Конец октября, разгар паршивой, серой осени.
 

Семнадцатой.  Блеклой, незаметной.

Есть возможности, легкие щекочет счастье, собственное восприятие правит над обективной оценкой.

Нет времени\желания\сил.

Единственное что нужно сделать-подумать. основательно, переоценить все.

навесить новые ярлыки,но все никак.

мечты обветрились, люди замечательные-привычны. что с ними, что без них

но я вру. я запуталась.

завтра не будет лучше, потому что я вовсе не знаю будет ли оно.

страшно оттого что качает и штормит, вышвыривает на берег и я совсем не знаю моя ли пальма растет на нем.

может быть новый виток принесет отголоски старых заплывов, а может засыпет песком на которым воздвинется новая великолепная Атлантида.

Я не чувствую себя собой. В суматохе, потеряла в толпе. Что-то тонкое, светлое порвалось, а я и не заметила. Не успела лелеять, беречь.

И теперь я не смогу вернутся потому что забыла какой была.

А люди привыкли и никто не хочет говорить. Смирились.А надо было носом тыкать и силой тащить в прошлую меня.

возвращая в собственное мировоззрение.

чтобы сейчас не было так много шума и полости внутри. 

а еще. я никогда больше не буду писать, как писала когда-то.

уподобляться буду неудачникам-поэтам, что думают над рифмой, покусывая карандашик.

что ж. это не так.

потому что я не верю себе.