Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Анна Ахматова


...кто сказал? Теперь уж не скажет.
Нам по жизни заложен удел,
Что порой только лишь рассмеяться,
Опираясь, на свой лишь задел,
На улыбку, на тёплое слово,
На приветливый взгляд милых глаз.
Словно остров в бушующем море,
Ждущий к берегу вольный баркас,
Где живёт вечно рыжее солнце
Ослепительным светом горя,
Тихо ждущее у оконца,
У подножия маяка...