Ручеек из слез сбегает по щекам,
по телу злой мороз,а на устах слова...
Слова те о любви,о трепетной любви.
Часы те не вернешь-зови их,не зови.
Мне трудно без него-без моего отца.
Нет рядом никого и лишь блестит слеза.

Ну где ты,папа?Милый,где ты?
Зову тебя,а мне лишь ветер
угрюмо завывает,песнь поет-
(но так ведь не бывает)он прийдет.
Прийдет и ,шутки ради,
покажет мне веселым взглядом,
что встрече рад и что доволен,
и что совсем-совсем не болен.

Пишу и плачу,плачу,плачу...
ну кто теперь,прийдя на дачу,
починит рухнувший забор,
и заведет наш разговор?
Кто будет мне надежною опорою,
и скажет-Ксюха,Ксюша,жди-я скоро!?

Себе уж никогда я не прощу,
что не сказала у дверей-тебя люблю!
Мне плохо,трудно.Папа,где ты?
А за окном лишь только ветер,
бездушный воздуха поток,
несчастья горестный пророк...
А ведь ему было 43 года и он так хотел дождаться внуков...