Песни ветра, звук волынки
И слова баллад забытых…
Воздух горек и прохладен,
Весь пропитан волшебством.

Лес горит и не сгорает,
В том огне лишь лето тает,
И дожди смывают пепел
Чистым звонким хрусталем.

Время сказок, время смерти,
Для цветных цветочных эльфов,
Время сумерек, туманов,
Заколдованной луны.

Время для стихосложенья
И вечернего сиденья,
У огня с хорошей книгой,
С чаем сладким, травяным.

Вздохи ветра тайны полны,
В витражах древесной кроны,
Синий плащ его трепещет.
И бесплотною рукой,

Ветер в пары ставит листья,
Их последний танец в жизни,
Равно краток и прекрасен,
Этот танец в честь одной:

Чуть склонив головку на бок,
Озорным, янтарным взглядом,
Озирает мир с восторгом,
Осень, кистью золотой.
 

Она домой приходит очень поздно,
Снимает шпильки, не включает свет.
Последний шанс уже не просит слёзно,
Ей с восхищением все смотрят в след.

Глаза поярче, нарумянив щеки,
Включая песню о любви в своём айподе,
Она не громко так слагает строки,
О жизни, людях, о живой природе.

Не любит осень только за простуду,
И носит белый, очень длинный шарф,
Из ревности уже не бьёт посуду,
И выпивает вновь на брудершафт.

В метро знакомства больше не заводит,
Лишь улыбается, не оставляя номер,
Мимо тебя, уверенно проходит,
А ты страдаешь: «лучше бы я помер».

Осколки прошлого неловко собирает,
Боясь поранить нежные запястья,
И так надолго снова пропадает,
Прости, ей просто не хватает счастья…