Я бываю такая разная –
То капризная , то прекрасная ,
То страшилище опупенное ,
То красавица – мисс Вселенная ,
То покладиста , то с характером ,
То молчу , то ругаюсь матерно ,
То в горящие избы на лошади ,
То отчаянно требую помощи .
Дверью хлопну – расставлю все точки !
То ласкаюсь пушистым комочком …
То люблю и тотчас ненавижу ,
То боюсь высоты , но на крышу выхожу погулять тёмной ночкой .
То жена , то примерная дочка , то смеюсь , то рыдаю белугой ,
То мирюсь , то ругаюсь с подругой.
Не больна я , не в психике трещина …
Просто Я – стопроцентная ЖЕНЩИНА !!!
Лариса Рубальская

Я женщина , и этим я прекрасна !
Поверьте , в мире правит красота !
Хочу , чтобы мужчине стало ясно ,
Возможно , я единственная ТА !

Та женщина , с которой интересно ,
С которой ему будет хорошо .
Причины отказать не будет веской ,
Возможно , он Судьбу свою нашёл …

С которой он готов пойти по жизни ,
Поможет кто воспитывать детей ,
С которой проживёт даже до тризны …
С любимой ведь живётся веселей .

Я женщина , и этим я прекрасна !
Могу любить всем сердцем и душой !
Бываю я капризной , ночью страстной …
Он честно не соскучится со мной !

Во мне если увидит половинку ,
Немедленно пусть даст знать о себе –
Коль нравится такая суть по жизни ,
Пойду с таким мужчиной по Судьбе !
Татьяна Келмар

Улица пахнет жасмином и яблочным цветом. Это вдали улыбается нежное лето. Это красотка - весна не спеша исчезает. Верьте, пожалуйста, счастье на свете бывает!
Это оно по утрам птичьим голосом звонким Будит улыбку на личике светлом ребёнка. Это оно в небе радугу ярко рисует. Это оно, провожая, вас в щёку целует…
Улица пахнет грозою и липовым чаем. Каждый весенний закат просто незабываем. Облако сладкою ватой над городом тает… Верьте, пожалуйста, счастье на свете бывает!
Это оно по ресницам проводит лучами, Это оно – в наших детях, в любимых, и в маме… Это оно светлым ангелом сзади плетётся, Даже когда нашей веры в него не найдётся…
Улица пахнет духами, где нотки пиона… Гордо уходит весна, поправляя корону. Нежное лето красиво на трон заступает. Верьте, пожалуйста, счастье на свете бывает!
Ирина Самарина-Лабиринт, 2019

Порою жизнь нас встряхивает круто,
И мы спокойствия теряем нить,
И резко, сгоряча, грубим кому-то,
Так просто,чтобы нагрубить...
Мы с лёгкостью любимых обижаем,
Лишь потому, что настроенья - ноль,
И так выходит, что не замечая,
Мучительную причиняем боль...
Слова - как воробьи - их не поймаешь,
А ранят - точно в сердце туча стрел,
И если что-то ты сказать решаешь,
Подумай, чтобы завтра не жалел.
Ведь брошенное - не подумав - слово
Однажды может сделать много бед,
И от такой непрошенной обиды
В душе останется глубокий след.
Конечно, время постепенно лечит,
Плохое помогая нам забыть,
Но чтоб друг другу души не калечить,
Подумай..., прежде чем
заговорить.
    Сорокина

Одной песчинки в вихре повседневной жизни достаточно, чтобы чьи-то пути пересеклись. Достаточно гвоздя, который валяется на дороге. Гвоздя, который проткнет колесо машины, на которой ваш отец едет на вокзал. Пока меняют колесо, поезд уходит. Он успевает на следующий, заходит в купе. «Уважаемые пассажиры, предъявите билеты». Черт! Он забыл пробить билет. К счастью, у контролера хорошее настроение. Он даже ведет вашего отца в купе первого класса, где есть свободные места. И там ваш отец встречает вашу мать. Они улыбаются друг другу, завязывается разговор, они шутят, смеются, обмениваются явками и паролями. А через девять месяцев на свет появляетесь вы. И все, что теперь произойдет с вами, никогда не случилось бы, если бы в одно прекрасное утро на дороге не валялся ржавый гвоздь. Случайно. Вот от чего зависит наша жизнь: от гвоздя, от плохо затянутой гайки, от часов, которые спешат, от поезда, который опаздывает.
Гийом Мюссо

Синдром одиночки прижился во мне капитально.
Вколи мне любовь, мне так трудно дышать без наркоза.
Тоскую, ревную, целую тебя виртуально,
в стихи превращая унылую серую прозу.

Наш мир променял эталоны сердец на фальшивки.
И карма, поправив манжеты на скачущем пульсе,
мне тихо сказала: «Прости, ты — неснятые сливки
в божественном кофе. О муках любви не волнуйся».

Бесцветными красками чувства мне выданы, значит,
но, всё же, болезнь не смертельна, ещё ведь не точка.
Так, может быть, вылечишь? И зачеркнёшь на удачу
поставленный кем-то диагноз: «синдром одиночки».


© Надежда Самородова