Бессмысленно отдаться унынию,
У кого жопа в тепле,
У кого руки в крови.
Лишь мысли, а мыслишь ты планово,
Вот и смотри,
Вот и сотри
С кожи багряное пятнами,
Чьи-то пути
Твой путь пересек.
Утро красивое, ясное
Выдумать лучше не смог,
Вот  и оставил
Вот дернул курок.
Смелый, глаза не опустишь ты,
Острый как нож,
Ясный как день.
Снова и с новою клятвою
В мир очищение
Ты принесешь
Всем на блюдечке мраморном
Все их долги
И всю их ложь
Бессмысленно падать в уныние
Пока ты несешь
Пока ты живешь.
 

«Есть два вида одиночества. Для одного одиночество — это бегство больного, для другого — бегство от больных»

(с) Фридрих Ницше

По-нарожала жизнь уродов.
Мир даже к этому привык!
А стадо больше года от года,
Нас водят за нос каждый миг.
Вчера сидела в своей кухне,
Пыталась посмотреть ТВ:
Так все извилины протухнут
От культа сисек и лавэ!
А все сидели и смотрели,
Но я не выдержав ушла.
Есть в одиночестве свобода.
А он сказал: "Да, ты больна".
Скажите мне, а кто не болен?
Тот, кто коленом бьет под дых?
Есть в одиночестве свобода!
Свобода бегства от больных.
 

Стирая из памяти сюжеты прошлой жизни,
Встаешь ногами на пирон.
На полной скорости к тебе примчится поезд,
И думаешь: "А может взять и броситься под следущий вагон".

Но ты садишься с пересадки,
Ты правильный проедешь путь.
Не для кого, не по указке,
И машинисту не свернуть...
 

Ходить по улицам не страшно.
Страшнее видеть там людей.
Ты скажешь: "Это не опасно".
Среди цветных и черно-белых дней,
Когда я выхожу из дома
И пробираюсь сквозь толпу,
Мне чувство ненависти не знакомо,
Но только лишь пока живу.
А я живу, пока я вижу
Среди осколков настоящий свет,
Я лишь тогда не ненавижу
Тот мир которого на самом деле нет!

Вот мимо разные девицы
Спешат. Куда? Да напоказ
Они рисуют тушью лица,
Но, если бы, хоть кто-нибудь из них
Хоть раз
Узнал, что значит ЖИТЬ на свете.
На свете не сафитов и не фар,
Не в бутике, кабриолете,
А насладясь игрой теней и света,
Дышать и разжигать в душе пожар.

Ну, вот одна прошла.
К чему она стремится?
К богатым петухам, деньгам,
А в данном случае, ведь,
Курица - не птица.
Таков удел, так называемых,
Всех "светских дам".

Я вижу, как она гниет.
Дерьмо в красивой оболочке
"Но разве... разве ЭТО жизнь?
Это ее великий смысл?" -,
Ты спросишь у меня. А кто?
Кто, если не я ответит?
Таков исход.
И им не солнце светит,
А лампочки.
И то, лишь задом на перед.

Когда однажды надоест
Сея гнетущая картина,
И я одной своей рукой
Начну лепить из пластелина
Мой мир.
Мир маленький такой..
Я помещу его в ладони,
Я право дам себе создать
Без ненависти и без боли,
Я право дам не ведать горя.
Мир светлый, чистый и святой.
Я окружу его любовью,
И я надеюсь, что когда-нибудь
Я обрету его... с тобой.