...никому....

"иди и смотри, как под ноги падают листья
в твоей стороне, в моей - все одни и те же
цвета. да и небо одно для обеих.
иди и смотри, как кончается наше лето..."

/Лиза Менсон/

Она всегда любила осень. Любила ворохи жёлтых листьев под ногами,
прозрачную горечь воздуха, бьющие по сердцу капли дождя.
Осень, наверно - это умирание. Это та дверь, которую надо закрыть,
чтобы, отряхнув прошлое, стать другим. Это шанс - забыть, простить,
забросать листвой всё, что мешало идти дальше. Старые эмоции,
привычные чувства, ненужные иллюзии. Цепь безжалостных
предательств, чьё-то бездушие, понемногу убивающие слова.

Она не могла найти в себе больше сил для любви. Она ещё цеплялась
за неё, боясь той пустоты, что обрушится и обрушит всё внутри.
Но отчётливо понимала – для неё всё закончилось. Понимала разумом,
хоть сердце и трепыхалось, пытаясь выжить.

Сердце? Ах, да...

Иногда ей казалось, что у него просто нет сердца. Что там, внутри –
ледяной осколок, состоящий из одиночества, равнодушия и
безжалостности. Слишком легко он ранил её – всегда. Он,легко
умеющий дарить тепло и обращаться со словами, теперь не
жалел их только тогда, когда хотел ударить ими.

Она думала. Она была неглупа, и осознавала, что бьют не того,
кто лишний. Лишнего просто перестают замечать. Бьют того,
кто ближний - так просто...И зачастую бьют того, кто не просто
ближний, а еще и слишком дорогой - просто так, чтобы не
привыкнуть, не стать зависимым, сохранить себя.

Она слишком хорошо знала его и знала себя. Она всё ещё пыталась
понять. И холодный анализ неизменно показывал, что импульсом к
его жестокости слишком часто были какие-то её слова – чаще всего
неправильно понятые. Но уже ничего не могла с собой поделать –
перешагнуть черту, за которой начинается доверие, с каждым
днём становилось всё невозможнее.

Осень закрывала все двери. Она умирала…
Автор: Ирина Василенко