Ольге

Она для меня иностранка
по местности и по говору,
но больше — по океану
в груди
и такому контуру
души, что округа кажется
лишь фоном ее, лишь оттиском.
Я спрашиваю: «красавица,
а сколько до неба сотен нам
годов ли, шагов ли, строчек ли?
Ведь если смотреть в провалы
колодезных глаз заоблачных,
на небе том ты бывала
и помнишь дорогу. Помнишь ли?»
В ответ — океан ликующий
на берег ложится прожитым,
вдали закипает будущим.
Я возле стою, мне странно,
вода на лице искрится.
Она для меня иностранка
неимоверно близкая.

Аль Квотион