Раздели меня, Господи, раздели, на слова, часы, полюса Земли, на зверей и
травы, на соль и мед… На него раздели меня. На нее. Проведи экватор во
мне – чертой, за которой тот не столкнется с той, чтоб они, волнами о
борт звеня, не сливались снова в одну меня. Раздели меня, Господи. Я
ковчег. Я не знаю, кто во мне и зачем, слышу только песни и голоса…
Научи меня, Господи, что сказать. Как спасти их, собранных там, внутри,
как найти для каждого материк, отпустить их в облако и на дно?.. На нее
раздели меня. На него. Я слежу, как свет переходит в тень, отпускаю
голубя каждый день, я смотрю в бездонную синеву. И уже не знаю, куда
плыву. Раздели меня, Господи. Вот ребро, я хочу деревянным своим нутром,
потемневшим от крепкой твоей смолы, прорасти, чтобы доски ушли в
стволы, чтобы больше не плыть и не помнить, как он тяжел и огромен, она
легка…



Им не выплыть, не выжить во мне вдвоем.



На него раздели меня.



На нее.

Кот Басё