотые листья.

Листья, листья... золотые листья.
Кружит осень вальс по мостовой.
А по небу облака так низко.
Их едва касаюсь я рукой.

Листья, листья... золотые листья
Шепчут что-то в тишине аллей.
А моя любовь уже так близко.
Где-то там, за нитями дождей.

Листья, листья... золотые листья.
Нарисует осень счастье не спеша.
И подарит мне золотые кисти.
У моей любви осенняя душа.

Листья, листья... золотые листья.
Разолью в бокалы осени вино.
А моя любовь уже так близко.
Каплями дождя стучит в окно.

© 09.09.2012 г. Ольга Козловская

ВКЛЮЧИТЬ ЗВУК

осень на лесной полянке



Была в лесу...
Ветер пригласил на бал-маскарад!!!
Присутствовали все:
берёзка в золотом монисто,
рябинка в светло-красных бусах,
клён в яркой атласной рубашке...
А вот черёмуху
долго не могла узнать...
Запала она мне в память
в весеннем белоснежном наряде,
и то, что на осенний бал придёт
в багряном с зелёными крапинками,
подумать не могла...
Даже травы,
в жёлтеньких платьицах,
надо мной смеялись,
и, представьте себе!
разнаряженный мухомор
насмешливо подмигивал...
Но не было обидно...
Было радостно!!!
А на душе светло-светло...

Читать далее

нолучше

Иосиф Бродский
Одиночество


Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, --

ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и -- кстати -- самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

1959

Просто так, без особенной цели

 

Так летим — обмирает душа.

А по мне бы — с ленцой, не спеша

В середине текущей недели

Просто так, без особенной цели

Книгу толстую с полки достать,

С тихим шелестом перелистать

И прочесть: “В доме лампа горела.

Дождь по крыше стучал. Вечерело”.



Лариса Миллер

 

Я люблю дождь...

Есть в дожде откровенье - потаенная нежность.

И старинная сладость примиренной дремОты,

Пробуждается с ним безыскусная песня,

И трепещет душа усыпленной природы..."


Федерико Гарсия Лорка

Последний день августа

Был августа последний день,
Позолотило солнце кроны,
И на асфальт резную тень
Лохматые бросали клены.

Пестрели астры - звезды днем,
Свой каждая дарила свет,
И теплым солнечным огнем
Заботливо был мир согрет.

Зардели щеки у калин,
Рябины нарядились в бусы,
Сиял шиповника камин,
Манили спелостью арбузы…

А ночью только миг один
Скрепляли Осень с Летом узы...

 

И снова осень...

И снова осень закружИт
Листву на мостовой.
И снова за окном дожди
Затянутся стеной.
Размоет, словно акварель,
Зонтов цветные сны.
И воздух словно карамель
И с привкусом мечты.
И желтоглазая любовь
С осеннею душой
Свои откроет тайны вновь.
Шепнет их нам с тобой.
И пусть за окнами дожди
Идут опять стеной.
Любовь нас снова закружИт
Порою золотой.

© 25.08.2012 г. Ольга Козловская

ВКЛЮЧИТЬ ЗВУК

Между нами...

Что между нами? Тысячи дорог.
Рассеянны по небу звездной пылью
Не гаснущие свечи вечеров.
И запах лета с медом и ванилью.

Что между нами? Тысячи огней.
Разлиты по бокалам дней счастливых
Коктейли освежающих дождей.
И берег солнца пенно-молчаливый.

Что между нами? Тысячи небес.
Расписаны по краю тонкой кистью
Незримые мелодии чудес.
И за спиной распахнутые крылья.

Что между нами? Тысячи миров.
В твоей душе моей души кружение.
Что между нами? Вечная любовь!
Невероятной силы притяжение.

© 19.07.2012 г. Ольга Козловская

Разговор по телефону

- Здравствуй, дорогая.
- Здравствуй, дорогой.
-Ты не спишь, родная?
-Нет, не сплю, родной.
Ты опять до ночи сочинял стихи?
- Написал чего-то. Кажется – плохи.
- А о чем, любимый?
- О тебе опять. 
Только не выходит, думаю порвать.
- Может быть, расскажешь?
- Хочешь?
- Да, хочу.
- Только ты не смейся.
- Что ты! Я – молчу.
- Я писал про вечер, звезды, тишину,
И про то, как тополь заслонил луну.
Как стоим мы рядом и глаза – в глаза,
И о том, как трудно что-нибудь сказать.
Как губами тронул прядь твоих волос,
Как в глазах увидел отраженье звезд.
И как слились губы, и застыла ночь, 
И с улыбкой время зашагало прочь.
А потом, смущенно косу теребя,
Ты сказала тихо: «Я люблю тебя»…
Я тебе наскучил этой ерундой?
Что не отвечаешь?
- Плачу, дорогой.

Андрей Ронский

http://www.stihi.ru/2011/08/01/574

 

Она была другой какой-то масти...

Серия сообщений "Рамки с кодом":

Часть 1 - Нарисуй мне весну...
Часть 2 - "Я искал, я искал и нашел эту женщину, Господи..." МОЙ ПЛЭЙКАСТ
...
Часть 6 - Я люблю эту женщину...
Часть 7 - Я не сильная, это такой маскарад…
Часть 8 - Она была другой какой-то масти...

Дожди... Дожди...