 Мне сокровище свое не сыскать,
И вернуться мне за ним не получится…
Как же просто жизнь свою промечтать –
Не мечтал бы, не пришлось бы и мучиться.
Вот раскаяться б сейчас за грехи,
И списались бы они приземленному,
Да не пишутся без крыльев стихи,
И не шепчутся они не влюбленному.
Значит незачем походку менять,
Как ни прожито – мое это, кровное,
У меня призванье – жизнь сочинять,
И, по-моему, оно не зазорное.
Не сбываются мечты, ну и что ж…
Не со мною, так с другими откликнется,
Да не важно на кого я похож –
И со мною жить кому-то привыкнется.
Мне сокровище к груди не прижать –
Кто-то раньше прикарманил заветное,
Но я, все-таки, умею мечтать,
А мечты, они сильнее запретного.
Есть же небо – ненаглядной глаза,
Шепот листьев, что любимой дыхание,
Если сердится, ну, значит - гроза,
А простит, так поцелуя касание.
Лучик солнечный – улыбка ее,
ВОлос – словно шелкотравья сплетение,
Все в ней – лето, ну а лето – мое!
Остальное не имеет значения.
И пускай она сейчас далеко,
Да и кто таким сокровищем делится?
Мое счастье мне вернуть нелегко,
Но мечтается мне в это. И верится.
Сказоч-Ник
|
|
|
|
|
|
