Да. Были нравы, были времена.
Романтика витала в поднебесьях.
Поэзия, как хлеб была нужна.
И строили, и жили только с песней.

Легко ложились строки на листок
улыбкою раскосой из бокала.
Поэт хотел и безусловно мог.
А что теперь? Бездушие настало!

Не влАжны, а немыслимо сухи
(такою быть поези не пристало)
из... рук поэтских сыплются стихи -
ни мяс, ни рыб, ни лыко, ни мочало.


И были же когда-то времена -
от дамской обнажившейся коленки
поэт, впадя в экстаз, строчил нетленки.
Теперь такое встретишь? Ни хрена!

Имея превосходный аппетит
не молится Евтерпе и Минерве,
его на написание шедевры
лишь содранная кожа вдохновит.


Зачахнет и засохнет он едва ли -
наш нынешний зажравшийся поэт.
А если и напишет пасторали,
говядины откушав на обед,

про на лугу пасущихся коровок,
просторов даль и солнышка лучи,
то хочется, прочтя, сказать два слова
(и оба матом), типа: "Замолчи!"

О, век златой! О, времена былые!
Теперь не то, куда ты взгляд ни кинь.
Склонившись головой на скорбной вые
я изреку: "Поэзии - ... аминь".

Елена Лерак Маркелова