Ночью в изголовье спят твои коты,
На ножах с любовью, с вечностью - "на ты".
Сны твои - стеклярус, и слова - слюда.
Твоя прекрасна ярость, и радость - как беда.

Неразборчив почерк, но, как руны вязь,
Как - то между прочим, не в последний раз.


Я иду за тобой след - в - след, отставая на семь шагов, чтобы ты меня не увидел.
Все органы восприятия взбесились. Обострились слух и нюх, как у зверя, почуявшего где - то рядом охотничью двустволку. Зрение вот только подводит иногда, но в данном случае видеть - не первостепенно важно.

Я_чую_тебя.
Нет, не чувствую. Именно чую. По - волчьи.
Втягивая воздух дрожащими ноздрями, мгновенно улавливая любой запах, хоть немного похожий на твой.
Напряженно выхватывая малейшие изменения в интонации.
В мимике.
В манере движения.

И мне странно.
Потому что, несмотря на всю свою хваленую прозорливость, я пропустила момент, когда перестала быть охотником.
И стала добычей.

А самое странное, что я, кажется, боюсь.
Не стреляй.
Или стреляй уже быстрее.