Да уж я одна пишу так.
Да уж мне одной известен вкус строк и значение написанных слов.
Писать, чтобы не быть прочитанной адресатом?
То мне хочется, чтобы прочитал всё и понял так, как я передаю, как пытаюсь донести,
То хочется, чтобы никто не видел мои буквы, МОИ мысли.
Мне не хватает смелости, что ли, показывать. Нет-нет. Я не хочу выставлять на посмешище своё личное.
Боюсь, что поймут не так.
Вдруг эти мысли будут показаны адресату не в то время, и смысл не дойдёт?
Я бы предпочла, чтобы все мои слова были написаны на пожелтевшей бумаге из подвала, умершего от старости, у камина, поэта.
Скрипя гусиным пером по бумаге, записывать в ровную строчку нежную мысль.
Аккуратно окуная в чернила кончик пера, держать его над промокашкой, ожидая, пока стекут излишки чернил.
Я схожу с ума от запаха парфюма твоего брата.
А первая ли я пишу тебе электронные мысли? Ты вообще в состоянии понять изложенные на белом экране чёрные чувства?
Много ли я могу тебе доверить? А ты внутри действительно так безэмоционален?
Миллиарды вопросов, а я не знаю о тебе ничего.
Но так хочется проникнуть в твои капилляры. Пройтись пешком по венам, что там у тебя в клапанах сердца?
Аморфная душа...Она есть у тебя?
Пробирает ли до трепета милые и нежные написанные слова?
Неизвестность. До чего же я её ненавижу. Она была и будет всегда, пока не откроется та мааааленькая дверь, что ближе к левому лёгкому.

Я бы хотела написать тебе большое письмо на пожелтевшей бумаге из подвала умершего поэта.
Знаешь, чтобы я тебе поведала ровной строчкой, аккуратно выведенными буквами, гусиным пером и чернилами?
Рассказала бы тебе о том, что кажется обычным, чего, вроде бы, и не замечаем.
Ты слушал ветер? Как он играет листьями деревьев? Он - способ их общения. Разная глубина и разная продолжительность, высокий или тихий шелест, всё это - целые предложения. А в безветренный день? Когда ветра нет, деревья тоже иногда шелестят. Большие - так вздыхают о прожитой и ещё недожитой жизни; Маленькие - так часто плачут или желают спокойной ночи птицам и лесу ночью.
Я бы написала, как безумно люблю лежать в лесу, ощущая под собой землю. Через спину и ладони я чувствую, насколько огромна её мощь, как ДЕЙСТВИТЕЛЬНО далеко она простирается. Прикладывая ладонь к земле, можно почувствовать, как она...дышит. Очень-очень медленные вдохи, и ещё более медленные выдохи. Печальные и тяжелые.
Помнишь плеск воды? Тихий бриз, шепот волн. Ты всё это слышал. Открою тебе тайну - вода поёт. Каждая волна, разбивающаяся об скалы или о берег, дающая звук - песня. Вода не разговаривает, она поёт. Красивые песни миллионами голосов в унисон. Я бы написала тебе, что однажды, мы сядем у воды, одни, в очень солнечный, и слегка ветряный, день и я научу тебя слушать песни Воды. Это очень красиво, тебе понравится.
Вот только главное, надо иметь открытую душу и свободное сознание. Забыть на время о своих пороках, желаниях, разочарованиях и чувствах. Открыть дверь в себе, ту, которая закрылась давно, ещё в наших с тобой предках. Обнажая грудь навстречу природе, ты обретешь нечто большое.
И когда ты будешь улыбаться, в уголках твоих глаз, в твоих глазах и улыбке, будет печать чего-то такого, что знаешь только ты. Знание чего-то большего. А внутри...Гармония. Я хочу, чтобы ты узнал в полной мере, каково это.

Первая ли я посылаю тебе электронные мысли? Одна ли пытаюсь достучаться до сознания черными буквами на белом экране?
Я, случайно, не идеализирую тебя? Смогу ли я тебе доверить это всё вслух, на самом деле? Буду ли понята так, как стараюсь объяснить? Боги, зачем мне это всё. Гармонию можно обрести только с самим собой, но не с другой личностью, по-крайней мере, не дважды в жизни.

Свети мне, моё северное Солнце. Свети мне, мой холодный В.

Настроение сейчас - Счастливое