...к фонарикам. Дофоткиваю потихоньку.

а вот не скажу, откуда они у меня)

Январь. Весна. И так бывает,
Когда распахнуты глаза,
Когда душа не унывает
И бьется в сердце красота.
Когда ты спишь в ладонях Бога,
Когда любовь поет в груди,
И даже горькая тревога
Не больше ветра на пути.
Когда ты долго смотришь в небо,
Паря в двух метрах над землей
И кормишь птиц пшеном и хлебом,
И мир баюкаешь строкой.
Когда вокруг так много света,
Когда живешь насквозь, до дна.
Январь. Пора зимы и снега.
Январь... А у меня весна.

© Аль Квотион

И вот, вчера пофоткал ;)

То ли я в детство впал, то ли еще не выпал из него... но мысль их обгрызть у меня мелькала...

Шляясь по дворам и подворотням, наткнулся я на один дворик. Обычный жилой дом, но один подьезд сильно выделялся на фоне остальных. Чей полет фантазии привел его в такое состояние я не знаю, был ли то просто полет фантазии или острый приступ шизофрении тоже. Подарок для местных детей? Но я не припомню, чтобы детские площадки для игр было принято обносить колючей проволокой. Народное творчество? Все может быть. Но впечатления остались сильные. Вот так этот праздник выглядел:

С опозданием, к вчерашнему рождеству, вот еще нафоткал ;)

нафоткал еще...

...даже у меня снег наконец выпал. И это лучший рождественский подарок.

Был день зимы, который я увидел таким:

Почти первый снег

...я гулял)

Поставил, украсил, осталось под ней уснуть.

Ну, отметили и хватит, пожалуй. Был волшебный день, было много улыбок, я был счастлив. И за это я хочу сказать спасибо - всем вам. Тем, кто поздравил меня и тем, кто просто был рядом. Мой поклон - вам, друзья мои.

п.с. а еще мне подарили 29 роз ;)

...в этом году.

Когда настанет зима, я вспомню об этой холодной осени с нежностью.

Мы с тобой похожи на них. Проросли друг в друга, сцепились корнями, переплелись стволами, замерли, замолчали на поле боя осени в поисках тепла...

Последние непрочитанные письма уходящей осени, ветреные стихи обнаженных лесов...

Между небом и землей, между светом и верой, между пространством и человеком... Там я назначаю тебе встречу.

Фемида, опустившая руки...

Золото листьев умножается на золото фонарей... Ночь. В такие ночи происходят чудеса, в такие ночи обнажается красота, обнажаемся мы... и хочется смеяться просто так, и жадно дышать холодным воздухом, и хочется жить дальше, не смотря ни на что.

И если зима будет долгой, не забывай, окно в лето всегда рядом, оно в твоей собственной душе.

Вчера ночью набрал вам, моим друзьям, букет кленовых листьев. Пусть эта осень радует вас.

Я нашел себе дружка на вечер, за ногу его поймал и долго рассказывал о бренности бытия... Потом отпустил.

Человеку, жившему в домике у ручья,
нравилась лодка, поскольку была ничья,
и на ней можно было плыть на далёкий север,
только в доме плакал навзрыд его странный сын,
он всегда скандалил, если сидел один,
неудачно взошли отцовские, знать, посевы.

Человеку, живущему в хижине у воды,
нравилось время, вспарывающее льды,
потому что оно означало весну и счастье.
И что самое главное, птиц заводил творец,
и они свиристели, и тут же смолкал малец,
и глазёнками хлопал, и плакал не слишком часто.

Человеку, живущему в раковине у скал,
нравилась трель комариная у виска,
нравился запах моря и шум прибоя,
мальчик рос, но при этом никак не хотел взрослеть;
из отцовских волос постепенно исчезла медь,
серебром сменяясь и наледью голубою.

И когда от удара в сердце отец умрёт,
а потом заснёт его сын, и накроет лёд
эту реку, скалы, время своим покровом,
вот тогда ты поймёшь, что у меня внутри.
Не стесняйся, подсядь поближе и посмотри.

То ли глупый мальчик, то ли седой старик —
кто-то из них двоих мне диктует Слово. (с) Т. Скоренко

Игра света и тени на стене, тревожность ночных бликов, порождающая монстров воображения в одних глазах и прорастающая красотой в других...

Добро и зло, красота и уродство... мозаика нашей жизни, фрагменты счастья и горя в человеческих душах. И все же это части единого целого.

Гулял по мосту, рассматривал висящие на нем замки... За каждым из них своя история. Включи фантазию, придумай сказку... и к замку, украшенному атласной тканью, и к старому, проржавевшему... надеюсь, у них все было хорошо... и к кучке навешанных друг на друга замков, то ли по аналогу шведской семьи, то ли по извечному принципу "чем больше, тем лучше"... 

Мир похож на одеяло. Штопанное, пестрящее разноцветными заплатками, рваное на стыках, пообтрепавшееся по краям... но, наверное, самое уютное из всех.

Лепестки падают в реку. Вы — цветы, которые дети будут срывать и бросать в мертвую воду. (с)

О чем заплачет осень золотая?

                                          Номо

О том, что даже золото не вечно. О том, что это светлое, прозрачное, близкое к небу время отражается в наших глазах не буйством бесконечных красок, а влажной бесцветной печалью дождей, заставляя острее чувствовать собственное одиночество где-то в груди, слева... О том, что легкие листья падают в разведенные для них костры, и дым этот поднимается высоко вверх, и начинают падать звезды... Осень плачет. Но даже сквозь слезы, сквозь прощальные, прощающие крики птиц, она улыбается нам. Она улыбается тебе...

Natura incipit, ars dirigit usus perficit.

Пусти меня, отдай меня, Воронеж:
Уронишь ты меня иль проворонишь,
Ты выронишь меня или вернешь,-
Воронеж - блажь, Воронеж - ворон, нож. (с)

                                        Осип Мандельштам

Дети - наше будущее. Они наследуют землю, они заполнят ее новой жизнью, они наше продолжение, приемники, они останутся тогда, когда уйдем мы. Наверное, по этой причине у нас платное образование, нехватка детских садов и прочие прелести. Все для детей. Они - наше будущее. И как хочется верить, что не смотря на все это, оно все же будет - светлым.

Кто найдет на фотках детские площадки - тому пряник..............

Кто-то уже наверняка заметил, что моя аватарка взята с офомления этой книги. И это не так уж далеко от реальности...

Настанет день, и тебе придется решать, куда идти. И сразу надо идти туда, куда ты решил. Немедленно. Ты не имеешь права терять ни минуты. Тебе этого нельзя. (с) Джером Дэвид Сэлинджер. Над пропастью во ржи.

Мы взрослые люди, у многих из нас есть семьи, я читаю ваши дневники... Мы редко пишем о тех, кого любим. О тех, кто составляет собой наши жизни. И я такой же, я не помню, когда я писал об этом последний раз... У меня есть дочь. Я бесконечно люблю ее, она наследует все, чем был я. Это - я сам. Ни осень, ни свиданья под звездами, ни песни, ни стихи, ни картины... нет, она. То, ради чего я живу. Она тот свет, который горит в моей душе, она лучшее, что есть у меня. Однажды она вырастет, прочтет мои дневники и спросит: папа, а где тут я? И мне нечего будет ответить. Почему мы так редко пишем о тех, кто...

Друзья мои, я таки заболел окончательно. Предыстория этой печальной повести в том, что я пошел фотографировать дожди, шлепал по лужам, промок, замерз, но в принципе был счастлив. А вот итоги подвели, температура, кашель, насморк, все прелести жизни. Так что простите мне мою вялость, если кто-то ждал моего ответа, а я промолчал, если кто-то ждал постов, а я не пишу... Всему свое время. А дождь я все таки сфоткал, правда выяснилось, что моя мыльница не приспособлена ни к сьемкам движущихся предметов, ни к ночным. В конечном счете это я исправлю.

Дружба возвышает, отрывает от суеты и проблем, согревает улыбками и словами, преображает привычный мир. Это маленькое солнце на  руках, освещающее наши дни.

Детство уходит... глубоко в нас. Оно сворачивается в мягком пухе души сонным котенком, засыпает возле блюдечка теплого молока памяти. Оно уходит, навсегда оставаясь нашим. 

Любое дело найдет своих верных последователей.

По небу, описывая медленную дугу, скатывается яркая и тяжелая звезда. Через
миг по мосту идет прекрасная женщина в черном, с удивленным взором
расширенных глаз. Все становится сказочным - темный мост и дремлющие голубые
корабли. Незнакомка застывает у перил моста, еще храня свой бледный падучий
блеск. Снег, вечно юный, одевает ее плечи, опушает стан. Она, как статуя,
ждет.
Такой же Голубой, как она, восходит на мост из темной аллеи. Также в снегу.
Также прекрасен. Он колеблется, как тихое, синее пламя.

 Голубой:

В блеске зимней ночи тающая,
Обрати ко мне твой лик.
Ты, снегами тихо веющая,
Подари мне легкий снег.

Она обращает очи к нему.

 Незнакомка:

Очи - звезды умирающие,
Уклонившись от пути.
О тебе, мой легковеющий,
Я грустила в высоте.

Его голубой плащ осыпан снежными звездами.

 Голубой:

В синеве твоей морозной
Много звезд.
Под рукой моей железной
Светлый меч.

 Незнакомка:

Опусти в руке железной
Светлый меч.
В синеве моей морозной
Звезд не счесть.

Голубой дремлет в бледном свете. На фоне плаща его светится луч, как будто
он оперся на меч.

 Голубой:

Протекали столетья, как сны.
Долго ждал я тебя на земле.

 Незнакомка:

Протекали столетья, как миги.
Я звездою в пространствах текла.

 Голубой:

Ты мерцала с твоей высоты
На моем голубом плаще.

 Незнакомка:

Ты гляделся в мои глаза.
Часто н_а_ небо смотришь ты?

 Голубой:

Больше взора поднять не могу:
Тобою, падучей, скован мой взор.

 Незнакомка:

Ты можешь сказать мне земные слова?
Отчего ты весь в голубом?

 Голубой:

Я слишком долго в небо смотрел:
Оттого - голубые глаза и плащ.

 Незнакомка:

Кто ты?

 Голубой:

Поэт.

 Незнакомка:

О чем ты поешь?

 Голубой:

Все о тебе.

 Незнакомка:

Давно ли ты ждешь?

 Голубой:

Много столетий.

 Незнакомка:

Ты мертв или жив?

 Голубой:

Не знаю.

 Незнакомка:

Ты юн?

 Голубой:

Я красив.

 Незнакомка:

Падучая дева-звезда
Хочет земных речей.

 Голубой:

Только о тайнах знаю слова,
Только торжественны речи мои.

 Незнакомка:

Знаешь ты имя мое?

 Голубой:

Не знаю - и лучше не знать.

 Незнакомка:

Видишь ты очи мои?

 Голубой:

Вижу. Как звезды - они.

 Незнакомка:

Ты видишь мой стройный стан?

 Голубой:

Да. Ослепительна ты.

В голосе Ее просыпается земная страсть.

 Незнакомка:

Ты хочешь меня обнять?

 Голубой:

Я коснуться не смею тебя.

 Незнакомка:

Ты можешь коснуться уст.

Плащ Голубого колеблется, исчезая под снегом.

 Незнакомка:

Ты знаешь ли страсть?

 Голубой (тихо):

Кровь молчалива моя.

 Незнакомка:

Ты знаешь вино?

 Голубой (еще тише):

Звездный напиток - слаще вина.

 Незнакомка:

Ты любишь меня?

Голубой молчит.

 Незнакомка:

Кровь запевает во мне.

Тишина.

 Незнакомка:

Ядом исполнено сердце.
Я стройнее всех ваших дев.
Я красивее ваших дам.
Я страстнее ваших невест.

Голубой дремлет, весь осыпанный снегом.

Как сладко у вас на земле!

Голубого больше нет. Закрутился голубоватый снежный столб, и кажется, на
этом месте и не было никого.

(с)  А. А. Блок

Это цитата из "Незнакомки" Блока. А это девушка на стуле - памятник этой самой Блоковской незнакомке:

Однажды каждый из нас находит свое собственное окно в небо, замирая во вдруг ставшем слишком тонким воздухе, среди суеты жизни... и не так важно, каким оно будет.

"Я - смерть": шептала улыбка...

У жизни много лиц, и хотим мы того или нет, но смерть - всего лишь одно из них. Она всегда где-то рядом, неумолимо стоит за плечом, а мы тщательно отворачиваемся, закрываем глаза, стараясь не замечать, но... До поры до времени. Жизнь дается всем, смерть - каждому. И наши нелепые попытки игнорировать, показательно фыркать и рисовать на лице оскорбленную невинность так же смешны, как фанатичное культивирование одной из ипостасей мира, данностей бытия. Я предпочитаю не закрывать глаз, и в итоге... я вижу не жизнь и смерть, я вижу одно целое, единое, полное своей странной, невозможной красоты.

Кто смотрел этот фильм, тот меня поймет. "Желтые штаны, два раза ку" - помните? Ну что же... Желтая табличка...

Люди пишут о себе... На стенах домов, в подьездах, подворотнях. Никем не услышанные, никому не нужные, люди пишут о себе. Я хожу по улицам и читаю обрывки этих писем, о любви, о разлуках, о печали и счастье, о потерях и находках. "Пропала собака, друг, помогите...", "Я люблю тебя, я буду любить...", "Прости меня, слышишь, я не хотел...", "Ненавижу вас, всех, всех, всех...", "Кто мы, зачем мы...", "Мне одиноко, напиши, если читаешь...", обрывки цитат, стихов, фраз... Ничего не напоминает? Это наши дневники, написанные на холодной шершавой поверхности камня. Это мы в формате улиц.

© Аль Квотион