Зачем я не могу забыть раскрашенную мелом комнату,
где ты, безумная художница в коротком платье зарубежном,
так волновала строгий ум, на вид рассудочный подчеркнуто,
своим умением очаровать мое воображение.
Зачем являешься во снах? Зачем пишу опять поэзией
о том, что счастлив без тебя — не вспоминаю, не желаю.
Зачем я вру? Ведь эта ложь все явственней, все бесполезнее.
А знаешь, мне за ворот льется душа твоя предгрозовая -
как будто слышу гром все ближе. Похоже, сердце не в порядке -
стучит, стучит, как ни старайся — не успокоить это сердце.
Не сердце то — то гром, то дождь, то твои плечики дворянские,
вдруг раздвигая мою память, становятся в ней самодержцами.
Моя безумная художница, для многих стала ты религией,
огромным лабиринтом чувственным на фоне детской простоты.
Моя святая, непреложная, тот жар в груди моей — не ты ли?
Я не люблю тебя, но, Господи, зачем я не могу забыть?

Аль Квотион