у тебя есть два дома, возвращаться не хочется ни в один
у тебя есть сердце, ему неуютно в твоей груди
у тебя есть друзья, которые никогда тебе не звонят
у тебя есть столько всего! такое богатство. ты так богат.

у тебя есть пять чёрных платьев разной длины и кроя
у тебя есть одно лицо, ты рисуешь поверх второе
потому что, стоит дорисовать его до конца,
у тебя появляется речь от второго лица

это значит: переходишь с собой на ты, отходишь подальше
потому что «ты» звучит чуть менее страшно, чем «я»
ты уже и не помнишь, когда тебе не было страшно

Соль

Лорд Маглор практичен и солон, как хлеб с золой.
Он счёл своих лучников, выставил их на стены,
Сходил на конюшню, скормил из ладони сена
Коню, и вернулся в башню, усталый, злой,
Не спавший с Браголлах, не евший четвёртый день,
Он держит в уме все карты и список павших.
Ему на столе кто-то выставил хлеб и чашу,
А он не заметил и мимо прошёл. Людей,
Пришедших под стены защиты искать от Тьмы,
Устроить, проверить свои караулы, выслать
Разведку на Север, что все занимает мысли,
Дождаться бы только брата... потом - весны.
Да, Маглор практичен и солон - скупой слезой,
Солёной скалой-волнорезом, пригоршней соли.
Он сделает всё, что должен, насколько волен.
Он волен быть должным тем, кому он чужой.
Рука помнит струны, но трогает тетиву,
А небо светлеет, и звёзды бледнеют в небе.
И кто-то приносит воды и краюху хлеба,
И тихо уходит, радуясь: лорд уснул.

[2015-07-04]

Линька

Перелинял. А шкуры старой жалко:
Удобная, красивая... была.
Уже и жмёт везде, и летом жарко,
И холодно зимой, и вся по швам
Трещит, и протекает, и облезла,
И на хвосте протёрлась аж до дыр.
И нет бы снять и спрятать - бесполезный,
Но дорогой, как память, сувенир,
Но нет, я всё ещё пытаюсь втиснуть
Себя в неё, ужавшись и скрутясь,
Пытаясь скрыть, что кажется, я вырос,
Пытаясь спрятать нового себя,
Боясь вдруг показаться непривычным
И чуждым окруженью своему...
Но прорастает новое обличье
И шкура жмёт. И я её сниму.

[2015-06-21]

the mad owl

яростный рев освобожденного ветра
не заглушает протяжные хищные крики
что же мне делать было написано в книге
красными липкими буквами я помню это
только дотла сгоревшее не поправишь
дочь моя поскорей принеси мне веток
и мышь полевую с просторов сереющих пастбищ

с растерянным бледным лицом повернуться к свету
каменные бельма застилает горячий дым
отлетят все книги уйдут все поэты
в птичьи благословенные рты
дочь моя принеси мне веток я помню это
мое забвение будет семьдесят шестым
вот мои когти вот мое оперенье
прежде чем стать воплощением высоты
я упаду на колени

милый мой худой и печальный я найду тебе книги
буду читать тебе день и ночь
ты мне не дочь
на руках остаются копоть и смрад
тень от башни рассыпается по странице
и не то чтобы я тебе ни был рад
но не нужно врать
всё равно ты здесь ничего не сыщешь
ты мне не дочь
я тебе не отец
я смертоносный сыч
желтый свет заливает глазницы

не оставайтесь подле
сыча
освобождение станет полным
встреча собратьев яростна и горяча
я знаю что будет больно
я уже научился кричать

больно
больно
кричать
кричать

НеСказки. Роза.

Роза приходит с работы. Уборка, стирка, потом - к плите.
Роза красива, умна, и ее уважают, зовут на "Вы".
Все в ней изящно, само совершенство от сумочки до ногтей.
Роза в кармане улыбчиво прячет таблетки от головы.

А у него - золотые кудри и вечный в глазах вопрос,
Дома ему не сидится, ему при рождении звезды коснулись щек.
Роза, конечно, единственна и среди тысяч прекрасных роз,
Только, помимо цветов, есть прекрасного много чего еще.

Он возвращается ночью и объясняет ей: ну извини,
Знаешь, а мне тут сказали, что самое главное - в нас, внутри...
Роза кивает, как будто не знает про тех, кто гуляет с ним.
Летчики, лисы, кто дальше там?
Роза ни слова не говорит.

Скольких еще он сегодня своей открытостью приручил?..
Спит, хитровато-доверчивый, вновь повернувшись лицом к луне.
Роза не может заснуть, ей все время слышится, что в ночи
все его чертовы звезды
смеются.
и кажется, что над ней.

Пластилиновый Мёд

Идея взята у kachur_donald

Из вереска напиток
А может – не напиток
Сейчас и не проверишь - забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
А может быть – сгущёнки
А если и не слаще, то крепче всё равно!

В котлах его варили
А может быть – тушили
А может даже жарили, но точно не пекли
Малютки-медовары
А может – виноделы
А может – планокуры, а мёд из конопли

Пришел король шотландский,
А может – принц уэлсский
А может – хан монгольский, безжалостный к врагам,
Погнал он бедных пиктов
А может быть – ацтеков
А может – туарегов к скалистым берегам.

На вересковом поле
А может быть – свекольном,
А может поле минном, и очень боевом
Лежал живой на мертвом,
А может – коматозном,
А может быть – контуженном, но всё ещё живом.

В стране настало лето,
А может быть – не лето,
Но дождик прекратился, почти на полчаса
Зацвёл повсюду вереск
А может, и не вереск:
Сварить пытались мёду, а вышла колбаса

В своих могилках тесных,
А может быть – просторных
А может быть – трёхкомнатных, с раздельным санузлом
Малютки-медовары
А может – растаманы
Лежат и курят вереск, а мёд варить им влом.

Король по склону едет
А может волочится
По скалам головою, упавши из седла
А рядом реют чайки
А может – кружат мухи
А может, пролетает над морем камбала

Король глядит угрюмо
(Видать, ушибся больно)
И грустно размышляет: "Опять в краю моем
Цветет медвяный вереск,
А может – гладиолус
Но что бы не цвело там, а меда мы не пьем!"

Но вот его вассалы
А может быть – нукеры
А может – хунвейбины приметили двоих
Последних диких пиктов
А может - каледонцев
А может быть Мак-Лаудов, оставшихся в живых:

Старик – горбатый карлик
А может и не карлик
Искавший чью-то "прелесссссть" в печали и тоске
И очень странный мальчик
А может и не мальчик
С мохнатыми ногами, без пальца на руке.

Король на берег моря
А может быть – Лох-Несса
А может быть – Шанона привёл их на допрос
Но ни один из пленных
Не произнес ни слова
А может непечатно всё то что произнёс.

Король промолвил гневно:
А может быть – печально,
"По доброму не выйдет, обоих пытка ждет,
Покуда не сдадут нам
Все явки и пароли,
А заодно не скажут, как варят ихний мед!"

Палач принёс волынку
И заиграл "du hast mic"
Таких кошмарных звуков не слыхивал никто
Тогда старик промолвил:
"Заткните этот ужас!
Я, так и быть, со следствием сотрудничать готов!

Боится смерти старость
А может и не старость
Склероз заел, не .помню… мне сколько нынче лет?
Куплю я жизнь изменой…
А может быть – подставой…
А может, выдам тайну… А может быть и нет…

Давно б я вам ответил
На главные вопросы:
Что делать со страною, и кто же виноват
Но не могу при сыне
А может быть – при внуке
Но стыдно при ребёнке переходить на мат

Пускай его повяжут
А может быть - отпустят
А может, с аквалангом забросят в бездну вод,
Я научу шотландцев
А может даже русских
Варить из табуретки священный пиктский мед!"

Шотландский сильный воин
А может – добрый клирик
А может маг премудрый, а может – хитрый вор
Связал мальчонку скотчем
А может – просто сбросил
Ведь плавают все пикты примерно как топор

Над ним сомкнулись волны
А может не сомкнулись
А может быть в полёте поймал его орёл
Тогда старик промолвил
А может не промолвил
А показал всё жестами, чтоб лучше смысл дошёл:

- Послушайте шотландцы,
СкоттЫ из клана СкОттов
А может вы Мак-Дональдов коварный, злобный клан?
Мой план сработал точно
А может – безупречно
Вот только я не помню… в чём заключался план?

Я ждал беды от сына…
А может то племянник?...
Таким кольцо покажешь – с кольчугою сопрут
Не верю в стойкость юных,
А может – в мудрость древних
Я никому не верю: ведь все на свете врут!

А мне костер не страшен
А может быть и дыба
Я всё равно ни слова не пророню из уст!
Хотите – четвертуйте
Хотите – освежуйте
Но только не бросайте меня в терновый куст!

Пускай умрёт со мною
А может – не со мною
А лучше если с вами мучительно умрёт
Моя святая тайна
А может и не тайна
О том, какая гадость наш вересковый мед!"

Стрижка

А волосы отрасти не успеют.
Обрежешь ножом до неровного края,
До кончиков рваных, щекочущих шею,
Ещё ничего толком не понимая,
Лишь зная - мешают. Обрежешь, уронишь,
Шагнёшь, оставляя блестящие пряди,
Тайком о штаны вытирая ладони,
Вспотевшие снова наредкость некстати.
И волосы отрасти не успеют,
И осень уже никогда не наступит,
И ты назовёшь эту землю своею,
Раскинув по ней, как в объятии, руки,
Врастёшь в неё, в травы её просочишься,
Истаешь, как речка в июле, мелея.
И между громами наступит затишье,
А волосы отрасти - не успеют.

[2014-07-24]

Месяц (антиутопическая зарисовка)

Месяц в туман вошёл, нож убрал в карман
(Блик отразится - и вся маскировка к чёрту),
Зябко повёл плечами. Пустой экран
Коммуникатора холоден, точно мёртвый.
Все средства связи вымерли до утра,
Все дорогие сограждане, в общем, тоже.
Месяц идёт в тумане, в карман убрав
Руку, в которой сжимает свой лучший ножик.
Шарят в тумане руки прожекторов,
Ищут таких, идущих с неясной целью.
Месяц идёт бесшумно и стынет кровь,
Если он в стёклах видит своё движенье:
Ты обречён, и цена твоим планам - грош,
Ты ничего не сделал - ты просто вышел, -
Шепчет туман. Месяц нервно сжимает нож
И выпрямляется, чтобы казаться выше.
Месяцу стыдно, он хочет домой, в кровать,
Что за ребячество... Даже не в партизаны...
Долгий пройдёт он путь, чтоб в конце узнать,
Что у свободы окажется вкус тумана.

Мяуртовский мяунестрель

Даже мелодия придумалась, надо будет подобрать

Мяуртовский мяунестрель

Рррыхлый снег, похожий на смяутанку,
Лужицы в трррескучей чешуе.
Вррремя словно пахнет валеррьянкой
Ну а серррдце прросится в подъезд...

Припев:
Где живёт мяуя прринцесса в серррой шубке,
Где зеленоглазая живёт.
О усы! О носик! что за губки!
О, любовь меняу с умау сведёт!

Месяц мяурт. Гуляющие паррры,
Лунный свет, заливший всё окрррест.
Я певец, хотя и без гитаррры,
Пусть меняу услышит весь подъезд!

Припев:
И моя пррринцесса в серррой шубке,
Что в подъезде номяуррр тррри живёт.
О усы! О носик! что за губки!
О, любовь меняу с умау сведёт!

Туча, старррая, пррротивная ворррона,
Сыррр луны няуторрропливо ест.
Бессерррдечные! Услышьте мои стоны,
Отворррите серррдце и подъезд!

Припев:
Где живёт мяуя пррринцесса в серррой шубке,
Где зеленоглазая живёт.
О усы! О носик! что за губки!
О, любовь меняу с умау сведёт!

Я в мяучтах уж вижу нашу встррречу.
Покажу тебе я много тайных мест,
Здесь весь каждый угол мною мечен...
Скрррип дверей и отворрряуется подъезд!

Припев:
О, моя пррринцесса в серррой шубке!
Слышишь, радостно душа поёт?
О усы! О носик! что за губки!
О, любовь меняу с умау сведёт!

Но постойте! Где-то тут ошибка!
Ведь пррравее должен быть подъезд.
Чую - в воздух поднимауюсь я за шкирррку,
Слышу: "Всё, Василий! Под арест!"

Припев:
То моя хозяйка в чёрррной куррртке
Что в подъезде номяуррр два живёт.
О! Теперь с мяунутки на мяунутку
Неко_занье мяунестррреля ждёт...

декабрь

бесполезно бежать от декабря, от мутных белых лезвий
остается над пропастью в метели себя ловить
прилипать на морозе к ледяному железу
вытирать ободранный рот, комья снега выталкивать из крови
выстригать из себя цепкие ногти ветра, как заусенцы

и приходить к тебе. и тогда выдыхать усталость и лед
открывая горло, и губы, и сердце
подуешь и всё пройдет
я прижимаюсь всецело, полунезряче
чтоб всё снежное успокоилось и утекло
моя кожа от холодов – как стекло прозрачная

твои руки, коснувшись, проходят через стекло

Застенки (Багерлее)

А знаешь, как без струн умеет петь гитара,
Как липкая луна целует вдоль виска?
И если губы пьют из тьмы подобье жара,
То стоит ли ту тьму внутри себя искать?
Трепещут на ветру неубранные флаги,
Пока чужая жизнь трепещет на клинках
И шествуют сквозь зал, испуганны и наги,
Те, что клялись себя запечатлеть в веках.
Какая ложь верней - во зло или во благо?
Играть всегда пора, и Вечность на кону.
Солено-горький пот не та, конечно, влага,
Что даст душе покой и право лишь уснуть.
Кого ты станешь звать - твой выбор, только, право,
Страшней ли Зверь глубин той твари, что внутри?
Рожденный убивать тогда сумеет править,
Когда последний шут в чужом огне сгорит,
Когда придет черед чужим богам поверить,
Но молния во тьме рисует лишь зигзаг.
Стучатся. Открывай пошире свои двери,
Синее синевы глядят в тебя глаза,
У смерти синий взгляд. Подобие удара,
И бес - тот страх внутри, что вечно языкат.
Но слышишь, в тишине без струн звучит гитара,
В насмешку над тобой приветствуя Закат.

Уничтожено все, что свято,
Догорают огни пожара...
В одиночестве дон Румата
Улетает из Арканара.

Проплывают под дирижаблем
Привиденья чужого мира,
Где ценились перья и сабли,
Где погибли Уно и Кира.

Остается лишь час полета
Над заросшей лесной дорогой...
Вот внизу огонь вертолета
Промелькнул над Пьяной Берлогой.

В буреломе что-то алеет
Фитильком догоревшей лампы:
Светят окна, как будто тлеют -
Это замок барона Пампы.

И над ним проплывешь незримо.
Баронесса уже в постели,
А детишки отца Аримы
Уж конечно осиротели.

Вот уже огни космодрома,
Вот и стартовая орбита.
Через несколько дней мы дома, -
Только все ли будет забыто?...

В суете подведенья итогов,
В чистоте небесных чертогов
Ты сумеешь забыть о многом,
Снова станешь господом Богом.

Но тебе до скончания века
Не забить в себе Человека,
Что когда-то, забыв о Боге,
Взял мечи - и встал на пороге.
(С) Лев Вершинин

Стихи, просто стихи

Их много, они везде по интернету.

Стих про сову

Ног у совы две,
грудь у нее одна,
рук у совы нет,
а жопа почти не видна.

Есть у совы голова,
к ней прикреплен клюв,
ушей у совы два,
поэтому чуткий слух.

Сзади у сов хвост,
слева одно крыло,
справа еще одно.
У сов маленький рост.

Есть у совы спина,
часто бывает живот,
есть у совы слюна
(если залезть в рот).

Начало есть у совы
И есть у неё конец.
Но не у всякой совы,
А если она – самец.

Перья у сов есть,
шерсти у них нет.
Сова - это просто жесть,
а я охуенный поэт.

многа-многа стихов

сентябрь

смысл в том, что каждая осень - это одна и та же осень,
через хребет проходящая, словно ось,
и реальность истончающая. кажется, выдохнешь - всё разрушится.
поэтому следишь за дыханием и, выходя наружу,
идешь осторожно, концентрируясь на каждом движении, как на строчке,
потому что весь мир - прозрачный и с бешеным свистом несется прочь.
смысл в том, что теряешь уверенность даже в земле под ногами,
в разнице между сном и явью.
старательно не моргаешь,
как будто всё страшное и большое вдруг оказывается близко -
черные дыры, кораблиные кости, улицы сломанные и мглистые.
вскрывается каждая боль, все шкафы и ящики.
внутри тебя страх, воспаленный осенью, непреходящий.
смысл в том, что ты одинок перед этим страхом, сейчас и здесь
нельзя говорить, что подкроватных монстров нет, когда они есть
смысл, собственно, в тех, кто чувствует, когда тебе болезненно и ужасно
и помогает все-таки удержаться