Вадим Шарыгин
Здравствуйте, современники и потомки:
поэты и стишочники, ценители поэзии и читатели понаслышке!
Сотни, сотни и сотни тысяч пустопорожних слов! – на каждое стихотворение, на каждую частицу Поэзии. Словесный хлам – многопудовой гирей придавливает каждое стихотворение каждого поэта.
Страшны – не стишки сами по себе, не их производители, но та стадность, та нескончаемая «тусовка», тот раж, с которым стишочники, не повышая, но снижая требования к качеству своих произведений, заполоняют литературное пространство современной России.
Мне, поэту, больно и тревожно за состояние поэзии.
Эту боль и тревогу пытается передать данная поэма.
Извините за мягкость выражений.
В любом случае, поэма написана кровью моего сердца и обращена к остаткам совести многочисленных добропорядочных людей, решивших использовать Поэзию для своих бытовых нужд.
С любовью,
Русский поэт Вадим Шарыгин.
«Колыбель, качаемая чернью,
Колыбель, овеянная красным!»
Марина Цветаева
Часть Первая,
Отпетая..
***
Любима Родина.
Мечтанья – на исходе..
Ночь кроткая свежа и коротка.
Исчезновение волшебно происходит –
Звёзд на’ небе..
Незрима и редка:
Летит вдоль темени, покрикивая, птица.
Остывший ветер, ветками шурша
Густой сирени, мчит,
Посторониться –
не успевает, ждущая душа.
Луч-первенец легонько облегает
Высокий, прорывающийся взгляд..
Ночь темью тьмущей пуще облагает
Мерцания в созвездии Плеяд..
Какая доблесть!
Как самозабвенно
Прокладывают утру путь лучи!
Заря алеет кровью! – как из вены –
Из неба бьют атласные ключи..
Любовна Родина.
Растеряна. Покойна.
Скрестились стебельки увядших роз
Вдоль даты гибели..
Молоденький покойник –
Укрыт от грозных глаз и от угроз:
Плитою каменной; укутан мёрзлой пашней..
Бесслёзный сброд гноит талант живьём!
Стихает алой кровью смех вчерашний –
Над Родиной, которую живём.
Часть Вторая,
Отчаянная..
***
Как одиноко стало, Господи..
Как мало! – поэзии, мечты – сошли на нет..
Свет – свят!
Луч крови – в пасти глаз!
«Стихами» стала –
Тьма тьмущая стишков! –
Какой поэт – Средь массового творчества бездарных,
Посредь упёртых в будни упырей;
Среди – обыкновеннейших, базарных;
Средь бытописцев! – выживет?!
-Согрей! –
сердца холодные, чугунные – а ну-ка!
-Согрей их – кровью слов своих, поэт!
Удары лома,
Комья мёрзлые..
Исстукан! –
Периметр ухода на тот свет.
В январь извечный зарывают – гулко, нудно..
Бездарные ударно лупят снег!
Стишочники – милы, но так б е з л ю д н о! –
Мётет метель и воет волком век.
Ну, где ж вы все?!
Не перекрикнуть воя вьюги!
На этом чёрном, чёртовом снегу –
Один! – поэт..
Морозом выжженной округе –
Стихи читает!
Сердцем снег согрет.
Отдача полная! – все силы, все минуты:
Высокой кровью смыты слёзы строк!
Изгоем стать – посреди бытом шибанутых..
Поэт – не тот, кто выжил, кто – не смог:
Соединиться с многотысячной толпою
Стишков: филологов, доярок, продавцов,
Т.д, т.п.
Люд, сотнитысячной стопою, –
Протаптывает путь для подлецов!
Огромный снег! – в разгар весны и зноя лета,
В багряный день осенний, и зимой.
В бездарных залах – затхлость слов и нет поэта!
Средь стадных – нет поэзии самой.
Как тяжко, Господи, признать – убийцы те же!
Они такие..
вобщем, знаешь сам..
Редеют журавли. Вскрик крыльев – реже..
И Родина всё ближе к небесам.
Поэзия – страна погубленных досрочно!
Губители – стишками славят быт.
Читайте, сволочи, побуквенно, построчно:
-Поэт в России – предан и убит!
Ни кем-нибудь, ни где-нибудь, но вами –
Народным творчеством! – стотысячным хламьём!
Дождём рыдает над стальными головами
Дар слова, массе отданный внаём!
Часть Третья,
Отчётная
***
Как хорошо, что все убиты,
что не живы:
Цветаева, Есенин, Мандельштам..
Позорище не лицезреют:
Схлёст наживы – с житьём! –
Зал. В нём расселись по местам:
Бесслёзные – в слезах и в восприятьях,
Безликие в бесчисленных стишках..
Есть что-то жалкое в таких мероприятьях..
Топорщится, картошкою в мешках,
Язык, пытающийся выудить из зуба,
Кусочек мяса..
Ну же..Так его!
Хлопки послушные..
И спёртый воздух клуба:
Сельчане чтут Предсельсовета своего.
Президиум:
вот им бы – чашки с самоваром!
Чайку бы выпили, всплакнули бы о чём..
Динамик пышет стихотворным перегаром,
Усиливая тех, кто не при чём:
Ко всей поэзии, к достоинству и чести!
Сбор одиночеств на досуге лет.
Торжественная скука. Козырь – крести,
Все дураки на месте. Лишних нет!
Назначенные в «лучшие» читают..
Как хорошо, что были: Мандельштам,
Цветаева, Есенин..
Льдинки тают на улицах московских,
Тут и там..
Как замечательно, что кроме этих пыльных
Усталых люстр, что кроме этих стен –
Есть мир Поэзии – край чар, ручьёв обильных,
Высоких гор и высочайших тем!
Как здорово, что моё кресло пустовало..
А Родину-то – выгнали взашей!
Я был в Двадцатом в тот денёк, атаковала
Горсть юнкеров – ораву латышей!
Мои мальчишки звонко выкрикнули в лица
Осатанелых палачей своё «Ур-ра!»..
В тот вечер даже богу помолиться
Не пожелали больше юнкера.
Сражалась. Пала. Вся. Поэзия геройства.
Пал Перекоп. Отныне, – шваль и быт –
Соединили свои признаки и свойства,
Да так что Зал поэзии набит –
Битком! – хозяевами жизни – массой средних,
Посредственных, поверхностных писак!
Как страшно, тягостно – поэтами быть – средь них..
Воткнули в грудь Поэзии тесак!
Брёдёт по полю, приволакивая строки.
Кровь хлещет. Силы тают. Тает снег.
Поэзия – свои берёзовые соки –
Вливает в русла русских русых рек.
Поэзия – поворотится в Зал, где люди
Обходятся прекрасно без неё.
Когда не знаю, знаю точно – будет:
В России – небо! – Царствие её..
Фрезерные станки чпу
http://frezer4u.ru/.
