Город блуждает, затерянный, как игла.
Лампа из мрака вырежет край стола.
Рядом на ветке, растущей в твое окно,
птица сидит. У птицы внутри темно.

У птицы внутри холод, ночной туман,
пустое гнездо, полночный меридиан,
два океана, ветка в другом саду,
корабль, держащий путь не на ту звезду,
старая клетка, прутьев погнутых медь.
У птицы внутри - лететь еще и лететь.

У птицы внутри – трава, тополиный пух,
легкие косточки жизни, щебет и слух,
прутики, листья, солома, бархат и антрацит.
Нитки пространства, которое не сносить.

Дай ей воды напиться. Отойди от окна.
Внутри тебя только птица, дерево и стена.
Внутри тебя даже негде посадить самолет…

Поет – или мне показалось?
Молчит?
Поет.

Галка мокрая снова сидит на карнизе соседнего здания,
По асфальту потоки бегут, унося все надежды, как сон,
Одиноко стою на углу – ты опять не пришёл на свидание,
И куда-то трамваи плывут, разрезая волну колесом.

А над Шербуром тоже дожди, и зонтами укрыты влюблённые,
И мелодия тихо звучит, повторяя известный мотив,
И ручьи там стекают в дренаж, и газоны привычно зелёные,
И должна приключиться война, чтобы к девушке там не прийти.

Мне мелодий никто не писал, и зонтами цветными не баловал,
Здесь авто не такие как там, и дожди здесь намного мокрей.
Мне не надо надежды большой, я согласна хотя бы на малую,
Подари же мне, добрый Мишель, хоть короткий куплет поскорей