"Купи себе медаль", моя хорошая,

за все свои полёты наяву…

ты можешь без проблем вернуться в прошлое,

а я, так вышло, прошлым не живу…



Купи медаль…сойди с ума от гордости

за всё, что оставляешь позади…

в твоих шальных полётах в невесомости

я, кажется, дыхалку подсадил…



Тебе бы, как и мне, собраться с мыслями...

твой новый бультерьер звонил раз сто...

ты сделаешь ручным хоть чёрта лысого,

а вот себя не сможешь ни за что…



И этот сучий дождь – наглей, чем кажется…

ты ждёшь, а я смолю как паровоз…

ещё чуть-чуть и чья-то жизнь покатится,

как и твоя укладка, - псу под хвост…



Павел Покровский

Помню петли волос каштановых,
По утрам отдающих в медь,
Помню - как я тебя обманывал,
Что веснушчатых жгли как ведьм...
Как мешала проспаться досыта,
Дулась букой по три часа,
Как чихала и злилась до смерти,
Не успев подвести глаза...
Помню - как ты искрилась весело,
Даже если трясло внутри,
Как лечила свою депрессию
Под трофимовы "Снегири"...
Как мечтала дожить до пятницы,
Как искала себя в себе,
Как шептала, что всё наладится
В косолапой моей судьбе...
Помню всех твоих жгучих чёртиков,
Кожу с запахом хризантем...
Помню всё... до последней чёрточки...
Жаль, никак не пойму - ЗАЧЕМ...


Павел Покровский

Волосы вишнёво-карие,
women red - мечта поэта,
ты сейчас меня ошпарила
этим сумасшедшим цветом.

Покатились мысли с грохотом,
понеслась душа по кочкам,
я сейчас как шут гороховый -
и женатый и не очень.

Кто бы знал, что так получится,
что в два счёта - ум за разум,
до тебя бывали жгучие,
а такой, как ты, ни разу…

Гость случайный, гость непрошенный,
волосы шальные эти...
жаль, что ничего хорошего
мне с тобой совсем не светит…

Павел Покровский

Жизнь фонит и поздняк метаться,
на столе лишь бутылка водки,
ни бабла, ни газпромных акций
и у Финского - нет ни сотки.

Трудно жить в ожиданьи щастья,
если кармы нет – быть счастливым…
не по тем водоёмам шастал,
не по тем кооперативам…

Покровский Павел

Холодно...холодно...холодно...
мысли шальные вразлёт...
с кем-то другим моя молодость
водку "Столичную" пьёт...

Не задаётся вопросами
и от души не хамит,
снова влюбляясь в курносую,
в ту, что "до свадьбы ни-ни"...

Память - простуда заразная,
лечишь её всем подряд...
сколько их было - размазанных
по подбородку помад...

Сколько их было - проверенных
методом тыка путей...
дико быть проще, наверное,
там, где другие - мудрей...

Колется...колется...колется...
глупый... оранжевый снег...
каждое утро бессонница
мылится в душу ко мне...

Этот ноябрь снежно-чокнутый -
дрянь, но ещё не тупик,
если всю ночь где-то около
та, без которой кирдык...

Покровский Павел

Этот первый снег – как Божья милость…
надо же - всю ночь стоит стеной…
дай вам Бог, чтоб ты собой гордилась,
ну а он гордился - что с тобой…

Знаешь, если всё-таки отпустит, -
я смогу уйти сквозь этот снег,
к той раскосой с бесподобным бюстом,
что весь год названивает мне.

Пусть я вдрызг упьюсь её губами,
а она - цветёт под глупый трёп,
и в душе смеётся над стихами -
теми, что ты слушала взахлёб.

У тебя теперь другая правда,
ни к чему тебе весь этот вздор,
мальчику с наивно-жадным взглядом
расширяешь общий кругозор.

Пусть он привыкает к переменам,
а когда оставишь не у дел,
дай вам Бог, чтоб он не лез на стену
и вдогонку «сука» не хрипел...


Покровский Павел

Между мной и тобой –
две минуты без пробок...
и простуженный город, забитый людьми...
между мной и тобой –
сумасшедшая пропасть…
два конца… два кольца… две счастливых семьи…

Дождь как в душу глядит
с бесприютной тоскою...
в эту пару минут выгораешь дотла...
столько всяких стихов
между мной и тобою...
те, которые ты до сих пор не прочла...

С головой ухожу
в этот запах знакомый…
а мобильный с утра разрывается в хлам…
мы с тобою живём
по собачьим законам,
только воем не мы, а за нас по ночам…

Мы, конечно, с тобой
поматросим и бросим,
но никто никогда не узнает всего...
как сходили с ума
в эту глупую осень,
где хотелось сбежать от себя самого…

Павел Покровский

Храни тебя Господь
от купленных улыбок,
от мятых простыней, прокусанных насквозь...
чтоб не сошла с ума,
не сбилась с панталыку,
чтоб всё как у людей – хотелось и моглось…

Храни тебя Господь
от белого каленья,
ангажементов в рай и мзды на полпути,
привычки ревновать
до головокруженья,
от быдла, от понтов и от купюр в груди.

Храни тебя Господь
от бешеных амбиций,
от сцен, когда поздняк искать рояль в кустах,
от сучьих холодов,
когда душа козлится,
а кто-то прёт в неё, как блядь на пьедестал…

Храни тебя Господь
от матерного слова,
от плюшевых друзей, от взбалмошной родни,
от нежности в умат,
от сквозняка шального
и тех, кого всю жизнь Он чёрт-те как хранил...

Покровский Павел

Он: Этот март шальной – сплошные ребусы,
то метель, то дождь как из ведра,
я бы не сошёл с ума от ревности,
если б ты осталась до утра…

Она: Этот март ворвался неожиданно,
а ведь снег лежал ещё вчера,
кто из нас, скажи, такое выдумал,
то, что я останусь до утра…

Он: У моей весны глаза бедовые,
день за днём летит как мишура,
я бы всё сумел начать по-новому,
если б ты осталась до утра…

Она: Кто-то вдрызг влюблён, а кто-то дразнится,
не поймёшь – где правда, где игра,
вряд ли ты заметишь эту разницу,
если я останусь до утра…

Он: Жизнь как снежный ком куда-то катится,
кто-то скажет - каяться пора,
дай мне только шанс и всё наладится,
лишь бы ты осталась до утра…

Она: Не считай меня ужасно правильной,
просто март и дождь как из ведра…
я б сама с собой уже не справилась,
если бы осталась до утра…

Покровский Павел
В соавторстве с Ольгой Бондарь

В этом Богом забытом городе
даже дворник выводит прописью…
ты сейчас не такая гордая,
только замуж уже не просишься…

Ты всё та же, в пальтишке драповом,
в меру милая, в меру странная...
по-кошачьи внутри царапаешь
маникюром своим шафрановым…

Заколдованный этим голосом,
я всё больше сижу и слушаю…
сколько лет, сколько зим, а волосы
всё такие же непослушные...

Расскажи – сколько ж мы не виделись…
лет пятнадцать, а может, около…
мне сейчас очень нужно выдержать –
не влюбиться в тебя как чокнутый…

Слышал – всё у тебя налажено,
столько всяких стелилось под ноги.
Ну ещё бы. С такой мордашкою
ты почти не была свободною…

Твой в отъезде?! К тебе?! Так что же я?!…
Ты прости, что застыл как чучело…
просто есть на тебя похожая…
без которой давно бы скрючило…


Покровский Павел

Подайте Христа ради мне
хоть капельку везения,
всё то – о чём загадывал
на каждый Новый год,
чтоб жить по понедельникам,
а не по воскресениям,
считать, что всё наладится,
а не наоборот.

Чтоб нагуляться к вечеру,
а по утрам не бедствовать,
чтоб сыра больше падало
с вороны на суку,
чтоб где-нибудь в Сан-Паулу
с улыбкой джоннидеппскою
на берегу Атлантики
надраться кофейку.

Чтоб черви были козыри,
а жизнь - накрытой скатертью,
чтоб мой сосед на «Ауди»
застал жену с другим,
чтоб подружиться с Кузькою,
а лучше с его матерью,
всю ночь её разглядывать
на зависть остальным…

Чтоб совесть пучеглазая
не притворялась плахою,
чтоб … "эй, чувак, приехали"…
а дальше - как в раю...
Подайте…
если б знали вы …
как всё это затрахало…
скулить как волк из мультика
с настырным - «Щас спою»…


Покровский Павел

А ты меня ни капли не ревнуешь…
и в воздухе повисло напряженье…
где я, как будто в воду ледяную,
"гляжусь в тебя до головокруженья"…

Ты пахнешь им чуть больше, чем собою…
и пропастью - прихожка между нами…
у тех, кто ревность путает с любовью,-
как видишь, неплохое обонянье…

Промокла вся под сучий дождь и ветер...
и губы без помады посинели...
ты та, кому простил бы всё на свете,
а эту ночь, наверно, не сумею…

И что там впереди – никто не знает…
выходит, что для нас - почти без шансов…
А может к чёрту всё?!... Поставь нам чаю…
я, кажется, тобой не надышался…


Покровский Павел

Я знаю всё, что так необходимо,
я знаю – где, о чём, в каком году,
что нужно пить, когда «бац, бац и мимо»,
и как срывать подмётки на ходу…

Я знаю – прав лишь тот, кто первым плачет,
что врут, когда читаешь по глазам,
я знаю – как послать к чертям собачьим,
чтоб самому не оказаться там…

Я знаю – если ехать, то не быстро,
а мечутся лишь те, кому поздняк,
что смысла нет стрелять по пианисту,
когда ты сам играешь кое-как…

Я знаю – пьют вино, а водкой - глушат,
я знаю все развязки мыльных сцен,
что хуже нет, когда пускают в душу
на ширину раздвинутых колен…

Я знаю то, о чём мне знать не надо,
всё хуже сплю от «счастья» своего,
я знаю всё… но вот одна засада –
что о себе не знаю ничего…


Покровский Павел

Город мой простуженный…
снег лиловый кружится
и выводит крестиком петли на ходу…
то - во что так верится,
не мычит, не телится,
только я, безбашенный, всё чего-то жду…

Жду чего-то главного,
что свинья не схавает,
что ответит шушера за гнилой базар,
что стакан наполнится,
а в мою бессонницу
в дверь не будет лыбиться датый санитар…

Мне б колоду новую,
мне б игру фартовую,
чтоб в башке не путалась чья-то дама треф…
снег летит и мается,
утро - время каяться,
жаль - чем больше каешься, тем заметней блеф…

Мне б стихи попробовать
так, чтоб с кандибобером,
так, чтоб апперкотовым в душу зарядить…
снег лиловый стелется...
строчка к строчке клеится...
значит, всё наладится… значит, будем жить…

Покровский Павел

Мне бы в запах занырнуть мандариновый,
чтоб, как в детстве, утонуть в кожуре...
в декабре, как ни крути, ночи длинные,
что ж так, сука, мало спишь в декабре…

Снег вразнос... ему, как всем, тоже весело,
то запнётся, то летит во всю прыть,
а во мне сегодня гордость повесилась,
надоело не по адресу жить…

Между первой и второй всё же холодно,
но уже почти не тянет домой,
то ли стая голубей, то ли молодость
просвистела над моей головой…

Просвистела… только люстра качается,
и бармен залебезил как петух,
и соседка в блузке-ню улыбается,
но куда ей до породистых шлюх…

Слишком много стало вдруг междупрочего,
слишком часто начал жить невпопад,
но душа ещё не вся раскурочена,
и в раю по ней пока не скулят...

Не скулят... а значит, всё не так патово,
если есть козырный тост для друзей…
вот напьюсь и буду Бога убалтывать,
чтоб он мне меня вернул поскорей…

Покровский Павел

А я по-прежнему – живу чем Бог послал:
умею крестиком… но чаще в пух и прах…
ещё не вставило, что молодость прошла
красивой сукой на точёных каблуках…

Я, как и прежде, - не Бог весть какой поэт,
пишу стихи, а для чего – не знаю сам,
но до сих пор так и не вымучил сюжет,
где ты осталась... не послав меня к чертям…

Мне часто снится, что ищу тебя в толпе…
а вдруг одна… а вдруг на "личном" – дождь стеной…
я слишком долго вытравлял тебя в себе…
а получилось, что травлюсь самим собой…

Покровский Павел

Какая ночь! Душа на вынос…
Одной ногой почти в раю…
Скажи – откуда ж ты свалилась
как снег на голову мою…

Проклятый снег с утра утюжит...
ну что ж мы мнёмся у дверей...
так глупо лезть в чужую душу,
жаль, что сбежать ещё глупей...

Ты смотришь вскользь, а я пьянею...
и тридцать "с хвостиком" не в счёт...
[и кто сказал, что чуть полнее
красивым бабам не идёт]...

Сто лет прошло, но ты всё та же,
цветёшь и пахнешь всем назло...
а я живу - как карта ляжет,
жаль, что сдают одно фуфло...

Зато сейчас - в разводах губы
и конопушки на груди…
и оба знаем - всё, что будет,
верней - не будет впереди...

что мы с тобой простыть сумели,
а долечиться не смогли...
но так легко, на самом деле,
от ненакинутой петли...

Покровский Павел

Зачем Вы смотрите так пристально?
Не Ричард Гир, не Бельмондо…
Не суечусь как Ваш "изысканный" -
в своём тренчкотовом пальто.

Не разгоняюсь комплиментами,
не лезу в душу "о любви",
гляжу на жизнь легко и ветрено
и пью весь вечер на свои.

Вы не святая и не грешная,
слегка надменны, ну и пусть,
а я с наколкой ВДВэшною
на Вашем фоне не смотрюсь.

Здесь все мечтают Вам понравиться,
сорвать Джекпот и сразу в рай,
лишь я один с такой красавицей
веду себя как раздолбай.

Но Вам зачем-то очень весело
сегодня именно со мной,
Ваш друг, ужасно фильдеперсовый,
уже торопит Вас домой.

И Вы уйдёте чуть взволнованно,
а мне до слёз вдруг станет жаль
и этот берег очарованный
и очарованную даль…

Покровский Павел

Заскулил мой город по-собачьи,
спевшись с тем, кто мается во мне…
ну а за окном в дыму табачном
пляшет муть, похожая на снег…

Две по сто – и ты «рванул по главной»,
и нутро горит от свежих чувств,
а душа, как старая шалава,
ломит две цены за мятый бюст…

Две по сто – и всё пошло как надо,
и есть смысл не думать – как попал
к столику, где фифа с томным взглядом
киснет под Владимирский централ…

Две по сто – и жизнь – не кнут, а пряник…
каждый тост - как новая глава,
и есть повод блефануть по пьяни
лучше, чем на фотке из Гоа...

сдать ферзя... и пыль пустить стеною...
всех своих чертей застать врасплох...
попытаться быть самим собою,
чтоб никто не понял - в чём подвох...

прыгнуть в омут... улыбнуться в дуло...
выклянчить у Бога шанс из ста…
и спросить о том – как Он придумал
мне меня всучить взамен креста…


Покровский Павел

Прости, что жгусь небритою щекой…
погода жжёт - и я вдогонку с нею…
не оставляй меня с самим собой,
я без тебя, наверно, не сумею…

И слов – вагон, да нечего сказать…
любимый штамп - "не я, а жизнь такая"…
я где-то услыхал, что в тридцать пять
в оглобли - чёрта лысого впрягают…

Откуда только взял такую прыть...
уже не стал креститься на удачу,
когда с двух стопок хочется скулить
и верить не в Него, а в чушь собачью...

Ты куксишься, но взгляд такой родной…
я так хочу, чтоб ты была такою…
не оставляй меня с самим собой -
с пугающей и сучьей пустотою…

Покровский Павел