Ромашки на зеркале... Глупо, ведь правда, Пытаться создать своё лето гуашью? Сидеть... Рисовать незнакомое "завтра", Которое наше... а может, не наше... Водить по блестящей поверхности кистью, По - детски, небрежно, сажая ошибки. И жить эту ночь нарисованной жизнью, В которой всё просто, от слёз до улыбки, Рисуется белым... Стирается с пылью... И снова с нуля на стеклянном мольберте... Кружат лепестки... А мы всё - таки были? Иллюзия счастья... Прелюдия смерти... Безумной пульсацией, дрожью артерий, Разбавить бы белое красным немного... Критерий искусства - не главный критерий. До нашего лета осталась хмельного Лишь капелька краски - последняя капля - И девочка - демон с глазами монашки Прошепчет : " Мы всё - таки БЫЛИ. Не так ли?".. И спрячет своё отраженье в ромашки... Неждана Юрьева