Унитаз

Осень.Холодный ветер летает над городом,готовящимся­ ко сну.Ковер из прелых желтых листьев устилает дороги и площади.Последний лучик солнца неуверенно проскользил по крыше серого здания и пропал в неживой массе тротуаров...Маленьк­ий серый котенок,немного помятый,немного грязный сидит перед одним из окон возвышающегося дома.За окном пурпурно-черная кошка,прижавшись к стеклу,грустными глазами смотрит в высь.
-Куда ты все время поглядываешь? - спросил маленький котенок,катаясь в листьях.
-В небо... - задумчиво ответила черная кошка.
-А зачем ты смотришь в небо? - серая шкурка замерла в ожидании ответа.
-Оно прекрасное.Взгляни сам.
Котенок перевернулся на спинку и мечтательно поднял глаза вверх:
-Почему коты не могут летать?

С надеждой и верой....

 

Зима – это смолистое дыхание ёлки, морозный воздух, напоённый ароматом "Kenzo", румяные яблочки на щеках прохожих. Это время, напоённое мечтами, это снежные люди с вёдрами вместо шляп и замирание сердца от ожидания Деда Мороза. Ожидания Чуда. Ожидания Праздника.

Именно зимой многим начинает так остро хотеться тепла. Это дни, когда вдруг внезапно всей своей душой понимаешь, что такие знакомые зелёные глаза – самые прекрасные в мире. И удивляешься, что не понимал этого раньше.

Зима – это сияние глаз, радостная улыбка в ответ на протянутую руку, помогающую выбраться из глубокого сугроба, блёстки в волосах и тёплые пуховые варежки. Это хрустальный звон бокалов под бой часов и тёплые поздравления, и пожелания счастья.

Ведь зима – это время, когда оживает сказка и мягко, но настойчиво входит в нашу жизнь. И как порой важно услышать её в лёгком похрустывании снега под изящными кожаными сапожка-ми, увидеть её в сиянии разноцветных лампочек ёлочной гирлянды. И улыбнуться при виде летящих с горы салазок, и самому вот так полетать по укатанному спуску, держась за верёвочку санок.

Зима – это время, когда всё только начинается. Надо просто поверить в это – и будет так.
Я снова верю – и люблю.

© Copyright: Юля Гарц Сергей Астарот, 2001

Пустеет воздух, птиц не слышно боле,
Но далеко еще до первых зимних бурь -
И льется чистая и теплая лазурь
На отдыхающее поле…
Ф. Тютчев