Чужую беду – руками разведу,
а свою беду никак не обойду.
А беда моя – что живу не в лад,
будто был богат, да потерян клад.
Я б нашел пути, да утерян ключ.
Лег на росстани камень бел-горюч.
Не заржавела еще в ножнах сталь,
ни себя не жаль, ни коня не жаль,
но из всех путей отыскать бы путь,
на котором смог я б тебя вернуть.
«Как найти?» - кричу,
камень нем, как Бог,
вот насчет потерь – это он бы мог.
Вот сижу и жду:
может, вдруг придешь,
и мою беду руками разведешь...
*****

Глупую задачу не решу никак:
Кабы всё - иначе? Если б всё - не так?
Вёл бы жизнь какую если б шел с другой,
Если б я другую, звал бы дорогой,
И с другой бы - в ливень, и с другой - в рассвет?
Был бы я счастливей? Был бы или нет?..
*****

Вдруг понимаешь – жизнь пуста,
И суетящийся в ней – жалок.
Начать бы с чистого листа,
Переписать бы без помарок.
Забыть нелепые слова,
Что были сказаны когда-то,
Что ты была во всем права,
Хоть и безмерно виновата,
Что твой обман коряво сшит,
Пусть я и сам любил не жарко.

И лишь одно меня страшит:
А вдруг и ты – всего помарка?..
*****

А любовь - всегда права.
Ложью злой окутаны,
Недосказаны слова,
Мысли перепутаны.
Вин нам свадебных не пить,
Горько угощение.
У кого теперь просить
Позднего прощения?
*****

Гремел вагон, нас в окнах отражая.
Судьба моя, ты подскажи: зачем
Вдруг женщина случайная, чужая
Доверчиво уснула на плече?
И замер я, безмолвный и неловкий -
Не шевельнуться бы, не разбудить,
Не зная, до какой ей остановки
И надо ли вообще нам выходить…
*****

Пусть ветер полнит наши паруса,
Пусть мы живем, желаньями томимы,
Пока еще мы верим в чудеса,
Пока еще мы любим и любимы!

Был он музыкантом.
Нищий и бездомный,
Он владел, как домом,
Всей Землей огромной.
А она – принцесса.
В тишине беззвучной
Во дворцовых залах
Сумрачно и скучно.
Ей хотелось ветра,
Ей хотелось бури,
А вокруг – фрейлины
Да папаша-дурень.
И, закрывшись в спальне
От дворцовой своры,
Слушала принцесса
Нежных листьев шорох.
Тихой летней ночью
Стоя у окна,
Вовсе не по-царски
Плакала она.
И ее увидев,
Мир ведь очень тесен,
Музыкант придумал
Песню о принцессе.
Стоя летней ночью
Под ее окном,
Верил он – принцесса
Плакала о нем.
Человеку надо,
Чтоб в жару и стужу
Знал он, что кому-то
В жизни очень нужен.

Где-то светит город тысячью огней,
Может быть, там кто-то плачет обо мне.
Только все, что было – ты о том жалеешь,
Ты ведь не принцесса – плакать не умеешь.
У дверей закрытых замерзая в стужу,
Буду знать я твердо – я тебе не нужен.
Нам с тобой не встретиться, мир не так уж тесен.
Значит, зря написана песня о принцессе.
*****

Годы, годы – лгуны и обманщики,
В споре с ними ты вечно не прав.
И седеют вчерашние мальчики,
Укрощая неистовый нрав.
Не сбывается то, что обещано.
Но не поздно, не пряча свой пыл,
Полюбить проходящую женщину
Так, как ты никогда не любил.
Чтоб, страдая от сладостной нежности,
След любимой ноги целовать,
И в последний свой миг, в безнадежности,
Как спасенье, ее вспоминать.
*****
Развеян дней прошедших дым.
Что там судьбой обещано?
Я был когда-то дорогим
Для дорогой мне женщины.

Звучал наш смех, звучал наш стих
Над лугом и над рощею.
Мы хлеб делили на двоих
И пели песню общую.

Плывет луны холодный свет
По сонным стенам комнаты...
Той женщины давно уж нет,
Лишь память шепчет: "Помни ты..."

Иду через круженье лет
То на гору, то с горки я,
Но черств мне самый мягкий хлеб,
Вода любая - горькая.

Хоть есть друзья и есть враги,
И не обманут снами я,
От дней, когда был дорогим,
Одни воспоминания.

И все ж, на счастье ли, беду,
Я на судьбу не сетую,
Лишь напеваю, как в бреду,
Ту песню недопетую.
*****
Не сбывается то, что обещано -
Только боль от жестоких утрат.
Но, как прежде, любимая женщина
Улыбается мне по утрам.
Пусть нам мерят неправедной мерою,
Пусть беда подступает к нам вновь,
Но, как прежде, в ту Женщину верую
И в улыбку её, и любовь.

Любил… Но вот он, миг прощанья,
Иду, не плача о судьбе,
Дорогой длинной и печальной
И неразгаданные тайны
Я, как цветы, несу тебе.

Устану я. На склоне дня
Лишь ветер спросит у меня:
«А где ж она, твоя мечта?»
Но, на руки берез склонясь,
Отвечу: «Не люблю… Так что ж,
Ведь это глупо – ревность, страсть…»
А ветер, он простит мне ложь.

*****
Пишу о Женщине!
О той, что изначальна,
что, проводив тебя, рукой
взмахнет печально,
той, что тебя вдали хранит,
назад торопит,
той, что слезами и гранит,
как воск, растопит,
той, с кем тепло и в январе,
что лгать не будет,
что поцелуем на заре
тебя разбудит,
о той, чью сладость пьешь до дна
и - прочь ненастье.
Она на свете лишь одна,
с кем встреча - счастье.
Ее, забыв про шумный свет,
люби до дрожи.

А ты ее не встретил, нет?
Живи, как можешь,
живи, губя или творя,
раз так случилось,
но знай: в итоге -
жизнь твоя не получилась.

О, Женщина!
Тебе одной пишу поэмы.
Пишу о Женщине -
другой не знаю темы.

*****
Влюблены…
ну, а дальше что?
Знать бы…
Суетливые, пьяные свадьбы,
крики: «Горько!»,
и в горечи губы.
Мы спасаем себя или губим?
И живем мы,
судьбой не ранимы,
и ревниво женою хранимы.
Но на страшном краю стыдно плачем:
если б заново все, да иначе…
*****
От боли сердца не завороженный
И обожженный пламенем разлук,
Всем существом, как нервом обнаженным,
Я чувствую тепло далеких рук.

Не понимал я, что такое жалость
Тех рук, что все умели и могли,
Тех рук, что неожиданно разжались,
Не удержали, не уберегли.

Теперь и помнить даже неуместно.
Любили… Где они теперь – Бог весть.
Что б с нами было, правда, неизвестно,
Но ясно вижу, что со мною есть.

Готов молиться, хоть не верю в Бога,
Но, отданного адовым кругам,
Меня не приведет моя дорога
К твоим всесильным и родным рукам.