Наша кукла заболела.
Утром даже не поела.
Еле глазки открывает,
Не смеётся, не играет.
Целый день она молчит,
Даже «мама» не кричит.

Норма Рокуэлл

 

Евгений Гаврилович Соколов (1880-1949) – художник, один из самых активных московских графиков в области открытки, автор нескольких серий: «Сказочные типы» (Всемирный Почтовый Союз России), «7 дней недели» (Всемирный Почтовый Союз России), «Политические партии России» (Литография Е. Кудиновой и А. Левиной) и других серий и отдельных открыток.

Евгений Гаврилович Соколов из рода текстильных фабрикантов-меценатов Поляковых. Один его дядя давал деньги на брюсовские издательство и журналы, в доме другого еженедельно собирались лучшие московские художники. Соколов учился в Мюнхене у фон Штукка. Вернувшись, работал в театрах – у Корша, в оперетте, в Большом. Оформил более трехсот спектаклей.   >>>

 

О, музыка! Откуда ты такая ? Все смолкло. В целом мире - только ты! Как жаворонок, в облаках летая, на землю опустилась с высоты. Стою перед тобой, как изваянье. Куда-то шла. Ты приказала : "Стой!" Забытая, как первое свиданье, как плач ребенка в комнате пустой. Водою ключевой меня умыла, Поцеловала, чувства не тая, И тело тайной силой напоила, которой не подозревала я! Стою, как в день рождения, нагая! И ты одна все знаешь обо мне. Все понимаю и не понимаю! Земная ты? Волшебная? Извне? Какой создатель сочинил такую ? Я ныне без тебя не существую. И рвется грешная душа, Мне больше не принадлежа! Элла Петрицкая-Фридман Jean-Claude Dresse

Музыка: Джон Корильяно

Мой генерал, нам нужно стоять В дыму и в огне, как в кино, Под вой самолетов, орущую рать И рев боевых слонов. Михаил Хохлачев  Мой генерал, пусть падает ниц Тот, кто от страха сомлел Под натиском танков и колесниц, Под градом ядер и стрел.

Читать далее...

11932 слушали 148 копий [+ в свой плеер]

ЕЛЕНА РЕШЕТНЯК Напишу тебе письмо, и отправлю. Но отправлю я его не по почте. Я тебе отправлю желтый кораблик - Просто маленький осенний листочек. Поплывет он по реке и по морю. Через утро, через день, через вечер. Поплывет на нем за счастьем и горем Нарисованный смешной человечек. Человечек поплывет на листочке И уже не возвратится обратно. И не будет на листочке ни строчки. А зачем писать? И так все понятно. Доплывет он до тебя издалека. Удивишься ты нечаянной встрече. И уже не будет так одиноко Потому, что это я - человечек.

Пускай меня простит Винсент Ван-Гог
За то, что я помочь ему не мог,

За то, что я травы ему под ноги
Не постелил на выжженной дороге,

За то, что я не развязал шнурков
Его крестьянских пыльных башмаков,

За то, что в зной не дал ему напиться,
Не помешал в больнице застрелиться.

Стою себе, а надо мной навис
Закрученный, как пламя, кипарис,

Лимонный крон и темно-голубое,-
Без них не стал бы я самим собою;

Унизил бы я собственную речь,
Когда б чужую ношу сбросил с плеч.

А эта грубость ангела, с какою
Он свой мазок роднит с моей строкою,

Ведет и вас через его зрачок
Туда, где дышит звездами Ван-Гог. 

Арсений Тарковский

Серия сообщений "галерея":
Часть 1 - Синий вечер
Часть 2 - Колодец
...
Часть 98 - День добрый!
Часть 99 - Франсиско Гойя. Кукла. Паяц
Часть 100 - Вечернестарческий афоризм

Просыпаемся… кофе… работа…
Ужин… быт… телевизор… постель…
Дни летят: понедельник - суббота…
Годы мчат: листопады - капель…

Мы - в болоте уже по колено -
Так заилилась жизни река:
Повторяется всё неизменно -
"День сурка"… год "сурка"… жизнь "сурка"…

Жизнь, меж скукою и тревогой...
Вечно мечется, как ни крути.
Иногда у чужого порога
Мы надеемся счастье найти
"Лучше - там, где нас нет" полагая…
Может быть… Но, проблемы и там…
(ни одна, так, возможно - другая)
И преследуют нас по пятам…

Жизнь ПРОЖИТЬ - непростая задача,
Но, живём, в основном, без затей,
Словно страусы голову пряча
За "отсутствие злых новостей"…

Грех судьбу искушать (это - что-то) -
Обеспечит покоем слегка…
Просыпаемся… кофе… работа…
"День сурка"… год "сурка"… жизнь "сурка"…

Ната Романченко

 

МУЗЫКАЛЬНАЯ ШКАТУЛКА

Густав Климт "Музыка"" Люблю наивно с музыкой шкатулки. Их нежных песенок хрусталь; Как светлые осенние прогулки, Они баюкают печаль. В их музыке, как бисер рассыпаясь, Звенит надломленная грусть, — Люблю я слушать их, позабываясь, Хотя все знаю наизусть. Таится странное очарованье В их музыке: всё об одном Звенит тоска, поют воспоминанья, Переливаясь серебром. Былых надежд и лиц мелькают тени, Сквозь лепет зазвеневших грёз. Так сладостна их нежность повторений И горечь закипевших слёз...   Николай Ашукин

 

Серия сообщений "альбомы":
Часть 1 - Дудук
Часть 2 - Лара Фабиан и Игорь Крутой - альбом "Мадмуазель Живаго"
...
Часть 36 - Дмитрий Хворостовский: «Удовольствие от пения сравнимо только с любовным наслаждением»
Часть 37 - Музыка души - Алексей Рыбников
Часть 38 - МУЗЫКАЛЬНАЯ ШКАТУЛКА

ЛУННЫЙ СВЕТ Твоя душа, как тот заветный сад, Где сходятся изысканные маски, — Разряжены они, но грустен взгляд, Печаль в напеве лютни, в шуме пляски. Эрота мощь, безоблачные дни Они поют, в минорный лад впадая, И в счастие не веруют они, И, песню их с лучом своим свивая, Луна лесам и сны, и грёзы шлёт, Луна печальная семье пернатой, И рвётся к ней влюблённый водомёт, Нагими мраморами тесно сжатый. Твоя душа — та избранная даль, Где маски мило пляшут бергамаску. Причудлив их наряд, а всё ж печаль, Звуча в напеве струн, ведёт их пляску. Амура мощь, безоблачные дни Они поют, в минорный лад впадая, И в счастие не веруют они, В лучи луны романсы облекая. И льются в тихий, грустный свет луны Мечтанья птиц среди ветвей и взлёты К луне светло рыдающей волны, Меж мраморов большие водомёты. Поль Варлен Перевод: Ф.Сологуб (3 варианта одного стихотворения) Художник: Жозефина УОЛЛ   С изысканно-убранным садом Сравнил бы я душу твою. Я вижу в нём масок семью, Прикрытую чудным нарядом. С собой они лютни несут, Одеты красиво и пышно, Но смеха меж ними не слышно, Хоть пляшут они и поют. О том, что любовь побеждает, Что есть беззаботные дни, Поют беспрестанно они, Но песня их грусть навевает.

 

Дребезжит гитара сонно, Где-то булькает мадера… Ночь. Луна. В окошке – Донна, Под окошком — кабаллеро. Ну-с, итак, в испанском стиле Начинаю ритурнель я… Место действия – в Севилье, Время действия – в апреле. Скоро будет две недели, Как жене своей на горе Дон-Супруг на каравелле Где-то путается в море. Услыхав о том, открыто Дон-Сосед, от страсти ярой Вмиг лишившись аппетита, Под окно пришел с гитарой. Всё, что знал, пропел он Донне И, уставши, напоследок, Он запел в мажорном тоне Приблизительно вот эдак: "Донна, Донна, в вашей власти Сердце Вашего соседа. Ах, от страсти я на части Разрываюсь, как торпеда". "Нет, не ждите поцелуя",– Отвечала Донна томно. – Нет, нет, нет. Не изменю я Своему супругу Дону". И добавила, вздыхая, Не без некоторой дрожи: "К вам не выйду никогда я, На других я не похожа"… Вы не верите? Я – тоже. 1921 Жан-Антуан Ватто Mezzetin 1717-19 г.г.

О! Как блестят кресты на куполах церквей,
О! Как влекут в объятья веры православной.
Здесь наша тайна средь мерцающих свечей
Пред ликом Господа перестает быть тайной.

Здесь к алтарю летит греховная душа
И причащается, мгновенно просветляясь.
Здесь мы стоим блаженно, чуть дыша,
Незримо в таинстве с Христом соприкасаясь.


Михайлов Григорий Карпович
Девушка, ставящая свечу перед образом 1842 г.

Нам вера зажигает жизни свет.
И вера нас в несчастии спасет.
Блажен, кто верует, пусть в океане бед
Всегда горит ее свеча, не угасает.

Молитва в храме не избавит от грехов,
Но не блаженство ль обращенье к Богу?
Освобожденная молитва от оков.
Душа легко сойдет к церковному порогу

Когда блестят кресты на куполах церквей,
Свет благостный от них к нам на душу струится
И манит в божий храм, где среди слез свечей
Возможно в таинстве с Христом соединиться!

Юрий Чигров

Читать далее >>>

Странный звук издавала в тот вечер старинная скрипка:
Человеческим горем -- и женским! -- звучал ее плач.
Улыбался скрипач.
Без конца к утомленным губам возвращалась улыбка.

Странный взгляд посылала к эстраде из сумрачной ложи
Незнакомая дама в уборе лиловых камней.
Взгляд картин и теней!
Неразгаданный взгляд, на рыдание скрипки похожий.

К инструменту летел он стремительно-властно и прямо
Стон аккордах -- и вдруг оборвался томительный плач...

Улыбался скрипач,
Но глядела в партер -- безучастно и весело -- дама.

СТИХИ  МАРИНЫ  ЦВЕТАЕВОЙ

***

Ваш любовник скрипач. Он седой и горбатый.
Он Вас дико ревнует, не любит и бьет...
Но, когда он играет концерт Сарасате,
Ваше сердце, как птица, - летит и поет.

Он альфонс по призванью. Он знает секреты
И умеет из женщины сделать "зеро"...
Но, когда затоскуют его флажолеты,
Он - божественный принц, он - влюбленный Пьеро...

Он Вас скомкал, сломал, обокрал, обезличил.
"Фам де люкс" он сумел превратить в "фам де шамбр".
И давно уж не моден, давно неприличен
Ваш кротовый жакет с легким запахом "амбр".

И в усталом лице, и в манере держаться
Появилась у Вас и небрежность, и лень.
Разве можно так горько, так зло насмехаться?
Разве можно топтать каблуками сирень?..

И когда Вы, страдая от ласк хамоватых,
Тихо плачете где-то в углу, не дыша, -
Он играет для Вас свой концерт Сарасате,
От которого кровью зальется душа!

Безобразной, ненужной, больной и брюхатой, -
Ненавидя его, презирая себя,
Вы прощаете все за концерт Сарасате,
Исступленно, безумно и больно любя!..

Вертинский А. 1927

 Сарасате 

ВРУБЕЛЬ. ЦАРЕВНА-ЛЕБЕДЬ.

Андрей Белянин.

Царевна-Лебедь...

Опускаю руки

И чувствую безумное желанье,

Как пред иконой, преклонить

Колени...

Мои мечты, души бурлящей муки

И сердца сбой, неровное дыханье

Сквозь образы бесовских

Наваждений,

Как облака, облитые закатом,

В волшебной раме

Камышей прибрежных

Как серебро,

Как молоко,

Как снег...

И хлам забот уносится куда-то:

Я вижу крыльев трепетную нежность

И этот взгляд

Из-под смущенных век.

Царевна-Лебедь, не молчи, молю!

Кто втиснул в кисти дивное искусство,

Заставив хаос

Красок бессловесных

Твердить:

- Люблю...

Люблю...

Люблю?!

До святости возвысив это чувство,

Что рухнуло лавиною отвесной,

Заставив обожженный горем разум

Из ничего на холст явить нам

Чудо!

В которое и сам не вправе верить:

То из былин или славянских сказок,

Из тьмы веков,

А может, ниоткуда?

И вдохновенье можно ли измерить?

...Мне кажется, ты дышишь.

И дыханье

Плывет печальной ласкою на плечи

Далекого и близкого сюжета,

Как первое любовное признанье,

Что душу так томит

И сердце лечит.

Ты только не молчи...

Но нет ответа.

Царевна-Лебедь!

Вошел он в комнату ко мне и сел к роялю.
И с гор потоками камней прелюд роняет.
Вот на басах зеленый тон проснулся в роще,
И стал пейзаж со всех сторон ясней и проще.

Кузнечиками быстрых нот под солнцем скачет,
В речной волне водоворот звенит и плачет.
И вот на княжеских балах летит под крышу,
И в золотых колоколах я песню слышу.

Ее, как яблоню, трясут с веселым свистом.
Осенний сад шумит, как суд над пианистом.
Но поздно, поздно, белый зал былой столицы,
Аккорды, словно красный залп по белым лицам.

И снова полудремный лес, ромашки, маки.
И звон косы, и синь небес, и лай собаки,
И темнота. И в темноте - огонь от спички.
В далекой черной тишине - шум электрички.

От ветра занавески шелк заколыхался,
Он встал, закрыл рояль, ушел. А я остался. 
А. Дольский


 Ференц Лист 

* * *
Суровой осени печален поздний вид.
Уныло спят печальные растенья,
По крышами пустынного селенья
Заря небес болезненно горит.

Закрылись двери маленьких избушек,
Сад опустел и вымерли поля,
Вокруг деревьев мёрзлая земля
Покрыта ворохом блестящих завитушек,
И небо хмурится, и мчится ветер к нам,
Рубаху дерева сгибая пополам.

О, слушай, слушай хлопанье рубах!
Ведь в каждом дереве сидит могучий Бах
И в каждом камне Ганнибал таится...
И вот Лодейникову по ночам не спится...

"Лодейников"
===
Художник: Леонид Колосов

Что отнято судьбой, а что подарено, -
В конце концов, не все ли мне равно?
Так странно все, что было бы, сударыня,
Печально, если б не было смешно.
И я не тот, ничуть не лучше всякого,
И Вы не та, есть краше в десять раз.
Мы только одиноки одинаково,
И это все, что связывает нас.

Когда один из нас падет, поверженный,
Другой - и не заметит впопыхах.
Зачем же я пред вами, как помешанный,
И слезы лью, и каюсь во грехах?
Зачем дрожу, зачем порхаю по небу,
И жду чудес, и все во мне поет?
Зачем, зачем... Пуская ответит кто-нибудь,
Конечно, если что-нибудь поймет...

Простите мне, что диким и простуженным
Ворвался к вам средь зимней тишины.
Не то беда, что я давно не нужен вам,
Беда - что вы мне тоже не нужны...
И все ж -- сама судьба с ее ударами,
Капризами и ранами потерь -
Ничто пред блеском ваших глаз, сударыня,
Он светит мне... Особенно теперь,                          
                                                                         
Теперь - когда невзгоды приключаются
Всё чаще, всё смертельней бьют ветра,
И кажется, что дни мои кончаются,
И остаются только вечера...
Сияйте ж мне, покуда не отмечено
Печатью лет ни сердце, ни чело!
И, видит Бог, сказать мне больше нечего,
Да больше - и не скажешь ничего...

  МИХАИЛ  ЩЕРБАКОВ 

Художник Vernon Emile

Сердцем к вам, прекрасные, я останусь
Ввек неизменной.

Эрос вновь меня мучит истомчивый -
Горько-сладкий, необоримый змей.

Любовь, сладострастно-горькое чудовище,
от которого нет защиты.

_легенда, стихи, живопись, скульптура_

В ту ночь, когда Москву обшарил первый ливень,
Я, брошенный к столу предчувствием беды,
В дрожащей полутьме рукой дрожащей вывел:
"Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы".

Четырежды падут все вехи и устои,
Исчезнут города, осыплются сады,
Но что бы ни стряслось, тревожиться не стоит,
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы.

Ведь время - тоже дождь, который вечно длится,
Который не щадит ни женщин, ни мужчин.
Он хлещет наугад по крышам и по лицам,
По инею волос и кружевам морщин.

И сколько б ты не жил, в какой бы не был силе,
И кто бы не склонял тебя на все лады,
И сколько б не вело следов к твоей могиле -
Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы.

Так думал я, когда от грома задрожали
Промокшие дворы, и два моих птенца,
Которых мы с тобой так рано нарожали,
Устроили галдеж перед лицом отца.

И понял я в тот миг, от ливня изнывая,
Что детский этот крик, ворвавшийся сюда
И есть тот самый след, который несмываем,
Который негасим никем и никогда.

А дождь идет вовсю и помощи не просит,
Звенящую метлу зажав в своей горсти,
Он драит тротуар, как палубу матросик,
И мокрый тротуар, как палуба, блестит.

ВАДИМ  ЕГОРОВ

 

В очередной раз благодарю свой Дневник, который знакомит меня, пусть и виртуально с интересными людьми. Недавно моим ПЧ стал театральный художник из Северодвинска Виктор Фесенко, который увлекается творчеством Пикассо. Он мне и рассказал о том, что Пикассо писал портрет Сталина. Подробности я нашел в Сети. И вот какой получился пост.

Эпиграф:

В этот час величайшей печали
Я тех слов не найду,
Чтоб они до конца выражали
Всенародную нашу беду.
Всенародную нашу потерю,
О которой мы плачем сейчас.
Но я в мудрую партию верю —
В ней опора для нас!

А. Твардовский

В зрелые годы жизни Пикассо искренне верил в идеалы коммунизма, но его долго не удавалось уговорить написать Сталина. Однако два раза он поддался.
Правда, знатоки творчества Пикассо сомневаются, что попытки уговорить вообще предпринимались. Во-первых, в литературе никаких свидетельств этого не встречается. Во-вторых, далеко не каждый из руководства ФКП принимал результат работы Пикассо, к тому же за результат работы никто не мог поручиться (поэтому вряд ли кто-то стал бы рисковать, это позволил себе лишь поэт Арагон).
А в-третьих, редко случалось, чтобы Пикассо вобще работал по заказу. Ему не нужны были ни заказчики, ни указчики. С "заказом" мог обратиться лишь близкий человек, что и произошло с Арагоном.
И все-таки Пикассо нарисовал два портрета Сталина.
Первый — в 1949 году, когда отмечалось 70-летие "вождя народов". Правда, в этот раз художник ограничился аллегорией, нарисовав руку с бокалом вина, а над бокалом слово "Сталин", окруженное лучами, и ниже — "За твое здоровье!". Панибратский рисунок вызвал резкую критику товарищей по партии.
Но ее можно было считать пустяком по сравнению с бурей страстей по поводу другого произведения Пикассо, созданного по настойчивой просьбе руководства ФКП в связи со смертью Сталина в 1953 году.

...Как только в Париже стало известно о смерти советского вождя, редактор еженедельника "Литература Франции» (Les Lettres francaises), известный писатель Луи Арагон заказал Пикассо портрет Сталина - такой, чтобы остался в памяти на веки веков.
Можно усомниться,что Арагон ставил перед Пикассо задачу создать портрет "на веки веков". Свидетелем и участником этого события являлся единственный человек - жена Пикассо, Франсуаза Жило.
Портрет в траурный номер еженедельника был заказан по телефону.
Жило описала эту историю в книге "Жить с Пикассо". Она разговаривала с Арагоном по телефону, затем передала Пикассо просьбу Арагона, на что тот сказал: "Ну, если Арагон просит, надо сделать".

Пикассо справился с задачей довольно просто. Жена Пикассо нашла в доме фотографию Сосо Джугашвили в форме гимназиста, и Пикассо нарисовал портрет в присущей ему художественной манере, а под носом пририсовал знаменитые сталинские усы.



Пабло Пикассо Портрет Сталина 1953 г.


ЧИТАТЬ ДАЛЬШЕ

Молитва стареющего человека

Господи, ты знаешь лучше, чем я, что я старею с каждым днем
И скоро буду старой.
Сохрани меня от иллюзии, что я при каждом случае и на
Любую тему должна что-то сказать.

Освободи меня от страсти желания налаживать дела других.
Научи меня быть задумчивой, но не подавленной,
Помогать другим, но не быть диктатором.
При моем невероятном накоплении мудрости
Кажется жалко не передавать ее другим -
Ведь ты понимаешь, о Господи,
Что я хочу себе сохранить несколько друзей.

Сохрани меня от перечисления бесконечных
Подробностей, и дай мне крылья попасть в точку.
Научи меня молчать о своих болезнях и невзгодах,
Они увеличиваются - и желание их описывать
Растет с каждым годом.

Я не смею просить о даре выслушивать
Описания болезни других с радостью,
Но научи меня их терпеливо переносить.

Научи меня замечательной мудрости о том,
Что я могу ошибаться.
Сохрани мою любезность к другим, если это возможно.
Я не хочу быть святой - с ними тяжело жить,
Но старый хрыч - произведение дьявола.
Научи меня видеть в других неожиданные таланты,
И дай мне, о Боже, дар о них им говорить.

Тереза Авильская

Перевод Веры Константиновой, Нью-Йорк.

Источник

Ассоль.

Наталья Варлей.

АССОЛЬ.

 Проходит жизнь, как сон, как боль.

Мечты сдаются и стареют.

И постаревшая Ассоль

Уходит, не дождавшись Грея.

 Лишь отблеск алых парусов

Почудится в слезинке горькой,

Когда надломленная гордость

Опять откликнется на зов.

 И вновь она вбежит в волну,

Раскинув жалобные руки,

Неотвратимый час разлуки

Как бы стараясь оттолкнуть...

 Мгновенье счастием закружит,

Заставит верить терпеливо...

Пока сухая явь отлива

Надежды дно не обнажит...

 И, обманувшись тишиной,

Миражным скрипом мачт и вёсел,

Простившись с морем и с собой,

Она уходит в ночь - без вёсен.

 

Стихи: Набоков Владимир Владимирович
Художник: James Jacques Joseph Tissot




===>>>>>>>>

 Д. Верди - Застольная  из оперы "Травиата"

Будь, пожалуйста, послабее. Будь, пожалуйста. И тогда подарю тебе я чудо запросто. И тогда я вымахну - вырасту, стану особенным. Из горящего дома вынесу тебя, сонную. Я решусь на все неизвестное, на все безрассудное,- в море брошусь, густое, зловещее,- и спасу тебя!.. Это будет сердцем велено мне, сердцем велено... Но ведь ты же сильнее меня, сильней и уверенней! Ты сама готова спасти других от уныния тяжкого. Ты сама не боишься ни свиста пурги, ни огня хрустящего. Не заблудишься, не утонешь, зла не накопишь. Не заплачешь и не застонешь, если захочешь. Станешь плавной и станешь ветреной, если захочешь... Мне с тобою - такой уверенной - трудно очень. Хоть нарочно, хоть на мгновенье,- я прошу, робея,- помоги мне в себя поверить, стань слабее. Роберт Рождественский. Галерея_Дефне

Россию делает береза.
Смотрю спокойно и тверезо,
еще не зная отчего,
на лес с лиловинкою утра,
на то, как тоненько и мудро
береза врезана в него.

Она бела ничуть не чинно,
и это главная причина
поверить нашему родству.
И я живу не оробело,
а, как береза, черно-бело,
хотя и набело живу.

Читать далее...

Судить человечество следует строго,
но стоит воздать нам и честь:
мы так гениально придумали Бога,
что, может быть, Он теперь есть.

• • •
Был создан мир Творцом, а значит
и Божий дух огнём горит
не в тех, кто молится и плачет,
а в тех, кто мыслит и творит.
 

Игорь Губерман

Шнорр фон Карольсфельд Юлиус (1794—1872)
 

• • •
Я тех люблю, что опоздали
хотя бы раз, но навсегда
к раздаче, к должности, к медали,
к делёжке с запахом стыда.

• • •
Умом хотя совсем не Соломоны,
однако же нисколько не калеки,
балбесы, обормоты, охламоны -
отменные бывают человеки.
 

И.Губерман

Художник: Константин Канский

Александр Володин



* * *
Простите, простите, простите меня!
И я вас прощаю, и я вас прощаю.
Я зла не держу, это вам обещаю.
Но только вы тоже простите меня!

Забудьте, забудьте, забудьте меня!
И я вас забуду, и я вас забуду.
Я вам обещаю: вас помнить не буду.
Но только вы тоже забудьте меня!

Как будто мы жители разных планет.
На вашей планете я не проживаю.
Я вас уважаю, я вас уважаю,

Но я на другой проживаю. Привет
===
...Как я его понимаю...
===
Художник: Игорь Сидоров

В убогом быту коммунальной квартиры,
В своей однокомнатной секции-клетке
Художник Куянцев рисует картины,--
Они на стене -- словно птицы на ветке.

Художник Куянцев, он был капитаном,
И море -- его постоянная тема.
Две вещи он может писать неустанно:
Простор океана и женское тело.

Читать далее...

Акварели Волошина, в тёмной висящие спальной,
Выгорают со временем -- синее стало зелёным.
Я с трудом опознаю, вослед за поэтом опальным,
Этот мыс, что не зря называется Хамелеоном.

Там гуляет орда у морщинистых гор Карадага,
Где в окрестные скалы впечатался профиль поэта.
В сердоликовой бухте вскипает лиловая влага,
И чадит шашлыками недолгое крымское лето.

Читать далее...

День сексуального большинства

• • •
В мужчине ум - решающая ценность,
и сила - чтоб играла и кипела,
а в женщине пленяет нас душевность
и многие другие части тела.

• • •
Переживёт наш мир беспечный
любой кошмар как чепуху,
пока огонь играет вечный
у человечества в паху.
 

И.Губерман

Рембрандт ван Рейн

     8 февраля (27 января по ст.стилю) 1837 года на окраине Санкт-Петербурга, в районе Чёрной речки близ Комендантской дачи состоялась дуэль на пистолетах между камер-юнкером Пушкиным и поручиком бароном Георгом Де-Геккереном (Дантесом), в результате которой Пушкин был смертельно ранен. Спустя два дня поэт умер.

 

Молитва Натали
 

1 Январь. Последняя пятница. Четырнадцать сорок пять. Нет, время назад не пятится – Поэту вовек не встать. Душа отошла к Всевышнему – Великий и страшный миг. На белой подушке вышитой Покоен поэта лик, Но смерти не видно признаков – Как спит он, глаза смежив. Метнулась вдовушка призраком: «Пушкин, Пушкин, ты жив?!» Недвижно лицо с улыбкою – Он там, в небесной дали… В конвульсиях тело гибкое Рыдающей Натали. Тупым метрономом страшное Известье в висках стучит: «Он умер! Он умер, Саша мой! Убит он! Убит! Убит!» Тепло в натопленной комнате, А сердце мороз сковал… Скорбеть, молиться и помнить ей Поэта – пока жива. Нет, время назад не пятится – Не петь ему соловьём. Отныне каждая пятница – День траура для неё.

2 Свеча горит у Распятия В молельне у Натали. Домашние знают: пятница – День памяти и молитв. В окне – закат догорающий… Трёх дочек увёл Ланской – Печаль её понимающий Муж – любящий, золотой. Все дети притихли старшие. Готовит Саша урок, Мария и Гриша с Ташею Ушли читать в уголок Гостиной. А мать-затворница, Слезы не стерев с лица, Об упокоенье молится Великого их отца: «Очисти, Господь, грехи его От юных до зрелых дней. Погублен адской стихиею Певец Твой. Прости и мне Кокетство моё беспечное, Мрачившее жизнь ему. Упокоение вечное Даруй рабу Твоему. Небес Святая Привратница, В чертог Свой его всели…» До гроба каждая пятница – День скорби для Натали.   Елена Егорова 2009 г.

Автор акварели - Томас Райт 1844 г.

 

Что может быть красноречивей рук?
Чувствительнее, мягче и нежнее?
Для музыканта Пальцы – образ! Слух –
Аккордов бесконечное движенье.
Читать далее...

Исчезнувших усадеб были,--
Полонский, Майков или Фет,
Природу так они любили,
Как мы уже не любим, нет.

Причина этому не та ли,
Что, вдалеке от дел мирских,
Они досуг свой коротали
В Орловских, Курских и Тверских?

Читать далее...

• • •
Есть дамы: каменны, как мрамор,
и холодны, как зеркала,
но чуть смягчившись, эти дамы
в дальнейшем липнут, как смола.

• • •
Мне часто доводилось убедиться
в кудрявые года моей распутности,
что строгая одежда на девице
отнюдь не говорит о недоступности

И.Губерман

Кукла:  stranakukol.ru/

Так дурно жить,как я вчера жила-
в пустом пиру,где все мертвы друг к другу
и пошлости нетрезвая жара
свистит в мозгах по замкнутому кругу.

Чудовищем ручным в чужих домах
нести две влажных черноты в глaзницах
и пребывать не сведеньем в умах,
а вожделенной притчей во языцех.

Довольствоваться роскошью беды
в азартном и злорадном нераденьи
следить за увяданием звезды,
втемяшенной в мой разум при рожденьи.

Вслед чужой воле,как в петле лассо,
понурить шею среди пекл безводных,
от скудных скверов отвращать лицо,
не смея быть при детях и животных.

Пережимать иссякшую педаль:
без тех,без лучших,мыкаясь по свету,
а без себя?Не велика печаль!
Уж не копить ли драгоценность эту?

Читать далее...

Архип Иванович Куинджи. Вид Исаакиевского собора при лунном освещении. 1869
 

Анна Ахматова

Когда лежит луна ломтем чарджуйской дыни
На краешке окна и духота кругом,
Когда закрыта дверь, и заколдован дом
Воздушной веткой голубых глициний,
И в чашке глиняной холодная вода,
И полотенца снег, и свечка восковая
Горит, как в детстве, мотыльков сзывая,
Грохочет тишина, моих не слыша слов, —
Тогда из черноты рембрандтовских углов
Склубится что-то вдруг и спрячется туда же,
Но я не встрепенусь, не испугаюсь даже.
Здесь одиночество меня поймало в сети.
Хозяйкин черный кот глядит, как глаз столетий,
И в зеркале двойник не хочет мне помочь.
Я буду сладко спать. Спокойной ночи, ночь.
 

Читать далее...