Руки — не те. И глаза, и черты, Скомканы, смяты, побиты печалью. Смыслы банальны, идеи пусты, Дни умирают, скользя по спирали. Это не я! Это зеркало врет, Пыли наелось, измялось, фальшивит, Корчит оскалом измученный рот С запахом теплого желтого пива. Это не я упираюсь в него, Стоя по лоб в обескровленной жизни, Чувствуя жабрами вязкое дно, И, как клопов, убивая все мысли. Это не я скручен в узел судьбой, Слабый, ненужный и жалкий калека, Это не я, это кто-то другой, Я не хочу быть таким человеком. Хочется крыльев, простора, идей, Это не я, я, наверное, мудрый, Где-то там жду, на границе страстей, Где-то вдали, где рождается утро. Я далеко, меня нет в зеркалах, Гнущих свою роковую неправду, Это не я в облинявших штанах, Чем-то похожий на каждого в стаде. Я — впереди. На краю бытия, В нимбе прозрения, счастья, успеха. Так начинается поиск себя, Самой наивной иллюзии века. Авт.Аль Квотион муз.Приснись мне