Во все времена поэты находили вдохновение в музыке любимых ими композиторов. Под влиянием музыкальных образов появляются замечательные стихи, в которых выражены чувства и мысли поэтов...

Еще звучит в моих ушах
Седьмого вальса легкий шаг,
Как вешний ветерок,
Как трепетанье птичьих крыл,
Как мир, который я открыл
В сплетенье нотных строк.

Еще звучит тот вальс во мне, 
Как облако в голубизне,
Как родничок в траве,
Как сон, что вижу наяву,
Как весть о том, что я живу
С природою в родстве.

(Л.Озеров) 

Седьмой вальс Шопена исполняет один из самых талантливых пианистов нашего времени Евгений Кисин

Говоря о произведениях изобразительного искусства, часто употребляют выражение цветовая гамма, а рассуждая о произведениях музыкального искусства - звуковая палитра. Сила звука, тембр перекликаются с насыщенностью цвета, поэтому часто говорят "яркий звук" или "звучный цвет". В музыке, как и в живописи есть своя палитра оттенков.

Важным выразительным средством в любом искусстве является ритм - чередование каких-либо элементов (звуковых, изобразительных) в определённой последовательности. С помощью ритмического повтора или контраста художник, композитор соединяют детали в единое целое в пространстве или во времени, создают художественную форму, композицию.

Любой рисунок, как в изобразительном искусстве, так и в музыке, рассказывает внимательному зрителю и слушателю о душевных переживаниях их создателей, несёт в себе характерную интонацию. Плавные линии графического, живописного рисунка, как и плавные мелодии, передают мягкость, нежность, покой; ниспадающие, нисходящие линии - успокоение или грусть, печаль; восходящие, взлетающие - радость, свет, энергию, устремлённость. Соединение разных мелодий, интонаций, линий рисунка влечёт за собой напряженность, драматизм образа.

Сегодня предлагаю звучащую живопись Клода Моне - французского живописца, одного из основателей импрессионизма. И живописную музыку Чайковского.

Читать далее...

Представь: день рождения, дом полон гостей, мама бегает из кухни в комнату, принося всё новые угощения, все шутят и смеются. И, конечно, звучит музыка. Что это за музыка? Последний диск твоей любимой группы? Или, может быть, кто-то принёс с собой баян?

СТЕФАН НИКОЛАИ панфлейта           Позови туда, где закат золотит горизонта оковы – зыбким выдохом, музыкант – гибкой дудочки тростниковой, где березовых дров смола омывает мольбой жаровню, где тебе не нужны слова на тропе тишины неровной – в край, что мне еще незнаком – кроме музыки, что там будет? в край, куда бегут босиком за тобою ангелы, люди, дети... В край меня позови, в край, где знаешь – уже ничей ты... Слышишь, выдохом улови, смелым шопотом, лепетом флейты – самой шелковой из сетей – в край, который еще неведом, где я стану тише детей, что бегут за тобою следом. Позови, музыкант, туда, где любовь лишь – музыки тише, где холодых небес слюда, где мир’ажем брезжится Китеж, где уже – не флейта, а звон, словно сон колокольный, светел, где исполнили твой закон – люди, ангелы, я и дети... Людмила Колодяжная    И великого Пана не миновали стрелы златокрылого Эрота. Полюбил он прекрасную нимфу Сирингу. Горда была нимфа и отвергала любовь всех. Как и для дочери Латоны, великой Артемиды, так и для Сиринги охота была любимым занятием. Часто даже принимали Сирингу за Артемиду, так прекрасна была юная нимфа в своей короткой одежде, с колчаном за плечами и с луком в руках. Как две капли воды, походила она тогда на Артемиду, лишь лук ее был из рога, а не золотой, как у великой богини. Пан увидал однажды Сирингу и хотел подойти к ней. Взглянула на Пана нимфа и в страхе обратилась в бегство. Едва поспевал за ней Пан, стремясь догнать ее. Но вот путь пресекла река. Куда бежать нимфе? Простерла к реке руки Сиринга и стала молить бога реки спасти ее. Бог реки внял мольбам нимфы и превратил ее в тростник. Подбежавший Пан хотел уже обнять Сирингу, но обнял лишь гибкий, тихо шелестевший тростник. Стоит Пан, печально вздыхая, и слышится ему в нежном шелесте тростника прощальный привет прекрасной Сиринги. Срезал несколько тростинок Пан и сделал из них сладкозвучную свирель, скрепив неравные коленца тростника воском. Назвал Пан в память нимфы свирель сирингой. С тех пор великий Пан любит играть в уединении лесов на свирели-сиринге, оглашая ее нежными звуками окрестные горы. Художник Александр Воронков

 

Такого детства больше нет

Вези меня ледянка в детство,
Где мне совсем не больно падать,
Где «Чур» от всех напастей средство,
Где каждая снежинка – радость…

>>>>>>>>>>

С.Рахманинов - И.Левитан - К.Бальмонт

* * *
Есть в русской природе усталая нежность,
Безмолвная боль затаенной печали,
Безвыходность горя, безгласность, безбрежность,
Холодная высь, уходящие дали.

Приди на рассвете на склон косогора,-
Над зябкой рекою дымится прохлада,
Чернеет громада застывшего бора,
И сердцу так больно, и сердце не радо.

Недвижный камыш. Не трепещет осока.
Глубокая тишь. Безглагольность покоя.
Луга убегают далёко-далёко.
Во всем утомленье - глухое, немое.

Войди на закате, как в свежие волны,
В прохладную глушь деревенского сада,-
Деревья так сумрачно-странно-безмолвны,
И сердцу так грустно, и сердце не радо.

Как будто душа о желанном просила,
И сделали ей незаслуженно больно.
И сердце простило, но сердце застыло,
И плачет, и плачет, и плачет невольно.

Запах солнца холодной зимой… Путь мой долгий, не слишком прямой, Ни сумой, ни тюрьмой, ни чумой Мне еще не грозивший покуда… Добрый Ангел, хранитель ты мой, Я пришла в этот мир, как домой – Но дано ль было выжить самой Без тебя, без надежды на чудо? Поутру, только очи протру – То ли сад зашумит на ветру, То ли в небе затеет игру Облаков невесомая стая – Ощущаю: меня, как сестру, Бережешь и склоняешь к добру. И в миру, как на светлом пиру, Обретаюсь, тебя обретая. Вот опять, как в любовном бреду, Птица зимняя свищет в саду, И трава зеленеет во льду, Не померкнув от зимнего ига. Я, конечно, когда-то уйду, Но в каком это будет году – Знать не знаю. И радости жду, Дай-то Бог, до последнего мига… Любовь Сирота

Музыка божественная...

Я болею тобой, мой Париж...

Мой генерал, нам нужно стоять В дыму и в огне, как в кино, Под вой самолетов, орущую рать И рев боевых слонов. Михаил Хохлачев  Мой генерал, пусть падает ниц Тот, кто от страха сомлел Под натиском танков и колесниц, Под градом ядер и стрел.

Читать далее...

* * *
Был замысел странно-порочен,
И все-таки жизнь подняла
В тумане - туманные очи
И два лебединых крыла.

И все-таки тени качнулись,
Пока догорала свеча.
И все-таки струны рванулись,
Бессмысленным счастьем звуча...
===
Художник: Татьяна Гетьман

Радуга

Как неожиданно и ярко,
На влажной неба синеве,
Воздушная воздвиглась арка
В своем минутном торжестве!
Один конец в леса вонзила,
Другим за облака ушла —
Она полнеба обхватила
И в высоте изнемогла.

О, в этом радужном виденье
Какая нега для очей!
Оно дано нам на мгновенье,
Лови его — лови скорей!
Смотри — оно уж побледнело,
Еще минута, две — и что ж?
Ушло, как то уйдет всецело,
Чем ты и дышишь и живешь.


Тютчев Ф. И

Архип Куинджи Радуга

 

 

Серия сообщений "золотой век":
Часть 1 - Лев МЕЙ ГАЛАТЕЯ
Часть 2 - Утро в горах
...
Часть 12 - Василий Курочкин ПЕРВАЯ ЛЮБОВЬ
Часть 13 - Прощание с морем
Часть 14 - Радуга

11932 слушали 148 копий [+ в свой плеер]

ЕЛЕНА РЕШЕТНЯК Напишу тебе письмо, и отправлю. Но отправлю я его не по почте. Я тебе отправлю желтый кораблик - Просто маленький осенний листочек. Поплывет он по реке и по морю. Через утро, через день, через вечер. Поплывет на нем за счастьем и горем Нарисованный смешной человечек. Человечек поплывет на листочке И уже не возвратится обратно. И не будет на листочке ни строчки. А зачем писать? И так все понятно. Доплывет он до тебя издалека. Удивишься ты нечаянной встрече. И уже не будет так одиноко Потому, что это я - человечек.

 

Художник. Михаил Иваненко   Михаил родился 24 ноября 1960 года в г. Таганроге. Окончил Ростовское художественное училище им. М. Б. Грекова. Член Союза Художников Кубани. Участник многочисленных выставок в России и Европе. Картины находятся в частных собраниях и художественных галереях России, США, Европы.   Замечательные морские сюжеты, и каждой картине художник дал музыкальную ассоциацию. Здесь есть пейзаж под названием "Адажио", пейзаж- "Менуэт" или "Полонез". Не знаю, какие музыкальные образы витали над художником, но вот, что получилось.

Дальше......

К картине Яна Вермера Молочница
 

К картине Яна Вермера Молочница Кувшин держала тёплая рука, И утро тихо в комнату вливалось Под мягкий звук парного молока, И сердце лёгкой грустью наполнялось. И плакала смятенная душа О том, что не сбылось, что всё напрасно... А молоко струилось не спеша, Так просто, выразительно и ясно.   Ундина

 

Романс Коломбины

Женщина с гитарой, женщина поёт – так она мечтает, так она живёт, так она о мире думает, о том, как родятся дети, как живут потом, что простые люди вовсе непросты – жизни их листает чистые листы… Чистые в том смысле, что помарок нет, что им был подарен правильный билет: в нём большими буквами слово «ДОБРОТА» и слова «СЕРДЕЧНОСТЬ», «ВЕРА», «КРАСОТА»… Женщина запела и на этот раз о земном, о вечном – значит, и о нас. В.Тулупов Штефен Алонсо Скофф Прелюдия

 

Пускай меня простит Винсент Ван-Гог
За то, что я помочь ему не мог,

За то, что я травы ему под ноги
Не постелил на выжженной дороге,

За то, что я не развязал шнурков
Его крестьянских пыльных башмаков,

За то, что в зной не дал ему напиться,
Не помешал в больнице застрелиться.

Стою себе, а надо мной навис
Закрученный, как пламя, кипарис,

Лимонный крон и темно-голубое,-
Без них не стал бы я самим собою;

Унизил бы я собственную речь,
Когда б чужую ношу сбросил с плеч.

А эта грубость ангела, с какою
Он свой мазок роднит с моей строкою,

Ведет и вас через его зрачок
Туда, где дышит звездами Ван-Гог. 

Арсений Тарковский

Серия сообщений "галерея":
Часть 1 - Синий вечер
Часть 2 - Колодец
...
Часть 98 - День добрый!
Часть 99 - Франсиско Гойя. Кукла. Паяц
Часть 100 - Вечернестарческий афоризм

Казалось бы, о творчестве Карла Брюллова известно все, есть монографии и исследования, в интернете – сайты, посвященные его творчеству и картины в интернет-галереях. Поэтому радостней вдвойне, что находишь то, о чем раньше не знал (или просмотрел, не обратил внимания). Вот и сейчас хочу представить вам две исторические картины Брюллова, которые у меня в памяти не отложились, хотя, наверняка, я их встречал, блуждая на просторах инета. Точно я их не видел в Третьяковской галерее, где они обе находятся, поскольку, как и огромное количество других картин известных мастеров, они спрятаны в запасниках. Поэтому, если не разделите со мной восторг по поводу моих находок, прошу – не обессудьте!

Первую из представленных картин, которую Брюллов начал писать тоже в Италии, конечно же, затмила слава «Последнего дня Помпеи» (1833), над которой художник работал больше шести лет.



Карл Брюллов Нашествие Гензериха на Рим. 1833-35 гг. Третьяковская галерея

«Нашествие Гензериха на Рим» рассказывает о временах разрушения одряхлевшей Римской империи под напором грабительских походов воинственных варварских племен. Сюжет был взят художником из статьи Н.В.Гоголя "О движении народов в конце V века". Страшное нашествие вандалов на Рим произошло весной 455 года в момент государственного переворота. Узнав, что император Валентиниан III убит, остготский король Гензерих отправился в Рим. Тогдашний Римский Папа уговорил варваров не рушить город, взамен его безапелляционной сдачи. Город был взят без боя, но почти две недели завоеватели грабили Рим, после чего в обиход вошло слово «вандализм».


ЧИТАТЬ ДАЛЬШЕ

Роберт Геррик.  Голос и лютня

 

Сам голос – редкость; но когда поём
Под лютню мы, всё восхищает в нём.

От музыки нежнейшей много мук,
Когда она скорее вздох, чем звук.

 

T.W.Dyu

С.В.Рахманинов - И.Левитан - Ли Бо

...Созвучие громадных талантов...




* * *
Очищается сердце моё
Здесь, на Чистой реке;

Цвет воды её дивной -
Иной, чем у тысячи рек.

Разрешите спросить
Про Синьань, что течёт вдалеке:

Так ли камешек каждый
Там видит на дне человек?

Отраженья людей,
Словно в зеркале светлом, видны,

Отражения птиц -
Как на ширме рисунок цветной.

И лишь крик обезьян,
Вечерами, среди тишины,

Угнетает прохожих,
Бредущих под ясной луной.

(перевод А.Гитовича)

 

 

Итак, Равель, танцуем болеро!
Для тех, кто музыку на сменит на перо,
Есть в этом мире праздник изначальный -
Напев волынки скудный и печальный
И эта пляска медленных крестьян...
Испания! Я вновь тобою пьян!
Цветок мечты возвышенной взлелеяв,
Опять твой образ предо мной горит
За отдаленной гранью Пиренеев!
Увы, замолк истерзанный Мадрид,
Весь в отголосках пролетевшей бруи,
И нету с ним Долорес Ибаррури!
Но жив народ, и песнь его жива.
Танцуй, Равель, свой исполинский танец,
Танцуй, Равель! Не унывай, испанец!
Вращай, История, литые жернова,
Будь мельничихой в грозный час прибоя!
О, болеро, священный танец боя!

 Н.Заболоцкий  

 

 

Серия сообщений "танец":
Часть 1 - Хронология происхождения, развития и становления Танго
Часть 2 - ТАНЕЦ В ЖИВОПИСИ
...
Часть 12 - Сегодня 85!
Часть 13 - Портрет Плисецкой
Часть 14 - РАВЕЛЬ Болеро
Часть 15 - Полет души
Часть 16 - Не для тонких душ
Часть 17 - Танцы... танцы...

"...Аббат ещё раз остановился; его душу переполняло неодолимое, всё возраставшее умиление. И смутная тревога, сомнение охватили его, он чувствовал, что у него вновь возникает один из тех вопросов, какие он подчас задавал себе.

Зачем бог создал всё это? Если ночь предназначена для сна, для безмятежного покоя, отдыха и забвения, зачем же она прекраснее дня, нежнее утренних зорь и вечерних сумерек? И зачем сияет в неторопливом своем шествии это пленительное светило, более поэтичное, чем солнце, такое тихое, таинственное, словно ему указано озарять то, что слишком сокровенно и тонко для резкого дневного света; зачем оно делает прозрачным ночной мрак? Зачем самая искусная из певчих птиц не отдыхает ночью, как другие, а поет в трепетной мгле?

Зачем наброшен на мир этот лучистый покров? Зачем эта тревога в сердце, это
волнение в душе, эта томная нега в теле? Зачем раскинуто вокруг столько волшебной красоты, которую люди не видят, потому что они спят в постелях? Для кого же сотворено это величественное зрелище, эта поэзия, в таком изобилии нисходящая с небес на землю? И аббат не находил ответа."

"Лунный свет" (перевод с французского Наталии Немчиновой)

МУЗЫКАЛЬНАЯ ШКАТУЛКА

Густав Климт "Музыка"" Люблю наивно с музыкой шкатулки. Их нежных песенок хрусталь; Как светлые осенние прогулки, Они баюкают печаль. В их музыке, как бисер рассыпаясь, Звенит надломленная грусть, — Люблю я слушать их, позабываясь, Хотя все знаю наизусть. Таится странное очарованье В их музыке: всё об одном Звенит тоска, поют воспоминанья, Переливаясь серебром. Былых надежд и лиц мелькают тени, Сквозь лепет зазвеневших грёз. Так сладостна их нежность повторений И горечь закипевших слёз...   Николай Ашукин

 

Серия сообщений "альбомы":
Часть 1 - Дудук
Часть 2 - Лара Фабиан и Игорь Крутой - альбом "Мадмуазель Живаго"
...
Часть 36 - Дмитрий Хворостовский: «Удовольствие от пения сравнимо только с любовным наслаждением»
Часть 37 - Музыка души - Алексей Рыбников
Часть 38 - МУЗЫКАЛЬНАЯ ШКАТУЛКА

Читать далее...

Виноградник - особенный. Он ни на что не похож -
Ни на лес, ни на сад. От земли поднимаются лозы,
Мускулисто-корявы, и листьев прозрачная дрожь
Не касается их, не меняет их вычурной позы.

Почему-то понятно, как древних затея влекла -
Изваять виноград - так изрезаны и прихотливы
Эти листья, так кисть эта выпукла и тяжела,
Так затейливы стебли: изломы, изгибы, извивы.

…Мы садились на корточки, мы продвигались ползком
И кустарным ножом - мы его называли "мачете" -
Золотистую гроздь, притаившуюся за листком.
Быстрым взмахом руки отсекали от жилистой плети.

Тяжелели утробы неловких плетёных корзин,
От опоры к опоре тянулись железные струны -
И под тихий их звон, под шуршанье листов и лозин
Мы горланили песни, чумазы, беспечны и юны.

Ветер дул от Тамани, и ласку сентябрьских дней,
Долетая сюда, оттеняла морская прохлада,
И была наша молодость слаще, сочней и хмельней
От вплетённой в неё благодатной лозы винограда.

Любовь Сирота

 Художник Leon Roulette

 

смотреть и читать дальше

ЛУННЫЙ СВЕТ Твоя душа, как тот заветный сад, Где сходятся изысканные маски, — Разряжены они, но грустен взгляд, Печаль в напеве лютни, в шуме пляски. Эрота мощь, безоблачные дни Они поют, в минорный лад впадая, И в счастие не веруют они, И, песню их с лучом своим свивая, Луна лесам и сны, и грёзы шлёт, Луна печальная семье пернатой, И рвётся к ней влюблённый водомёт, Нагими мраморами тесно сжатый. Твоя душа — та избранная даль, Где маски мило пляшут бергамаску. Причудлив их наряд, а всё ж печаль, Звуча в напеве струн, ведёт их пляску. Амура мощь, безоблачные дни Они поют, в минорный лад впадая, И в счастие не веруют они, В лучи луны романсы облекая. И льются в тихий, грустный свет луны Мечтанья птиц среди ветвей и взлёты К луне светло рыдающей волны, Меж мраморов большие водомёты. Поль Варлен Перевод: Ф.Сологуб (3 варианта одного стихотворения) Художник: Жозефина УОЛЛ   С изысканно-убранным садом Сравнил бы я душу твою. Я вижу в нём масок семью, Прикрытую чудным нарядом. С собой они лютни несут, Одеты красиво и пышно, Но смеха меж ними не слышно, Хоть пляшут они и поют. О том, что любовь побеждает, Что есть беззаботные дни, Поют беспрестанно они, Но песня их грусть навевает.

 

Ave Maria или Третья песнь Эллен

"Ave Maria" Шуберта
Чем является: песня для сопрано в сопровождении фортепиано, Op. 52, № 6.
Написана: лето 1825 года.
Текст: Вальтера Скотта (Третья песня Эллен из поэмы "Дева озера").
Посвящена: графине Софи Габриэль фон Вейсенвольф.
Издана: апрель 1826 года. Издательство "Маттиас Артариа".

 

Читать далее...

    «Maman противная, противная! Она похожа на цыганку! У нее коричневые веки, а губы красные, будто красный перец! И она старая, старая! Она старая, а я молодая! Ты не можешь любить ее! Ты должен любить меня! Посмотри!». Девушка рванула ворот своей ситцевой блузы, и он увидел нежную шею, тонкие ключицы, увидел ее маленькую грудь, едва прикрытую батистовой рубашечкой. Рубашку стягивала на груди узкая шелковая лента, завязанная смешным неровным бантиком, и вот худые пальцы нервно, заплетаясь, принялись распутывать бантик, раздвигать края рубашечки, обнажая грудь. «Смотри, смотри, – твердила она, словно в забытьи, – смотри на меня! А у нее вот здесь морщины, ты знаешь? Я сама видела! И на лбу у нее морщины, и вокруг глаз… Она старая, старая! Ты не можешь ее любить! Ты должен любить меня!». Ясные глаза наполнились слезами, нежные губы искривились от боли. Девушка вцепилась в руки художника, прижала их к своей груди, двигала плечами, и нежное тело переливалось и билось в его ладонях, словно молодая березовая ветка под ветром…
     Он опьянел. Смотрел на голубую жилку, бьющуюся на шее, чувствовал, как наливаются возбуждением маленькие груди, видел, как влажно блестят зубы меж неумелых губ, которые все шептали, выдыхали, исторгали бессвязные слова… Он пьянел от ее запаха, напоминавшего тонкий аромат подснежника на тенистом пригорке. Он слушал ее прерывающийся голос и смотрел в потерянные голубые глаза, но видел другое. Другую!
     У той, другой, были темно-русые, разметанные по подушке волосы, припухший, нацелованный рот, гладкие плечи и сильные руки, которые вцеплялись в его плечи и прижимали к себе так, что он не мог оторваться. Да он и не хотел. У него мысли мутились от вкуса ее кожи, от горьковатого, женского, дымного запаха ее тела, он бился в тисках ее сильных ног, впивался губами и зубами во вздыбленные груди, на которых не было никаких морщинок, а если даже и были, он не видел их. Да, не видел, и это он-то, с его острыми глазами, способными различить в одном белом цвете десятка два тончайших переливов, полутонов, оттенков… Он не видел ничего, что могло бы нанести ущерб ее красоте, которая сводила его с ума и которая принадлежала ему, только ему!
     Что-то душило его. Он очнулся от пьянящих мыслей и обнаружил на своей шее тонкие сомкнувшиеся руки. Сухие губы были близко-близко и шептали ему: «Ты должен бежать со мной! Ты должен»… «Почему она говорит мне «ты»? – подумал художник, вдруг озлясь. – Она девчонка, она мне в дочери годится! И почему я ей что-то должен, этой девчонке?!». Он сорвал с шеи ненужные ему руки, стиснул слабые запястья: «Варенька, угомонись. Ну что ты такое говоришь, сама рассуди… Куда мы побежим, с какой радости? Что ты такое о нас возомнила? Ведь твоя матушка… Анна Николаевна, она… и я»… Он начал заикаться, осекся. Но ей не нужно было слов, она и без слов все понимала. «А, так ты ее любишь? – крикнула Варенька, отскакивая, ударяясь спиной о березу и едва не падая. – Ее, а не меня? Эту старуху?! – Глаза помутнели и безумно расширились. – Тогда я утоплюсь! Утоплюсь и оставлю письмо, что ты, что ты меня»… Она запуталась в угрозах, но художнику уже ясно стало все. И он поверил ее угрозам, поверил в одно мгновение! Он уже успел немножко узнать этот яростный пламень первой любви, смешанной с дикой ревностью к собственной матери. Он представил записку, написанную угловатым почерком, и там – свое имя, окруженное бредом мстительного вымысла. Он увидел темно-серые глаза той, которую любил, и которая любила его, увидел страх и отвращение в этих глазах, только что прочитавших, как любимый ею мужчина обесчестил ее дочь. И еще он увидел другую ее дочь, младшую, которую звали так смешно – Люлю – и которая обожала Вареньку и маму, и его обожала, заезжего гостя, знаменитого художника. Он увидел, как она рыдает на могиле сестры, как пытается утереть слезы матери… О господи… Будто наяву, он услышал, как Люлю проклинает этого чужого, ненужного чернобородого человека, который разломал их жизнь, искалечил… Сюжет грядущего кошмара вырисовался в его уме с такой невероятной быстротой и отчетливостью, с какими никогда не рисовались ему сюжеты своих будущих картин…

Читать далее...

 

 

Серия сообщений "Другие":
Часть 1 - О чем мечтала Франсуаза? Немного бы солнца в холодной воде
Часть 2 - Александр Дюма-сын: почему его называли «адвокатом проституток»?
...
Часть 44 - "БУХЕНВАЛЬДСКИЙ НАБАТ" или "В ОПАЛЕ ЧЕСТНЫЙ ИУДЕЙ" (Александр Соболев)
Часть 45 - Гюго Виктор Мари и Друэ Жюльетта - Великие любовные истории
Часть 46 - "Попрыгунья" Левитана
Часть 47 - Грусть-тоска Аполлона Григорьева

Дребезжит гитара сонно, Где-то булькает мадера… Ночь. Луна. В окошке – Донна, Под окошком — кабаллеро. Ну-с, итак, в испанском стиле Начинаю ритурнель я… Место действия – в Севилье, Время действия – в апреле. Скоро будет две недели, Как жене своей на горе Дон-Супруг на каравелле Где-то путается в море. Услыхав о том, открыто Дон-Сосед, от страсти ярой Вмиг лишившись аппетита, Под окно пришел с гитарой. Всё, что знал, пропел он Донне И, уставши, напоследок, Он запел в мажорном тоне Приблизительно вот эдак: "Донна, Донна, в вашей власти Сердце Вашего соседа. Ах, от страсти я на части Разрываюсь, как торпеда". "Нет, не ждите поцелуя",– Отвечала Донна томно. – Нет, нет, нет. Не изменю я Своему супругу Дону". И добавила, вздыхая, Не без некоторой дрожи: "К вам не выйду никогда я, На других я не похожа"… Вы не верите? Я – тоже. 1921 Жан-Антуан Ватто Mezzetin 1717-19 г.г.

ГОРДАЯ ПРЕЛЕСТЬ ОСАНКИ

Русский текст Н.Стрешнева

Гордая прелесть осанки,
Страстная нега очей...
Всё это есть у испанки,
Дочери южных ночей.
Гордая прелесть осанки,
Страстная нега очей...
Всё это есть у испанки,
Дочери южных ночей.
 

Ах! Жду тебя я, о моя дорогая,
Ах! прерви же свой сладкий сон,
Выйди, милая, на балкон!
Жду тебя я, о моя дорогая!
Ах, прерви же свой сладкий сон,
Выйди, милая, на балкон!
 

Петь ли начнет сегидилью -
Песня и жжет, и томит.
Вторит ей небо Севильи,
Жгучие ласки сулит.
Петь ли начнет сегидилью -
Песня и жжет, и томит.
Вторит ей небо Севильи,
Жгучие ласки сулит.

В пляске фанданго едва ли
Равная сыщется ей.
Нет, вы такой не видали,
Честью клянусь я своей.
В пляске фанданго едва ли
Равная сыщется ей.
Нет, вы такой не видали,
Честью клянусь я своей.

 

Ромеро де Торрес (1874-1930)

 

Клод Дебюсси - Девушка с волосами цвета льна 

 

Sanjuan Chelin

Стихи Марианна Ви   http://www.liveinternet.ru/users/3872837/post130382454

                     О взгляд смущенный, огненные очи,
                     О горьких слез печальный водомет,
                     О безотрадный солнечный восход,
                     О безнадежность ожиданья ночи,

                     О радости, что с каждым днем короче,
                     О дней потерянных незримый счет,
                     О тысяча смертей в лесу тенет,
                     О рок, что с каждым годом все жесточе,

                     О смех, о лютня, голос, жгучий взор,
                     О факелы, зажегшие костер,
                     Какая в них убийственная сила!

                     Мильоны искр сжигают сердце мне,
                     Я гибну в их безжалостном огне -
                     Но ни одна тебя не опалила .

Луиза Лабе (Перевод Э. Шапиро)
 

Gentileschi, Orazio The Lute Player, approx. 1610

.

Ф.Гарсиа Лорка. ГИТАРА

Начинается
Плач гитары.
Разбивается
Чаша утра.
Начинается
Плач гитары.
О, не жди от нее
Молчанья,
Не проси у нее
Молчанья!
Неустанно
Гитара плачет,
Как вода по каналам - плачет,
Как ветра над снегами - плачет,
Не моли ее
О молчанье!
Так плачет закат о рассвете,
Так плачет стрела без цели,
Так песок раскаленный плачет
О прохладной красе камелий,
Так прощается с жизнью птица
Под угрозой змеиного жала.
О гитара,
Бедная жертва
Пяти проворных кинжалов!
Перевод М.Цветаевой





А.Вознесенский. ГИТАРА

Меж перца и малаг
под небом модных хижин
костлявый как бурдак
певец был юн и хищен

и огненной настурцией
робея и наглея
гитара как натурщица
лежала на коленях



она была смирней
чем в таинстве дикарь
и темный город в ней
гудел и затихал

а то как в реве цирка
вся не в своем уме —
горящим мотоциклом
носилась по стене!

мы — дети тех гитар
отважных и дрожащих
между подруг дражайших
неверных как янтарь

среди ночных фигур
ты губы морщишь едко
к ним как бикфордов шнур
крадется сигаретка.