По телефону обещаю
знакомым дамам дирижабли.
По вечерам обогащаю
поэзию родной державы.

Потом придёт моя Марина,
мы выпьем медное вино
из простоквашного кувшина
и выкинем кувшин в окно.

Ку-ку, кувшин! Плыви по клумбам
сугробов, ангел и пилот!
В моём отечестве подлунном,
что не порхает, то плывёт.

Моим славянам льготна лёгкость -
обогащать, обобществлять, -
в моём полёте чувство локтя
дай, боже, не осуществлять.

Один погиб в самумах санкций,
того закабалил кабак...

Куда плывёте вы, писатель,
какие слёзы на губах?



Виктор Соснора. Февраль. 1965

Марк Шагал. Где-то рядом. 1945