В колонках играет - Anticlone - ДождьНастроение сейчас - замёрзшееСначала о наболевшем.. ненавижу всех,жизнь дерьмо, все люди - суки..
теперь по существу.
Язык почти не болит - наконец-то))
Можно вздохнуть.. и поесть.. спокойно)))
везде всё хорошо, если бы внутри не было назойливого ощущения, что всё хреново...
Парень есть? есть.. Проблема в том, что я его стесняюсь, понимаю,ч то мне было бы стыдно продемонстрировать его 60% своих знакомых... прошла любовь, завяли помидорыЮ, видимо....
опять понимаю, что мимо...
До сих пор страдаю по прошлому...
Позавчера гуляла с Евгением, целовались, да... ощущения не очень... Хотя ни сколько не коробит осознание того, что парня моего зовут всё таки Иван... Натуральная измена, ну не так чтобы совсем, но на 90 процентов выполнено, исполнено на троечку...
И МНЕ ПОХУЙ, МНЕ НЕ СТЫДНО.... мне вообще... никак...
нашла хорошую группу, хоть чем-то себя отвлекаю... точнее на навевает прошлое, и мне становится странно...
Я вспоминаю о человеке, который убил меня однажды....
Тех, кто тебя любит, нужно убивать. Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько... Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.
Потом приходит неизбежное чувство вины - кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придешь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только от того, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас. А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды. (с) кто-то
