*****

Художница Людмила Кондакова родилась в России в 1956, училась в академии Грабаря, а в 1991 переехала в США.
Как выяснилось, ее манера письма называется «романтический гиперреализм».
Париж у Людмилы Кондаковой завораживает своим необычайным густым и насыщенным светом.
Синее вечернее небо, красные шторы магазинов и золотые закаты...
Места все знакомые – Нотр Дам, Мулен-Руж, Монмартр с потрясающими кабачками, и везде на заднем плане маячит Эйфелева башня.
Дотошное внимание к каждой детали позволяет приблизиться и войти в картину, ощутить дыхание романтики с примесью легкой меланхолии и ностальгии.
Цвет и свет на картинах вибрируют и как бы светят оттуда – нам в утонченном, поэтическом балансе.



О, как легки домов твоих наряды
С их кружевом балконов и цветов,
Твоих дорог открытость и порядок,
Над Сеной полукружия мостов...

*****

Самый ласковый, родной самый…
Никогда мне не найти лучше!
Посмотри в его глаза, мама.
Это он украл мою душу.

Это он зажег в моем сердце
Фейерверки золотых песен.
Ну куда мне от него деться,
Если мир мне без него тесен,

Если мир мне без него – клетка,
И теперь мне мой удел ясен:
Он – могучий вековой ясень.
Я – покорная его ветка.

Хоть и взгляд его такой хмурый,
От него мои снега тают.
И так много он всего знает,
Что я чувствую себя дурой,

Но зато счастливей всех, мама,
Что еще мне может быть надо?
Посмотри, как он хорош, правда?
Ты же рада за меня, рада?

Благородный, волевой, стильный,
Горделивой красотой манит,
И не выразить мне, как сильно
Я люблю его. Прости, мама,

Что покинула я дом отчий
Ради этой колдовской встречи,
Но за крепкие его плечи,
За немыслимые с ним ночи,

За гранитные его скулы
И Вселенной будет мне мало.
Пусть приставят мне к виску дуло,
От него не отрекусь, мама!

Птицей раненой ему в ноги!
Все равно, что говорят люди!
Да, я знаю, он мечта многих,
Но, поверь мне, он меня любит.

Зажигая фонарей свечи,
Раскрывая мне свои реки,
Обнимает горячо, крепко,
Как при первой нашей с ним встрече.

Это с виду он такой гордый,
А внутри – сама любовь, мама...
Самый ласковый, родной самый,
Самый лучший на земле город!

Вера Сухомлин

*********************************************





Пара дней всего, несколько минут, миг один, и вот – прожита зима…
Пережита ночь, на прощание с крыш оборвалась снега бахрома…
Тонет тротуар, шины булькают, улицы штормит – то не сон, не явь…
Плачет светофор, пешеход – бултых, остановлен бег – дальше только вплавь…
И тогда нырнуть, камнем замереть, вынырнуть и вновь погрузиться в хлябь,
Как тяжелые невские мосты, что глядят века на теченья рябь.

По островам снежным драже
Сыплет небесный кондитер.
То – не зима, то в неглиже
Так просыпается Питер.

Холодно рукам, в кулаки дышу, и в перчатках лед, и в карманах снег,
Чудится везде, за любым углом, черная вода ленинградских рек.
Завтра гололед поплывет опять, Моцарта капель запорошит Бах…
Все-таки весна – штука странная в городе дождей, зарево во льдах,
Может быть, она не решается выплеснуть себя, разгуляться вдрызг,
Глупость сотворить, опозориться, голову терять на свой страх и риск.

Нет, то – не страх, просто кругом
Правит художник и лидер.
Все времена в царстве своем
Осенью выкрасил Питер.

Город – властелин божьей милостью, не допустит он критики извне,
Не подарит он легкой почести, не влететь в него на лихом коне,
Перебьет борцов за признание и размоет ливнем следы борьбы.
Избранность свою кто доказывал – регулярно здесь расшибали лбы.
Но не избежать этих берегов племени бродяг в поисках мечты
И не ощутить при падении гибельней, чем здесь, мертвой пустоты.

Свить облик твой хватит ли слов,
Цифр, иероглифов, литер.
С ног ли собьешь, отнимешь кров,
Но не отталкивай Питер!

Михаил Лучко


*********************************************

*********************************************

Две легенды....( бронепалубный крейсер Аврора и Нахимовское училище...)


Автор фото - Сергей Ярошенко


*********************************************

*********************************************





Вдоль по Северной Двине
берега роскошные -
вдоволь места в стороне
предков, нами брошенной...
Три деревни, пять старух
пьют чаёк из блюдца.
Но ни сын, ни зять, ни внук
к ним не соберутся

Вода бежит проточная,
Трава густая, сочная,
Избушка скособочена,
Ещё довольно прочная,
Окошки заколочены,
Родительская вотчина -
Архангелогородчина.

Вдоль по Северной Двине
даль и ширь немерены,
разгуляться силам где,
есть в сторонке северной.
По окрестностям меха
шастают. Недаром.
Есть стерляжья уха,
шаньги с пылу, с жару.

Вода бежит проточная,
Трава густая, сочная,
Избушка скособочена,
Ещё довольно прочная,
Окошки заколочены,
Родительская вотчина -
Архангелогородчина.

Вдоль по матушке-Двине
люди православные,
помолясь, поднимут все
Церквы обезглавлены.
Вот уже совсем чуть-чуть...
С чистыми глазами
мы зажжем свою свечу
перед образами.

Александр Ипатов

*********************************************

********************************************


Не изменяя веселой традиции
Дождиком встретил меня Ленинград.
Мокнут прохожие, мокнет милиция,
Мокнут которое лето подряд.

Дождь по асфальту рекою струится,
Дождь на Фонтанке и дождь на Неве,
Вижу родные и мокрые лица,
Голубоглазые в большинстве,
Голубоглазые в большинстве.

Что нам нехоженых троп испытания,
Мы закалились под этим дождем,
Мы ленинградцы с тобой по призванию,
Хоть не всегда в Ленинграде живем.

Пять миллионов людей замечательных
И миллионы приветливых глаз,
Добрых, больших, озорных и мечтательных,
Мне повезло - я опять среди вас!

Дождь по асфальту рекою струится,
Дождь на Фонтанке и дождь на Неве,
Вижу родные и добрые лица,
Голубоглазые в большинстве,
Голубоглазые в большинстве.

Слова - Б. Гершт


Лидия Клемент - Дождь на Неве





*********************************************

*********************************************

Утро вдвоем....



Фотограф - Роман Шафовал


*********************************************

*************************************************

Charles Aznavour - She




*************************************************

************************************************




А я опять хочу в Париж;
Что делать мне? – я пропадаю...
Я от любви к Парижу таю;
Ах, я опять хочу в Париж...

Хочу по улицам пройтись,
В парижский воздух окунуться,
Уснуть в Париже и проснуться;
Ах, я опять хочу в Париж...

Он просто город, говорят;
Красив, но это лишь личина,
Влюбиться можно без причины
Лишь в гордо-благосклонный взгляд.

Ты в нем не ходишь, а паришь,
Не светит солнце в нем – сияет,
Он знает все, все понимает;
Ах, я опять хочу в Париж...

Мое волнение простишь:
За гранью колдовского круга
Мое спасенье от недуга;
Ах, я опять хочу в Париж...

Стремленье неспроста дано,
Мы для того мечтой и дышим:
Жить в ожидании Парижа,
Как терпкое глотать вино.

Пусть для кого-то он – престиж,
А для меня – святая тайна,
Хоть объяснение банально;
Ах, я опять хочу в Париж...

И как себе ты объяснишь,
Что всякая любовь летальна,
Что моя нежность виртуальна,
Но я опять хочу в Париж!...
(?)



************************************************

http://blogs.privet.ru/user/alexandra13/80906458/

************************************************


Я склоняю колени, касаясь твоих тротуаров,
Я теряю себя средь улыбчивых тихих мостов,
И среди площадей, и среди бесконечных бульваров,
И бездонных глазниц у соборов твоих и дворцов.

Здравствуй, мой Петербург! Извини за короткую встречу!
Я пришла окунуться в безумие белых ночей,
Ощутить эту влажность и ветер с залива навстречу,
Эту мелкую морось, с которой встречаешь гостей.

И не важно, что дождь, и что утром я снова уеду...
Знаю, ты к этой встрече готовился так же, как я,
Мы молчим, но в душе мы ведем с тобой тихо беседу,
Пряча слезы разлук среди капель седого дождя.

Марина Бойкова








«Питер...декабрь 2010 г.....» на Яндекс.Фотках

Фото из своего фотоархива.

*************************************************

**************************************************




Ирина Метлицкая - самая загадочная и красивая российская актриса 80-90 х годов с обворожительной улыбкой, тайной и грустными глазами...Она так хотела жить....

...музыка Микаэла Таривердиева «Воспоминания о Венеции» или «Одинокий саксофон» написана к фильму «Роман в русском стиле»

Роман в русском стиле -- это счастье в нежных тонах, это слезы с ароматом Италии, это трагичность обманутых сердец, это ничтожность одной жизни в сравнении с любовью.

Это необыкновенная мелодия Микаэла Таривердиева имеет ещё одно название... "Нет эти слезы не мои... "

Фильм всегда будет тем болеутоляющим, которое вместе со зрительскими слезами очищает душу от горести. Он запоминается каждым кадром, и особенно катастрофическим концом, после которого хочется кричать: «Так не должно быть!»

И повторять: «Не смотри, как я ухожу. Закрой глаза».


**************************************************

******************************************************************






******************************************************************

*****




*****

*****



Свежо на улицах осеннего Парижа …
Два сердца громко бьются в унисон.
Воздушный шарф мой ветерок колышет…
И наяву парижский сладкий сон…

Сад Люксембургский нас с тобой приветит,
Найдем с тобой укромный уголок,
Не затоскуем о московском лете,
Тот мир забыт и кажется далек.

Витает дух красавицы Медичи,
Благоуханьем воздух напоен,
Оставив скромность и презрев приличья,
Меня ласкаешь и в меня влюблен…

Но вот зима, московские проулки
Наполнены движеньем, суетой,
Сердца спокойны, не стучат так гулко,
Как прошлой осенью в Париже под луной.

Хочу в ту ночь осеннего Парижа,
Вдохнуть его любовный аромат,
Тела и души наши были ближе,
Хочу опять я в Люксембургский сад.

Лариса Кузьминская




*****

*****



*****

*****

Расположив свой мольберт на листве,
Старый художник в кашне и берете
В маленьком скверике где-то в Москве
Осень рисует, и взгляд его светел.

Мыслями он далеко-далеко,
Я заглянула - мурашки по коже.
Там на картине парит Сакре-Кёр*,
Клёнами, будто кострами, обложен.

Старый этюдник и ватмана лист
Краской заляпаны огненно-рыжей,
Как же он высмотрел в стёклышки линз
Осень в кварталах и парках Парижа?

Тёмную Сену и арки мостов,
Сен Женевьев де Буа закоулки,
Там, среди русских могил и крестов
Эхо забвения отзвуком гулким

Тихо ложится к ногам Терпсихор
В мраморно-белых боа эмигрантских.
Дремлющий Ангел крыла распростёр
Лебедем белым... и время не властно.

Пусто в обители Сен Женевьев.
С неба ли... с веток склонившихся клёнов
Падают листья к подножиям дев,
Вечно скорбящих - навеки влюблённых.

И замирают невольно слова.
Небо роняет слезу виновато.
Холодно. В Сен Женевьев де Буа
Время стирает безмолвные даты.

Я не смогла равнодушно пройти,
У старика попросила картину:
- Сколько, маэстро, рублей заплатить?
- Не продаётся души половина...

Ирина Полонина


Художник Игорь Гугель

*****

*****




Читать далее...