16.05.12
- Зеркало зеркало, расскажи, зеркало-зеркало покажи - слышу я голос где-то на краешке сознания, голос между-прочим мой. Высокий, по телефону детский, но он просто высокий, а самое веселое, что когда он садится и грозит пропасть совсем, он не приобретает хрип, он тупо становится выше а потом исчезает. Вообще, когда ты где-то слышишь свой голос это настораживает, еще больше настораживает, что тело не слушается, точнее так, я чувствую, что я лежу в ящике, темном, пыльном, один мой глаз смотрит на крышку, а второй куда-то в стену и не могу произвести ни одного движения. Просто заживо погребенные...Стоп. Земли нет. Замуровали, демоны....Креста животворящего как Иоанн Васильевич я сотворить не могу, я могу только пялиться. Одним глазом вверх, одним глазом в бок. Как говорят дружественные американцы - Shit! Тут ящик открылся меня схватили и куда-то понесли мимо зеркала, мимо розовых обоев, в огромных собачьих зубах на ходу заливая склизкой жидкостью. Мысль первая - реинкарнация есть, в моем случае она как-то неудачно завершилась....Мысль вторая - где я есть?...Мысль третья кто я?
24.05.12
В мире миллион детей, которые наряжают кукол, пеленают, купают, меня же привязывали нитками к деревяшке, поверх кучи веток, и кудрявая рыжая бестия зачитывдет приговор. Знаете, что хорошо? Куклам небольно. Запах жженых тряпок. Стеклянные глаза ловят блики солнца.
- девушка, с вами все в порядке.
- ну, да, вроде. Голова, наверное закружилась.
Вы бы поаккуратней, ведь кто-то мог не остановиться. Я еще раз благодарю за помощь и понимаю, что ни черта не помню что было 5 минут назад. Шла Саша по шоссе, упала как подкошенная и все дальше темнота и запах горелой ткани. День как день. Куча дел, транспорт, дома кофе, ужин и диван. я отражаюсь в зеркале, глаза не моргают.
31.05.12
Ключ проворачивается со спины, руки поднимаются, опускаются, танцующая фарфоровая кукла, почти как живая, только слишком бледная, только не говорит, только не моргает, там на стене я вижу портрет, белокурый ангел с бледным болезненным лицом и черной траурной лентой в углу, я - копия. Зачем не знаю, каждый день меня выносят в залу, заводят, женщина в инвалидной коляске улыбается плачет, наверное она думает, что я ее дочь, она не двигается только плачет и улыбается, черная тень мелькнула сбоку, черная рука толкает с силой в окно, брызги стекла, камни и битый фарфор...
- Ты со мной?
- А? - кофе безнадежно остыл, мороженное растаяло.
- Меня пугает, что ты так отключаешься
- Как так? Ну бывает, задумалась
- О чем ты там задумалась, выглядит жутковато, как-будто ты не человек, а кукла, глазища стеклянные и не дышишь, уверенна, если прощупать пульс в тот момент его не обнаружат....!
- Меня это, кстати, тоже пугает, обещай меня выслушать и не стебаться, а придумать как от этого избавиться.
- Ну я попытаюсь, в смысле придумать, что делать...может только пошли-ка домой, а то люди вызовут скоро психушку или ментов, скажут ведь, что мы наркоманы....и Санька потащила меня к себе, под пиво я ей выдала как меня пугает сознание. Подружка сидела в шоке...
- Рит, ну тут у нас с тобой два варианта, либо к психотерапевту - лечить шизо, при том обеим, одной за вырубансы, второй за безграничную веру, либо таки по всяким там медиумам, бабушкам....есть у моих знакомых такая бабушка - я сегодня договорюсь, будь готова вечером в пятницу махнуть в глушь.
- хоть в пустыню, я боюсь, что после очередной кукольной смерти мое тельце и тут вымрет...
Утро. Электричка летит в область, цветут полевые ромашки, люцерна, одуряюще пахнет в окна свежескошенной травой. Мелькает мысль бросить городскую жизнь и махнуть в деревню. От станции мы идем по полузаросшей дороге над головой небо синее, птицы щебечут и так хорошо на душе и вдруг становится так ярко до боли в глазах - я стою в витрине, напротив за стеклом стоит ангел с огромными заплаканными глазами, одетый не по погоде в несуразные вещи с чужого плеча, мне так жаль ее, и я говорю не плачь, ресницы удивленно взлетают вверх, забери меня к себе, просто протяни руку, и она протягивает что-то происходит с витриной она исчезает, маленький ангел прячет меня под тонкий почти бумажный плащик и бежит бежит бежит куда-то далеко...По ноздрям ударяет запах какой-то терпкой травы..
- фух, ну, Ритка, ты меня до инфаркта доведешь
- не кричи на девку, то, итак с того света достали, - мягко говорит какая-то женщина, укутана в платок волосы косой через плечо, золотистые, с ивду ей лет 40. - ну, девонька, рассказывай как так выходит
- не знаю
-давай-ка посмотрим, - она пристально мне смотрит в глаза, взяв за руку, - прокляли тебя девонька...сложно будет, отчитаю тебя, останешься у меня на 40 зорь, а пока спи.

Ключ проворачивается со спины, руки поднимаются, опускаются, танцующая фарфоровая кукла, почти как живая, только слишком бледная, только не говорит, только не моргает, там на стене я вижу портрет, белокурый ангел с бледным болезненным лицом и черной траурной лентой в углу, я - копия. Зачем не знаю, каждый день меня выносят в залу, заводят, женщина в инвалидной коляске улыбается плачет, наверное она думает, что я ее дочь, она не двигается только плачет и улыбается, черная тень мелькнула сбоку, черная рука толкает с силой в окно, брызги стекла, камни и битый фарфор...
- Ты со мной?
- А? - кофе безнадежно остыл, мороженное остыло
- Меня пугает, что ты так отключаешься
- Как так? Ну бывает, задумалась
- О чем ты там задумалась, выглядит жутковато, как-будто ты не человек, а кукла, глазища стеклянные и не дышишь, уверенна, если прощупать пульс в тот момент его не обнаружат....!
- Меня это, кстати, тоже пугает, обещай меня выслушать и не стебаться, а придумать как от этого избавиться.
- Ну я попытаюсь, в смысле придумать, что делать...может только пошли-ка домой, а то люди вызовут скоро психушку или ментов, скажут ведь, что мы наркоманы....и Санька потащила меня к себе, под пиво я ей выдала как меня пугает сознание. Подружка сидела в шоке...
Рит, ну тут у нас с тобой два варианта, либо к психотерапевту - лечить шизо, при том обеим, одной за вырубансы, второй за безграничную веру, либо таки по всяким там медиумам, бабушкам....есть у моих знакомых такая бабушка - я сегодня договорюсь, будь готова вечером в пятницу махнуть в глушь.
- хоть в пустыню, я боюсь, что после очередной кукольной смерти мое тельце и тут вымрет...

- Зеркало зеркало, расскажи, зеркало-зеркало покажи - слышу я голос где-то на краешке сознания, голос между-прочим мой. Высокий, по телефону детский, но он просто высокий, а самое веселое, что когда он садится и грозит пропасть совсем, он не приобретает хрип, он тупо становится выше а потом исчезает. Вообще, когда ты где-то слышишь свой голо это настораживает, еще больше настораживает, что тело не слушается, точнее так, я чувствую, что я лежу в ящике, темном, пыльном, один мой глаз смотрит на крышку, а второй куда-то в стену и не могу произвести ни одного движения. Просто заживо погребенные...Стоп. Земли нет. Замуровали, демоны....Креста животворящего как Иоанн Васильевич я сотворить не могу, я могу только пялиться. Одним глазом вверх, одним глазом в бок. Как говорят дружественные американцы - Shit! Тут ящик открылся меня схватили и куда понесли мимо зеркала, мимо розовых обоев, в огромных собачьих зубах на ходу заливая склизкой жидкостью. Мысль первая - реинкарнация есть, в моем случае она как-то неудачно завершилась....Мысль вторая - где я есть?...Мысль третья кто я?