Над саквояжем в чёрной арке

всю ночь играл саксофонист.

Бродяга на скамейке в парке

спал, постелив газетный лист.


Я тоже стану музыкантом

и буду, если не умру,

в рубашке белой с чёрным бантом

играть ночами на ветру.


Чтоб, улыбаясь, спал пропойца

под небом, выпитым до дна, -

спи, ни о чём не беспокойся,

есть только музыка. Одна.







Борис Рыжий. 1997