В чайной чашечке чаинки …
Осень…листьев круговерть…
Мир разбит на половинки,
Ощущаю неба твердь.
Так, наверно, не бывает;
Облака – лебяжий пух,
Но романтик лучше знает -
У него особый нюх.
Кружевную тень у дома
Люди топчут не спеша…
Допиваю чай…истома…
Как же осень хороша!


3.10.2018г


© Copyright: Ирина Зуенкова, 2018
Свидетельство о публикации №118100403438

Осень в городе роскошна и опрятна.
За собою чувствует уход.
Скверы подметают многократно,
По делам своим спешит народ.

Аккуратно собранные листья
Спят в огромных мусорных мешках.
У продмага бабушка Анисья
Молочком торгует в бутыльках.

Свежестью пропитанное утро
Прогоняет дрёму со дворов.
Город посыпает перламутром
Лёгкий иней сказочных миров.

И народ любуется мирами,
Чувствует, хотят они сказать:
"Помните, зима не за горами!
А снежок готовы прибирать?"

Но пока обласкан солнцем город,
Не страшны ни иней, ни снега.
Город чист и несказанно молод;
Каждая аллейка дорога!

Каждый переполненный троллейбус,
Что пыхтит под грузом ездоков.
Осень. Скверы. Парки. Листья. Ребус.
Город в ожидании снегов...

Строптивый, ветреный апрель,
Любви и юности бравада.
С утра сосулек карамель,
А днём капели канонада.

И гомон птиц, и запах трав
Разносит месяц по округе.
И всё ж, апреля весел нрав,
Звенит, поёт, играет фуги

На струнах - солнечных лучах
Согреет музыкой природу,
Со смелых крокусов начав,
«Полёт шмеля» сыграв в угоду.

Вот-вот проснётся первый шмель
На зов разбухших, клейких почек.
Порадуй их теплом, апрель!
Прими в подарок радость строчек…

Из какого теста сделаны поэты?
Не поймёте сразу,
Не старайтесь зря!
Из ночной прохлады и полосок света,
Из того, чем утром дорожит заря.

Капельками росы лягут на листочки,
И поэт об этом
Сочинит стихи.
И мелькают строфы, и ложатся строчки,
Может, кто и скажет, что стихи плохи.

Но поэт доверил душу на закланье;
Хочешь, рви на части,
Хочешь, пожалей!
В каждом из творений есть очарованье,
Шёпоты берёзок, красочность полей...
~
Граждане поэты или графоманы!
Будем же друг к другу
Проще и добрей!
Не кладите камни в глубину карманов,
Напишите лучше о любви скорей!

Дорогие друзья и читатели. Предлагаю вашему вниманию мой любовный роман "Наперекор судьбе" в двух частях:

 

 

https://www.stihi.ru/2018/01/31/8869
https://www.stihi.ru/2018/01/31/8909

Побудь со мной на краешке земли.

Побудь ещё немного, вдохновенье.

Мы столько написать с тобой смогли!

Стихи – они судьбы благодаренье.

Они как дети, плачут и хандрят,

Смеются и смешат, и развлекают.

Одной строкой о многом говорят

И предрассветной дымкой не растают.

Они свой след оставят на века.

Я в это, отчего-то, очень верю.

И пусть они не признаны пока,

Для них в Парнасе не закрыты двери.

Взлетают высоко мои стихи,

А я за ними тихо наблюдаю.

Хвалить полёт хозяйке не с руки;

Я просто вместе с ними полетаю.

Спасибо, вдохновение моё!

Тебя я, ненадолго, отпускаю.

Пусть Новый год спокойно настаёт.

Потом ко мне вернёшься ты, я знаю.

 

31.12.2017г. © Copyright: Ирина Зуенкова, 2018

Душа обнажена, в неё впиваясь, строки
Пронзают глупый нерв, и он слегка дрожит.
Лекарство ото сна... скупой зимы уроки…
Она нас о любви уведомить спешит.
За пазухой у зим живут сплошные вьюги,
Но если потеснить, есть место для снегов.
О прелестях зимы мы пишем на досуге,
Услышав за окном фокстрот её шагов.
Не много ясных дней, природа отдыхает.
Задиристый декабрь не щедрый на мороз.
С утра чуть заметёт, а к вечеру растает,
Как будто бы зима явилась не всерьёз.
Наверное, январь припас снега и стужу.
Застудит Дед Мороз свой ярко-красный нос.
Он в Устюге уже халатик отутюжил,
Готовя по стране свой долгожданный кросс.


© Copyright: Ирина Зуенкова, 2017

бумеранг  

Здесь живут и ждут конца

Ежедневно, ежечасно

Невесёлые с лица,

Понимая, жизнь прекрасна.

Закрываются глаза,

Ритмы жизни не нарушив,

Улетают в небеса

Неприкаянные души.

Врач заполнит чистый бланк;

В нём диагноз, дата, роспись.

Самодельный бумеранг

На дверной табличке «Хоспис»…

 

© Copyright: Ирина Зуенкова, 2017

Закружится метель и вьюга запоёт Любимые народом песни-ретро. И гладь холодных рек скуёт трудяга-лёд, И Новый год подступит незаметно. Последний тонкий лист слетит с календаря, Придёт на смену важный и пузатый. Ушедший в Лету год мы прожили не зря, И верили – незыблемое свято. А что готовит нам спешащий к власти год? Какие блюда нам не по карману? Пусть мирным будет он. Устал от войн народ. Всем миром мы споём ему осанну.

Колдует ноябрь, слегка подморозив поверхности лужиц и гроздья рябин. С утра, то застынет в таинственной позе, то скатертью ляжет у рощ и долин. Та белая скатерть для леса в награду – покрыв оголённые ветви канвой, Для скорой зимы убирает преграду. Вот-вот и примчится знакомой тропой. Обыденны стали морозные будни, в пуховые куртки оделся народ. Всё чаще в меню заливное и студни. А что это значит? Грядёт Новый год! Каким мы хотим его видеть, ребята? Конечно, счастливей и много добрей. И чтобы не слышать военных раскатов, и чтобы народ оставался целей. Да не с кем простому народу делиться! А места достаточно всем на земле. Мы смотрим с надеждой в знакомые лица. Пусть наши мечты не растают во мгле. Пусть наши дома устают от застолий, а не от разрывов снарядов и мин. И стонут сады от цветущих магнолий, и плачут проспекты от новых машин. Пусть с нами пребудет букет вдохновений на новые книги, на песни, стихи. А чтут их - как минимум, пять поколений! Совру - не сойти мне с последней строки! Картина В.Зундалева Рябина.

C чем сравнить мне любовь?
С цветом алой зари?
С цветом горных озёр
И ковыльных степей?
Ярких красок её
Лучезарная новь
Так горит, посмотри!
Но касаться не смей,
Если ты не готов,
Если мысленно пуст
И неслаженность слов
Ускользает из уст.
Если тайны любви
Ты не жаждешь познать,
То зови, не зови,
А смертельная гать,
Закружит, засосёт
Непосильную кладь
И на дно унесёт,
И сомкнётся опять.

Неземную любовь
Ты у сердца храни.
Ведь её первоцвет
Безутешно раним.
Только солнцу доверь
Золотые ростки.
И тогда-то, поверь,
Ты дождёшься руки
Той, что красок зажжёт лучезарную новь,
С цветом алой зари поровняет любовь…


© Copyright: Ирина Зуенкова, 2016

Это осень, мой друг, это осень

У дороги рябиной горит.

Чувство однообразия вносит,

Языками дождей говорит.

До конца, до сих пор непонятна,

Разгадать её вряд ли дано.

Я пыталась и неоднократно,

А она мне стучала в окно

Загорелою кистью рябины

И холодным колючим дождём…

Буйный норов осенней дивчины,

Но какая изюминка в нём!

© Copyright: Ирина Зуенкова, 2015Свидетельство о публикации №115090105401

Дуновение осени лёгкой горчинкой Проникает в стихи, заставляя грустить. Но ложится неспешно на лист без запинки Долгожданной весны путеводная нить. Пусть незрима она и тонка поначалу, И понятна не всем, и не радует глаз. Только кажется лишним, что я заскучала - Набросаю сонет из весёленьких фраз!