Ни слова не хочется.
Ты понимаешь? Ни слова,
ни с кем, никому.
На груди прорастает трава.
Наш дом на двоих — словно гроб, изнутри расцелованный.
Наш город для всех продолжает считать, что он прав,
но холодно,
холодно в нем — и ни слова не хочется.
Ковчег смастерили, но так далеко от воды,
мы несколько лет умудрялись спасаться в нем творчеством,
мы несколько лет не умели все окна открыть.
Открыли. И что там?
Ты помнишь, что мы там увидели?
Летят семена прямо в грудь, прорастают травой
бесславной и сорной.
Ползут под одеждой вредители,
по этой траве,
по тоске этой общей, людской.
Мне трудно дышать, расстели клочья неба на ватмане,
в рисунок махнем, в откровение карандаша.
Родная,
мной понятая и моя непонятная,
не плачь, просто трудно дышать,
просто трудно дыша…

Аль Квотион