Вот сидим с Арто, пялимся на звезды, с крыши.
Я че-то сказал, он ответил:
- А…
- Бэ, - фыркнул я.
- Вэ, бля, - дернул он плечом. Его раздражает эта шняга с алфавитом.
- Аборт, Бля, Водка, - захихикал я. – Словарь аморала!
- О, точняк! – завопил мой эмоциональный малыш, и взмахнул руками так, что чуть не свалился вниз, я едва успел его подхватить, в голове пронеслись тошнотворные картинки – он летит вниз, безумные глаза. Жалкий вскрик, я не успел, я внизу, держу разбитую голову, очи гаснут, кровь и блевня, последние бессильные слезы и вой… но встряхнулся, Арто уже сочинял «Словарь аморала», намереваясь вывесить его в инете для смеха:
- Гандоны, дурь!
- Ебля, - вставил я, усмехнувшись.
- Ёбаный! – продолжил он, такой счастливый, будто летать научился… милый, любовь моя. Я положил руку ему на плечо. Не решаясь на большее.
- Жратва!
А про себя вздохнул - жаль, что ты не упал...
- Заебательско! – сказал он, а я ненавязчиво подтолкнул его. Он вскрикнул, и я снова подхватил его… не могу. Живи пока.