Моя девочка, пока эту Землю мерит твой каблук,
Земля не станет чем-то стабильным
или чем-то начальным.
Сегодня ты фрагмент книги Иэна Бэнкса -
собачье ухо, прибитое к столбу,
но завтра ты улыбка матери -
ласковая и печальная.
Ты можешь посадить семя дерева,
чтобы вырастить библиотеку,
или за две минуты сжечь книжный маркет.
Моя девочка, я уже купил нам с тобой билеты
в никуда,
я купил конверты и почтовые марки.
Отправляемся в полночь -
не в поэзию, скорее в лексический вандализм,
ты строишь гильотину на каждое стихотворение,
и пока твои жертвы подыхают с присущим им драматизмом,
мы живем,
занимаемся сексом,
едим и стареем.
Моя девочка, шелуха прежних слов осыпается с кожей,
ее можно легко снимать с себя вместе с одеждой,
и пока горят страницы,
становясь из частного множеством,
ты мне даришь свое теплое тело — живое и нежное.
Я тушу сигареты о собственные черновики -
ничто не имеет значения,
ничто не имеет.
Моя девочка, на моих плечах твои коготки,
и в каждом — огромный замысел, пространство и время.
Моя девочка, мы сожжем все книги — одну за другой,
на этом пепелище останутся только век и ветер,
и только смерть не способна быть прописной,
что к лучшему -
я уже купил нам билеты до смерти.

Аль Квотион