Дурой меня малюешь,
Разве не жаль холста?
Буду одной из ста -
Тех, кого в лоб целуешь.

Всею своей фигурой
Рядом свернусь в клубок,
Чтобы погладить мог
Дуру ладонью хмурой.

И когда я влюблюсь в совершенно другого мужчину.
С совершенно другим запахом и каким-то другим телом,
Буду ездить с ним в совершенно другой машине,
Заниматься ночами каким-то другим делом.
Например – макраме.
Ты будешь, конечно, против.
Ты будешь писать смс даже с переговоров.
Говорить, что я – ведьма, и меня захлестнула похоть,
А у нас совместный ребенок. И прочее. В полном наборе.
Будешь звонить. Хотеть меня…уничтожить.
В радостных мыслях пинать мой истерзанный трупик
Жестко.
Чтоб трупик уже никогда не развел ножек.
Будешь звонить.

А я не возьму трубку!

Решила выложить свое фото. Не умею поддерживать обезличенный образ. Так что теперь немногочисленные читатели могут представлять меня себе именно такой.

Грубовато, но как ни странно - есть смысл. Даже каким-то отчаянием отдает.

Ей ни что во мне не запретит,
Захотев, вот так – взять, и прийти;
Прийти, и спросить: «Чё притих?
И сидишь взаперти здесь, среди

Кучи мусора и без пищи?
Почему не звонишь мне, не пишешь?
Или я стала одной из бывших
Баб твоих, надежд не сбывших»?

А я ей совру, что, мол, ждал...
Что ждал, мол, и не осуждал...
Что скучал, мол, по ней, и думал:
Что не шла бы она в п...ду, мол...

Когда я стану старой
И будет мне сто лет,
Под мой балкон с гитарой
Придет мой милый дед.
Кряхтя расправит спину,
Подтянет свой живот,
О ночи лунной, дивной
Он песню пропоёт.
Цветущих лип верхушки
Качнутся и замрут,
Соседские старушки
От зависти умрут.

Любимые уходят не из дома,
Любимые уходят из души…
Проклятый телефон со зла изломан,
Ломаются в руках карандаши.

Кому звонить? Кому писать? Все тщетно.
В пустой квартире эхом бродит звук.
В углы, как в паутину, незаметно
Вползает одиночество – паук.

Ты вдруг поймешь отчаянно и странно,
Что ты один! Один среди теней.
И что в воспоминаниях вчерашних
Блуждать придется очень много дней.

До новой встречи будет путь не ближний.
Откинь скорее прошлое свое.
Бывает, не хватает целой жизни
Понять душой, что вот оно - твое!

Услышьте все, кому печаль знакома!
Любимых не теряйте никогда!!!
Любимые уходят не из дома,
Они из нас уходят навсегда…

Бабушка всё говорила: "Бери, да помни",
Сердце привыкло. Я выросла. Стала жадной.
Стоит обнять меня - тут же пускаю корни,
Чтобы у всех отобрать и надёжно спрятать.

То, что взяла - достань из меня, попробуй.
Только с последним дыханьем отдам обратно...
Это - натура моя и моя природа,
Всё, что я чувствую, чувствую троекратно.

Все, до кого дотянулась - мои по праву.
Им - ничего не жалею, а их - тем паче.
Я - белладонна, крапива, другие травы.
Я прорастаю насквозь. А от боли - плачут.

Если не хочешь меня поселить в груди,
Лучше не обнимай и не подходи...

здравствуй, у меня все замечательно -
дом, работа, прочие дела.
праздники прошли в кругу приятелей.
покурили, выпили вина…
нет, не так…
здравствуй, у меня все хорошо.
дом – сквозняк, не закрываю двери,
простыней лишь мятый белый шелк
помнит ночи пьяное веселье…
нет, не так…
ну, здравствуй, это я.
о тебе вдруг вспомнила случайно.
не грущу, не плачу, не одна.
с кем - не важно, впрочем, и не тайна…
нет, не так…
привет. совсем не жду.
наглухо мои закрыты двери.
позовешь меня и не приду.
напишу, но ты же не поверишь .
отметаю лишние слова.
значит так –
привет.
еще жива...

Мою помаду Вы не тронули губами,
Она осталась как картина на века.
Вы не коснулись ни руками, ни словами,
Ни даже краешком чьего-либо стиха.

Вы дверь открыли, что-то бросили уныло
И целый вечер пальцем дергали струну.
Что заходила я к Вам, что не заходила,
Всё те же мысли в настроенье "на луну".

Я изучила завитушки на обоях,
Которыми оклеена стена.
В квартире [кроме стульев] было двое,
Но почему-то мне казалось – я одна.

Душа моя затосковала ночью.
А я любил изорванную в клочья,
Исхлестанную ветром темноту
И звезды, брезжущие на лету
Над мокрыми сентябрьскими садами,
Как бабочки с незрячими глазами,
И на цыганской масленой реке
Шатучий мост, и женщину в платке,
Спадавшем с плеч над медленной водою,
И эти руки, как перед бедою.

И кажется, она была жива,
Жива, как прежде, но ее слова
Из влажных «Л» теперь не означали
Ни счастья, ни желании, ни печали,
И больше мысль не связывала их,
Как повелось на свете у живых.

Слова горели, как под ветром свечи,
И гасли, словно ей легло на плечи
Все горе всех времен. Мы рядом шли,
Но этой горькой, как полынь, земли
Она уже стопами не касалась
И мне живою больше не казалась.
Когда-то имя было у нее.
Сентябрьский ветер и ко мне в жилье
Врывается — то лязгает замками,
То волосы мне трогает руками.

Он ускорил ходы и старты, чтобы дать ей и хлеб, и дом;
а она все тасует карты, да мешает с ликером ром.
Чем удержишь? Деньгами? Страстью? Цепи рвутся по взмаху рук.
Вряд ли кролик отыщет счастье там, где коброй очерчен круг.

Смотрит мимо, смеется громко, плещет ядом в лицо богам.
Женский опыт, но стиль девчонки - чтоб ложились горой к ногам
футболисты, певцы, мажоры. От бродяг до земных царей.
И никак не утихнут споры на пороге ее дверей:
что ей нужно, бесстыжей твари? Сколько стоит ее "люблю"?
...Голова у нее не варит, раз все цены свела к нулю...

Безрассудно летит по краю. Видит пропасть - заглянет вниз.
Увлеченно с огнем играет, цементирует свой каприз.
Он рыдает в бессильной злобе: дура дурой, но так нужна...
Зацепила! - но как ни пробуй - не невеста и не жена...
И не жить с ней, и не расстаться: держит крепче, чем суперклей.
Только с кем за нее сражаться? С бахромой бесконечных змей?..

Ей не десять, чтоб верить в сказки. Не семнадцать, чтоб ждать любви.
Ведь другим расточает ласки, в темноте наизлом обвив
их тела с неподдельным пылом. Каждый жест превращая в стон...
Как же взять ее? Лестью? Силой? Чем немил ей конкретно он?..
Дура дурой, диагноз ясен. Плюс бравада и модный бред.
Он согласен, на все согласен, - только /черт!/ предложений нет...

...Он шептал ей - опомнись, зайка, я твой мальчик, никто иной.
А она натянула майку и бесшумно ушла домой.
Утро встретит весенним ветром. Жизнь прекрасна, твою же мать!..
Но и Тот, кто за нас в ответе, утомился ее прощать.

Я всегда хотела знать, что же думают люди на самом деле обо мне, как относятся, что говорят в мое отсутствие... Не обладаю я должной проницательностью, чтобы под напускным и неискренним все разглядеть самой. Думаю многое бы меня удивило и шокировало.

Фотографии Храбрый_Хомячок : Эмоции

Этот август! А ты – августейшая –
сумасбродка – иным не чета.
– Королева, – твердишь, – а не гейша я!
Нищета! – говоришь. – Нищета!

Тише, братья... Сограждане, тише.
Нам не понять. Поглядите на них –
с горя кормит голодная женщина
сытых ангелов кущ городских.

И гляжу я, мятежный от голода, –
в крылья кутаясь, в зябкую рвань, –
как слетаются пенные голуби
на ее августейшую длань...

– Королева, – скажу ей, – измаялся.
Как служить тебе, дух мой и плоть?
Скажет: – ... шлюха я. Что ты уставился?
Поцелуй мою руку, Господь!

привет. я встретила мужчину.
и он, по ходу, не мудак.
и не нужны ему причины,
чтоб позвонить мне просто так.

он обнимает очень нежно
и на прощанье целует в лоб.
и наша близость неизбежна.
он золотой без всяких проб.

он шлёт мне утром смс-ки
и каждый вечер перед сном.
его движения не резки.
живёт в «сейчас», а не в «потом».

вот, говорю тебе об этом,
и даже голос не дрожит.
он ненавидит сигареты.
в его словах ни капли лжи.

и он к друзьям не уезжает.
он вечно рядом. он со мной.
его ничто не раздражает
ни в жестах, ни во мне самой.

мы с ним по городу ночному.
мы вместе сутки напролёт.
и я нужна ему такому.
с тобой же - всё наоборот.

он пахнет dolce&gabbana,
и со щетиной не знаком,
и не тусит он в клубах пьяный,
и не приводит женщин в дом.

и я люблю его за это.
он только мой. а я - его.
тебе остались сигареты
и сладкий дым от ничего.

привет. я встретила мужчину.
тебе хотела вот сказать.
ответишь: «что за чертовщина?».
но мне, по ходу, наплевать.

Сожгите прошлое в огне… Гори все прахом…
Не сожалейте ни о чем… Забудьте махом !
Не вспоминайте о плохом… И о хорошем …
Не собирайте под столом… от счастья крошек…
Ведь вы достойны не кусков… И не огрызков…
Лишь стоит руку протянуть … Пирог так близко…
Так насладитесь им сполна… Вином запейте…
А то что было и прошло… На то – забейте…!
Вас не любили ? Ну и пусть… Вы обожали…
Играли с Вами ?… Ну и что ? Ведь Вы не знали…
Залижем ранки… Не беда… И улыбнемся….
Утрем слезинки на щеках… Не плачь!…
Прорвемся !
Сожгите прошлое в огне… Вперед идите…
А кто смеялся и играл… Того – простите…
Цена назначена всему… И он заплатит…
За каждый стон и боль твою… Он жизнь растратит…
Так пожалейте же его… Пускай уходит…
Сожгите прошлое в огне… А боль – проходит.

Он зло говорит: «На окурках – ТВОЯ помада».
Он даже не помнит, что я не курю три месяца.
Я очень спокойна. Спасателей на дом не надо.
Чужие окурки на кухне - не повод повеситься.
Я складываю рубашки, штаны – по стрелочкам.
Раскладываю причины измен по полочкам.
Дешевые «Кiss». Будет стыдно признаться девочкам,
Что именно курит его малолетняя телочка.
Дешевые «Kiss» и помада оттенка пошлого
Я раньше курила «Vogue», крашу губы в красное.
Не знает моих привычек. Не помнит прошлого.
«Родной, твои вещи собраны. Будьте счастливы».
Ладонь за ключом протягивая, говорю:
«Хороший мой, я три месяца не курю»

9 слушали 0 копий [+ в свой плеер]

39 слушали 3 копий [+ в свой плеер]