Постой, я скажу — тебе:
«Простой до последней боли,
Я сдался, я ослабел,
Я вышел из-под контроля
Назначенных мне камней.
Я стал как стихи тетраден,
Но руки твои во мне,
Но руки на миокарде.
Готов рисовать мишень
На ребрах, готов к подвоху,
Но царствуя на душе,
Оставь мне возможность вздоха.
Оставь мне свой неприезд
Свободой до крови алой.
Тебя слишком много здесь,
Но все-таки слишком мало.
Оставь наших дней пустырь,
Где нам никуда не деться,
Где весь наш огромный мир
Сжимается, словно сердце».

Аль Квотион