На днях подсчитала - вот уже два года как не беру в руки книги, хотя профессия вроде бы обязывает. Да и всю жизнь сидела на чтении, как на наркотиках. Из последних прочитанных - "Одиночество в Сети" поляка Вишневского и что-то из творений Матиус. Вещи весьма достойные, но напрочь отбившие интерес ко всему дальнейшему... А раз исчезло чтиво - то... явилось пиво. Выпить можно массу - такая вот зараза...
Единственная отрада, как ни странно, работа. Во время которой, как кто-то писал, забывается многое, и даже любовь... Правда, в последнее время редактор особо развернуться не дает - я отказываюсь вступить в его общественную организацию "ДВорники", а она дико обижается. Впечатление - что я попала в мир абсурда.

Сижу перед компом. Никакие материалы уже не лезут, их сапогами вбивают на полосы, при этом вполовину, а то и больше сокращая, выдавливая, выскабливая безжалостным редакторским ножом (чтобы всякая другая хрень влезла, которая на х... никому не нужна). А значит, в итоге, урезая твою, блин, нежирную з/п. Слоган - "Журналист зарабатывает столько, сколько ему позволяет редактор" (работаем по формуле, посему это действительно так). Более глобально: "Человек достигает столького, сколько ему позволяет... варианты на выбор".

Никогда не вела дневник. Интересно попробовать. Может, что-то и получится.