Умолкает птица.

Наступает вечер.

Раскрывает веер

испанская танцовщица.

Звучат удары

луны из бубна,

и глухо, дробно

вторят гитары.

И черный туфель

на гладь паркета

ступает;

это - как ветер в профиль.

О, женский танец!

Рассказ светила о том,

что было,

чего не станет.

Он -

слепок боли

в груди и

взрыва в мозгу,

доколе сознанье живо.

В нем -- скорбь пространства

о точке в оном,

себя напрасно

считавшем фоном.

В нем -- все:

угрозы, надежда, гибель.

Стремленье розы

вернуться в стебель.

В его накале

в любой детали

месть

вертикали горизонтали.

Иосиф Бродский

"Испанская танцовщица" (отрывок)