Почему мы влюбляемся , общаясь в интернете?
Мы понимаем, что это всего лишь общение.
Ведь мы не знакомы, видим только фото,
аватары друг друга и читаем слова,
написанные от души.
Почему слова эти так глубоко западают в душу?
Мы влюбляемся в собеседника по ту сторону монитора.
Человек переживает от того, что влюбился ,
общаясь в интернете. Сначала отвечает взаимностью,
а когда один из них понимает, что его чувства серьезные,
а другой настаивает на встрече,
просто перестает появляться на своей страничке .
И оба от этого страдают.
Эти переживания может остановить только время.
Я так думаю.А может ошибаюсь?
Хотя, снова и снова пишутся стихи,слова о любви.
Хочется вновь вернуться на свою страничку и
снова слышать:"Я тебя люблю!"
Что толкает нас, взрослых людей, на призрачные чувства,
которые иногда невозможно отделить от реальной жизни,
если тебя уже засосало...
Может то, чего так не хватает в реальной жизни,
то есть неподдельно чистых, откровенных,
непридуманных слов без притворства и лжи?
А может мы просто придумываем свою любовь,
то есть пытаемся ее создать такой,
какая нужна нам в реальности ?
Не хочется влюбляться в "виртуального" друга,
в придуманный мир любви...
Но так хочется продолжения....
Хочется любви ...именно этой, а не другой!
Кто скажет-КАК БЫТЬ?
Он пишет:
О чем ты думаешь, когда ложишься спать?
Я – о тебе и чуточку о вечном...
О том, что в этом мире быстротечном
нас друг у друга не похитить, не отнять.
Ещё о том, что я рискую полюбить.
Безвременно, без писем и конвертов.
Без слов признаний, дневников, моментов,
в которых вместе не мечтать...не ждать...не быть.
О чем ты думаешь, какие снятся сны?
Я – снов не вижу...погружаюсь в бездну
попыток урезонить бесполезность
моих желаний с монограммой «только ты».
О чем я думаю, когда смотрю в окно?
Я – свет не вижу, только дни пустые...
Как – будто чьи-то тени неживые
тебя скрывают в этом городе большом...
Зачем пишу, грущу, придумываю «нас»?
Ты для меня хмельной глоток абсента...
А я.../обрыв раздумий киноленты./
О чем ты думаешь?...Я – о тебе сейчас.
Ответ:
Когда ложусь я спать, все мысли о тебе...
Они всегда ласкают мою душу.
Я понимаю, что всего лишь интернет...
Соединяет нас, но я не струшу.
Наверное ты прав, придумали мы "нас"...
Но разве это важно, если сердце рвется
К тебе навстречу каждый день и час.
А теплые слова твои, как сладкий мед...
Все тело, да и разум наполняют счастьем..
Не держи, не суди, не жалей... Кто-то завтра уйдёт , кто-то рядом надолго , Сколько в мире людей - столько в мире путей, Каждый сам себе путник , и цель , и дорога , Никого не держи , не суди , не жалей ... Если кто-то устал , кто-то просит подмоги , Ты его поддержи , но с собой не зови , Каждый сам выбирает в конечном итоге , И дороги войны , и дороги любви ... Каждый ставит вопросы и ищет ответы , Что нужны в этом мире - ему одному ... Потому , бесполезны чужие советы , Только к сердцу прислушаться стоит уму ... Сердце чувствует , что от ума , что от Бога , Сердцу ведома тайна сплетенья путей ... Каждый сам себе путник , и цель , и дорога , Никого не держи , не суди , не жалей ...
Динара Зарипова
Кто придумал называть грехом
Самое приятное занятье?
Мы потом поговорим, потом –
Избавляйся от объятий платья!
Если время для любви пришло,
Испытать прекрасное попробуй.
Голых тел слиянье и тепло –
Лучшее, что создано природой!
Ничего на свете больше нет!
Только иступленные движенья,
Только вздохи, только лунный свет,
Только стоны - песни наслажденья
.
Женщина любимая моя,
Жадная любовница, подруга,
Мы умеем - страсти не тая -
Возбуждать и радовать друг друга!
А когда закончится полет,
Полежим еще, прижавшись тесно.
Пусть душа расслабленно поет,
Даже ненаписанную песню.
Заниматься сексом – это грех?
Мне такое просто непонятно…
Обвинять придется сразу всех,
Потому что это так приятно!
П.Давыдов
Своей судьбы никто не выбирает. И что нас ждёт - для всех большой секрет. "А вдруг! А вдруг!.." - И сердце замирает, Как будто сердцу Только двадцать лет.
И пусть давным-давно Прошли все сроки, И жизнь мне насчитала год за два - Я всё-таки шагаю по дороге С непоборимым чувством торжества.
Мечтаю допьяна, живу взатяжку, И жизнь моя - не безысходный круг! Ведь я живу с душою нараспашку И с трепетною верою: "А вдруг!.."
Ну как прекрасно жить на белом свете, Когда друзей вокруг огромный хоровод, И в каждом, даже отдалённом месте Горит компьютера волшебный огонёк. Мы все общаемся по делу и без дела, И это важно каждому сейчас, Где, кто и как, узнать бы нам хотелось В минуту эту думает о нас. Здесь нарушается людское отчужденье, Здесь все друзья и этим дорожат, В минуту каждую и в каждое мгновенье Участьем и вниманьем одарят. И каждый вечер я спешу на встречу, И сообщений жду дыханье затая, Как хорошо, что есть на белом свете Такие милые и близкие друзья!
У женщин недолго живут секреты.
Что правда, то правда. Но есть секрет,
Где женщина тверже алмаза. Это:
Сколько женщине лет?!
Она охотней пройдет сквозь пламя
Иль ступит ногою на хрупкий лед,
Скорее в клетку войдет со львами,
Чем возраст свой правильно назовет.
И если задумал бы, может статься,
Даже лукавейший Сатана
В возрасте женщины разобраться,
То плюнул и начал бы заикаться.
Картина была бы всегда одна:
В розовой юности между женщиной
И возрастом разных ее бумаг
Нету ни щелки, ни даже трещины.
Все одинаково: шаг в шаг.
Затем происходит процесс такой
(Нет, нет же! Совсем без ее старания!):
Вдруг появляется "отставание",
Так сказать, "маленький разнобой"...
Паспорт все так же идет вперед,
А женщину вроде вперед не тянет:
То на год от паспорта отстает,
А то переждет и на два отстанет...
И надо сказать, что в таком пути
Она все больше преуспевает.
И где-то годам уже к тридцати,
Смотришь, трех лет уже не найти,
Ну словно бы ветром их выметает.
И тут, конечно же, не поможет
С любыми цифрами разговор.
Самый дотошнейший ревизор
Умрет, а найти ничего не сможет!
А дальше ни сердце и ни рука
Совсем уж от скупости не страдают.
И вот годам уже к сорока
Целых пять лет, хохотнув слегка,
Загадочным образом исчезают...
Сорок! Таинственная черта.
Тут всякий обычный подсчет кончается,
Ибо какие б ни шли года,
Но только женщине никогда
Больше, чем сорок, не исполняется!
Пусть время куда-то вперед стремится
И паспорт, сутулясь, бредет во тьму,
Женщине все это ни к чему.
Женщине будет всегда "за тридцать"...
И, веруя в вечный пожар весны,
Женщины в битвах не отступают.
"Техника" нынче вокруг такая,
Что ни морщинки, ни седины!
И я никакой не анкетой мерю
У женщин прожитые года.
Бумажки - сущая ерунда,
Я женской душе и поступкам верю.
Женщины долго еще хороши,
В то время как цифры бледнеют раньше.
Паспорт, конечно, намного старше,
Ибо у паспорта нет души!
А если вдруг кто-то, хотя б тайком,
Скажет, что может увянуть женщина,
Плюньте в глаза ему, дайте затрещину
И назовите клеветником!
Мужчину, скромность украшает. Большой и черный “Кадиллак”. Мужчина, логикой страдает, Сегодня – “так”, и завтра – “так”.
Мужчина, любит быть свободным, Гульнуть, и вкусненько поесть…. Наверное, просто, очень модно, Когда, под боком, “Киса” есть!
У нас, у женщин, все иначе, нам, сразу ясно, “где” и “кто”, Кому, сопутствует удача, А кто, так просто – “Конь в пальто”.
У нас, у женщин, все иначе, Прикид – помада, тушь, духи…. Смеется женщина и плачет, И, вы пропали – мужики!
Кто придумал называть грехом
У женщин недолго живут секреты.
Паспорт все так же идет вперед,
Улыбаюсь, а сердце плачет 
я желаю тебе добра. 
