В уголке за дверью бабушкин сундук.
Крышку приоткроешь, перехватит дух.
Защекочет в горле запах нафталина
И необъяснимый от вещей старинных.
Как-то я решила перебрать старьё,
Может что-то ценное, нет, одно рваньё.
В свёрточке газетном- рыжая лиса,
Вяло лапки свесились, бусинки глаза,
Ротик приоткрытый с зубками кривыми,
Грела чьи-то плечи гордо в выходные.
Скатерти льняные, по краям мережка,
От храненья долгого дырки да прорешки.
Мулине цветными вышитые шторы.
Кто же так с любовью подбирал узоры?
Гладью лепесточки,стебельки цепочкой
И ажурной вязью мелкие цветочки.
Вот китайский веер, хрупкие пластинки,
Где-то ещё целые, где-то половинки.
Весь рисунок выцвел, лишь снежок по краю,
Кажется, раскроешь и в руках растает.
А на дне-газеты, пачки с нафталином.
Выступили слёзы, сердце защемило:
Кто теперь  расскажет, для чего хранили
И какие чувства к тем вещам таили...

Гостья Из Прошлого 

Бернадский Г.В. "Бабушкин сундук"