Альбигойские войны

Замуровано время в готических сводах,
Запечатана память под шрамами стен,
Копоть факельных меток в глухих переходах
Как ожоги когда-то свершенных измен…
Лангедок – это край сумасшедших влюбленных,
Где катарская ересь бесила владык,
Где в стране трубадуров, таких обреченных,
До сих пор бродит эхом растерзанный крик.
Здесь впервые воспеты земные утехи –
Зацелованность губ, нежность женской груди,
И блестели в стихах перед битвой доспехи,
И склонялись колени у женской руки.
Презирая латынь как язык погребенных,
Альбигойским наречьем звенела струна,
Им хотелось любить, только их, не прощенных,
На кострах без разбора сжигали до тла…
Им, наивным, казалось – они лишь от Бога,
Что весь Мир Приграничный во мраке и зле,
Что главнее всего их любовь-недотрога!
Что всего горячей – поцелуй на челе.
И никто как они не умел так смеяться,
И не зло пошутить, и упавших поднять,
Разве можно любить и кого-то бояться?
Или сказанных слов, от души, не понять?
Но пришли крестоносцы – немытая серость,
Распуская знамена, сжимая кресты.
И земля, где когда-то любилось и пелось,
Задохнулась в дыму, обожглась о костры…
Ах, мальчишки-поэты, как же вы неумело
Отбивали удары, роняли мечи!
Как пронзали вам сердце каленые стрелы,
И глумливо смеялись в лицо палачи!
Монсегюр защищался обреченно и колко.
Двое наспех прощались касанием тел,
И такой беззащитной была ее челка,
И растерян он был, и наивно-несмел…
…Их никто не считал, и дрова не жалели,
Черным дымом до неба метнулось – Не тронь!
И глаза обожженные долго смотрели
Как насилует тело любимой огонь…
Сквозь расплавленный уголь и грех оболочки
Отлетали их души зарницами в ночь –
Он уже не напишет ей больше ни строчки,
А она не подарит ни сына, ни дочь…
Умирал Лангедок, поседевший от пепла,
Но зерно прорастало, назло, через кровь!
И слезами-дождем возвращалось и крепло
Трубадурское счастье – стихи и любовь…


© Copyright: Сказоч-Ник, 2008

Серия сообщений "Сказки для взрослых":
Часть 1 - Царство желаний
Часть 2 - Двое
...
Часть 25 - Последний день зимы
Часть 26 - Не уводи меня
Часть 27 - Альбигойские войны

CБОРКА

Под катом то, что тут было написано о войне и Победе. Хотя давно понял, что война так или иначе фигурирует в любой строке того, что пишу. Вероятно, все-таки это самое большое потрясение моей жизни, хотя и родился я через двадцать восемь лет после ее окончания. Слишком связана моя судьба и даже сам факт появления на свет с этой войной. Великой, святой и проклятой.Читать далее

http://begle.livejournal.com/105347.html

Какая странная душа...

Сегодня ранним ночером выяснилось, что у одной Даниной подружки завтра день рождения, а подарка нет. Дить решил написать песню, вот что вышло.
Слова мамские (вернее, половина от исходника, остальное он выкинул), музыка ребёнкина. Сразу предупреждаю - вокала, в лучшем смысле этого слова, тут нет. Скриммингом её не спеть, а по-другому он не могёт пока. Я хотела подпеть на бэке, но мне не доверили:-) И качество записи, конечно оставляет желать, потому что она сделана на диктофон моего плеера.




Какая странная душа-
То радостью насквозь прошита,
То в луже крови, не дыша
Лежит...задета иль убита...

Какая странная игра -
Открыть её легко, как дверцу,
Дать заглянуть, ища добра,
Не только в душу, но и в сердце...

Какая странная мечта...
В броню одеть живую душу.
Чтобы не тот или не та
Её не тронул, не разрушил...

Какая странная душа -
После диагноза "убита"
Встряхнулась, встала неспеша -
Опять жива, опять открыта...

Серия сообщений "Виршеплетение":

Часть 1 - Самолёты.
Часть 2 - Лирический взбрык
...
Часть 12 - Злобный стих.
Часть 13 - Сдаюсь!
Часть 14 - Какая странная душа...
Часть 15 - Ночной вист.
Часть 16 - От и до...
Часть 17 - Fairy tale for freak girls:-)
Часть 18 - Piano, Decrescendo
Часть 19 - Побредушка-по-тОскушка.

Душа.

Какая странная душа-
То радостью насквозь прошита,
То в луже крови, не дыша
Лежит...задета иль убита...

Какая странная игра -
Открыть её легко, как дверцу,
Дать заглянуть, ища добра,
Не только в душу, но и в сердце...

Какая странная мечта...
В броню одеть живую душу.
Чтобы не тот или не та
Её не тронул, не разрушил...

Какая странная душа -
После диагноза "убита"
Встряхнулась, встала неспеша -
Опять жива, опять открыта...

Есть люди...

Есть люди с особо чувствительной кожей –
их лучше не трогать. Они не похожи
на всех остальных. Они носят перчатки,
скрывая на коже следы-отпечатки
лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
выходят из дома по лунной дорожке
пройтись; и не любят, когда понарошку,
когда просто так, не всерьез, не надолго.
Болезненно чувствуют взгляды-иголки
и крошево слов. Они прячут обиду
в глубины глубин, но по внешнему виду
спокойны они, как застывшая глина,
лишь губы поджаты и паузы длинны.
Они уязвимы, они интересны;
и будьте чутки и внимательны, если
вы их приручили: они не похожи
на всех остальных – они чувствуют кожей.


(автора, к сожалению, не знаю)

За шаг до любви

Пока ещё каждое слово - не жгучие искры,
пока мы не спрыгнули - только стоим на краю,
пока в ожиданиях время с утра не зависло,
пока не стучит перестуком колёсным nobody but you,
пока ещё мир не замкнулся твоими руками,
и взглядов случайных мерцанье надеждой зовёт,
пока что не ты - в отражениях, в книгах, в рекламе,
не сказано слов, не истерзано губ и не начат отсчёт,
прошу - научи меня жить. Так же просто и ново,
как ты. Или верить опять в чудеса.
Чтоб каждое слово - не шум, а - волшебное слово.
Чтоб каждый полёт - не падение, а - в небеса.
Скажи, что мы сможем однажды - звонком телефонным,
руками, молчаньем - открыть где-то тайную дверь
в другую Вселенную. Там, где другие законы.
Не те, что я знаю, а наши. Где вечно - апрель,
июнь и сентябрь. И где нет ноября и февральских
холодных ветров и со снегом унылых дождей.
Где ветер кружИт в бесконечном замедленном вальсе
то пух одуванчиков, то семена тополей,
то листья - под ласковым солнцем совсем золотые
вокруг серебра моих мыслей - расплавленных льдин.
Скажи мне, что солнце над нами вовек не остынет.
Но только - скорей. Мне осталось три шага, два шага, один...



PS Чё-то вдруг с утра, не знаю с чего. Да-да, кошмар. "чудеса-небеса" и "солнце" четыре раза.
Видимо, уже ощущается нехватка солнечного света ...
Лан. Поехал я обедать в Тридевятое царство на Арбате - друг приехал из Архангельска проездом в Пакистан. Потом вернусь - может, подправлю. Всем хорошего уикэнда!

Мужчина

 

my.mail.ru/community/wonderful-2008/journal

Пляши, красавица!

Пляши, красавица, а я тебе спою!
В неструганые доски под ногами
Вбивай свой ритм, а я его сыграю
И красоту в него вплету твою.

Пляши, красавица, как пламя от свечи,
Босыми пятками топчи слепое сердце,
Я - менестрель, мне свечкой не согреться
В той бесконечной и сырой ночи,

С которой я, как говорят, похож
И дорожу, как ты - своей красою.
Пляши, красавица, пусть юбки приоткроют
И щиколотки, узкие, как нож,

И нежные округлости колен -
Вам, таборным, неведомы причуды
Нэсс городских, боящихся простуды
И кутающих ножки в дивный плен

Из кружев и льняного полотна.
Пляши, красавица, и к сиддхе все приличья!
Я - менестрель, и красота девичья
Меня способна примирить одна

С несовершенством мира! Средь сестёр
Пляши, красавица, сожги глаза, и сердце,
И всё, что ниже... Свечкой не согреться,
Так разожги, красавица, костёр!


Ну вот это совсем привязанное к тексту получилось =) Неожиданно.

Её не касаясь ни мыслью, ни снами,
Ни крохами слухов, ни слежкой неловкой,
Я знаю, она покупала "женави",
Пока не решила, что это дешёвка,

Я знаю, она обожала мартини,
Потом перешла на коктейли с ликёром,
И комнату из бледно-жёлтого с синим
Она перекрасила в белый и чёрный.

Возможно, всё было не так, но я знаю,
И кто запретит мне уверовать в это?
Её не касаясь ни мыслью, ни снами,
Я выдумал жизнь ей. По праву поэта.


Ах да, нынче ж называть себя поэтом - моветон... как же мне быть? Что же мне делать? Это несмываемое пятно на моей кристальной репутации... Ладно, нарисую вокруг лепесточки, авось решат, что авторский дизайн.