По коридору черному,
Скользя бесшумной поступью,
С косой в одной руке,
Шла Смерть дорогой вечною
И горстку детских пальчиков
С необъяснимой нежностью
Сжимала в кулаке.
Ведя с собою Девочку,
Еще такую юную,
Быть может ей лет шесть,
Смерть незаметно плакала,
За капюшоном спрятавшись,
Пустив седую голову
По-старчески висеть.
Прижав игрушку мягкую
К груди, где сердце детское
Остановило бег,
Шла Девочка
И Смерть держала за руку
С любовью, даже радостью,
Старалась что-то петь.
Петь про дорогу раннюю,
Про встречу свою с Господом,
Про то, что смерти нет...
И лишь зловещей памятью
Чудовищной реальности,
Алеет лентой траурной
За ней кровавый след.

Людей не интересных нет,
Их судьбы - как истории планет,
У каждой все особоё свое,
И нет планет, похожих на нее,
А если кто то незаметно жил,
И с этой незаметностью дружил,
Он интересен был среди людей,
Самой неинтересностью своей,
У каждого- свой тайный личный мир,
Есть в мире этом самый лучший миг,
Есть в мире этом самый страшный час,
Но это все не ведомо для нас,
И если умирает человек,
С ним умирает первый его снег,
И первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой,
Да, остаются книги, и мосты,
Машины и художников холсты,
Да, многому остаться суждено,
Но что-то ведь уходит все равно,
Таков закон безжалостной игры,
Не люди умирают, а миры,
Людей мы помним, грустных земных,
А что мы знали в сущности о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей?
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего,
Мы зная все не знаем ничего!
Уходят люди...Их не возратить,
Их тайные миры не возродить,
И каждый раз мне хочется опять,
От этой невозвратности кричать(((!!!