Жизнь для него уже не стоила ничего, как и для всех жителей Темной Стороны. Он мог ее легко отнять или легко оставить. Для него не было никаких законов, кроме закона силы. Впрочем все обитатели Темной Стороны следовали этому закону.
Буквально несколько месяцев изменили Роджера. Уже не было милого и вежливого молодого человека, а остался злобный, грубый, жесткий и безпринципный завсегдатай баров.
Работу нашел себе Роджер не особо пыльную да и не особо чистую. Он работал информатором, хотя до этого пришлось работать хаслером. Нехорошая профессия, верно? Хорошо, что работал он в женском клубе.
Поднакопив таким образом денег, он решил попробовать себя в другом деле. И тут как раз он и стал информатором. Поначалу было тяжело, как и всем начинающим, но ничего не поделаешь.
Парня скоро заметили и оценили за боевую хватку, ум и, что самое главное, за честность и преданность. Роджер никогда не предавал своих клиентов, не сообщал их имена их противникам, недорого брал за свои услуги, как начинающий.
Буквально через полгода он прижился на Темной Стороне и стал уже своим. Оснавался он в баре «У Элис», где хозяйкой была женщина лет тридцати, пышногрудая, но не особо привлекательная. Чтобы расположить ее к себе, Роджер с ней переспал и при чем не раз. Результат оправдал ожидания. У него это получилось. Ну кто же устоит перед бесплатной ночи с молодым и опытным хаслером.
Роджер стал жить у Эллис, а потом бар стал его офисом: он ждал так клиентов, как информатор, потягивая виски.
А потом как-то к нему привязалось прозвище Бешеный Пес. Пошло оно от его умения нападать с наскока, как бешеная собака. В такие минуты его глаза сверкали каким-то звериным огнем. Хватка у него была стальная. Из его рук почти невозможно было вырваться, а удар был один и точный, нож в горло.
Еще как и было сказано, Роджер отличался преданностью. Его кредо было: никогда никого и ни за что не предавать. За это его любили и уважали. Он был хорошим информатором, а потом уж стал одним из самых лучших и опасным противником в уличных драках и просто классным парнем.
Вот и пролетели 20 лет. Заострился взгляд, огрубела кожа, на теле появилось много шрамов. Волосы взлохматились и стали жесткими. Ухаживать за ними просто не было времени.
Голос тоже огрубел. Больше Роджер не мог петь красивые протяжные баллады о героях древности, но зато изредка, выпив, затягивал протяжный блюз .
Вообще он плохо помнил себя прежнего. Это образ как-то стерся из его памяти и сердца. А может он сам хотел его забыть…

Слабаки на Темной Стороне не выживают. Их просто поглощают темные улицы, сумрак баров, грязная любовь в борделях. Но здесь можно стать легендой, потому что тех, кого не забывают улицы, останутся в их памяти навсегда. И еще долго о героях будут шептаться за барной стойкой или замирать, когда они будут входить в прокуренный бар…
И улицы не забудут мужчину с глазами цвета луговой травы, колыхаемой ветром, и со взглядом дикого и свободного зверя.

Наверное, он боялся потерять мечту. Но он ее потерял, когда вернулся домой раньше, чем хотел.
Анастасия была не одна. С ней был Другой. И это слово, которое казалось несуществующим образом, обрело плоть и кровь, а слова «верность» и «любовь» обратились в прах.
Они были слишком заняты друг другом и не увидели Роджера. А он не слышно скользнул на кухню и взял два ножа. В его сердце пылал пожар, в глазах - ярость смешанная с болью. Он не мог простить Анастасию. Предателям нет прощения. Наказание – смерть.
Роджер знал как убивать. Его научили.
Два точных удара. На кровати лежали два трупа: мужской и женский. Зачем задавать вопросы, устраивать сцены, если предательству нет прощения и если единственным ответом был точный удар в грудь.
- Роджер!
Он резко обернулся. В дверях стоял Учитель.
- что ты натворил, - спокойно сказал он.
Роджер перевел взгляд на трупы. В глазах отразился ужас от содеянного. Он закрыл лицо руками и отшатнулся.
- Уже поздно, - спокойно сказал Учитель. – Ты переступил черту, отделяющую тех, кто в Городе и кто уходит на Темную Сторону. Беги, Роджер. Теперь ты тут все закона.
Роджер перевел на него взгляд. Глаза молили о помощи.
Учитель качнул головой.
- Я понимаю…, - прошептал молодой человек.
- Беги, Роджер. Беги на Темную Сторону. Тебя примут. Те знания, что я дал, тебе помогут.
- Я не могу…
- Можешь. У тебя нет выбора. Оставь все и живи.
Роджер недоумевающе смотрел на него. В серо-зеленых глазах цвета полевой травы был страх.
- Беги! Ты тут чужой! – закричал на него Учитель.
Роджер вздрогнул и побежал прочь из квартиры. Он выбежал из дома, оседлал мотоцикл и погнал прочь. Беспорядочно мелькали неоновые вывески, огни фонарей и фары проезжающих машин. Все это смешивалось и уносилось прочь, оставаясь в прошлом, как и огни рампы, свет прожекторов, крики толпы, слава и роскошная жизнь. Все это обернулось в грязные улицы, дешевую драку в баре, поножовщину в тесном грязном переулке, грязные сплетни, грязные дела и грязную люблвь, которая ни к чему не обязывает и была лишь на одну ночь.

Первый шаг был сделан. Он взбирался легко по карьерной лестнице и рядом с ним было все, что нужно: деньги, женщины, слава, роскошь и удовольствия. Он не употреблял наркотики и даже не злоупотреблял алкоголем. Ему это было запрещено его учителем.
- Вся эта гадость дурманит разум и чувства и превращают жизнь в иллюзию, - говорил он, улыбаясь.
Роджер соглашался с ним. Он не хотел жить в иллюзии.
Но все-таки иллюзия была создана. Самая сложная иллюзии, потому что люди все равно принимают ее за нечто реальное и с радостью ее принимают. И создала ее для молодого музыканта весьма умная, красивая и практичная женщина. Звали ее Анастасия. От этого имени веяло зимой, снегом, морозами. Но Роджер разглядел в ее глазах зелень полей, шуршание трав, мягкость, теплоту, открытость. Каким-то чудесным образом она попала за кулисами и протянула ему фотографию для автографа. Роджер посмотрел в ее глаза. Вспомнилось многое…
- Как ваше имя?
- Анастасия.
- Я думаю, что мое имя вам известно.
- Конечно, Роджер.
Она была проста и открыта. Она не стремилась расположить его к себе и не играла роль его будущей любовницы, как делали остальные. Ее искренность захватила и пленила Роджера. Он находил для нее свободное время и стал с ней встречаться. И в толпе единственное лицо которое он видел, было ее лицо. Больше для него не существовало ничего и никого. Нет, он не забыл о своей работе. Но его голос, его музыка, душа и сердце принадлежало и служило ей. И она принимала их и бережно несла.
Роджер признавался ей в любви, дарил цветы, делился с ней своими мечтами. Он говорил, что хотел бы, чтобы у него был о ранчо, где он разводил бы лошадей. Но жил бы там он не один. Он хотел, чтобы с ним была любящая жена и дети. Вместе они будут делить и радости и горести. И конечно он хотел, чтобы его женой была Анастасия. Она улыбалась и обнимала его. Оба они понимали, что еще рано думать о замужестве.
Все было хорошо. До поры до времени.
На горизонте замаячили тени. Но ослепленный влюбленностью Роджер не замечал их.
Друзья, знакомые и даже персонал сцены часто говорили слово «другой». Но для Роджера этого всего не существовало. Для него был идеал и звали этот идеал Анастасия.
- Роджер, у нее есть кто-то еще. Ты на гастролях, а с ней другой.
- Нет! Это неправда! Ты хочешь очернить ее, - ответил Роджер своему другу.
Он не хотел никого слушать. Он не верил и не хотел верить.

Разноцветные огни софитов. Замершая в предвкушении веселья толпа. Какая- то волнующая манящая тишина. Она разливалась по венам и кружила голову как наркотик.
Роджер стоял за кулисами. Он вкушал эти эмоции, как смакуют хорошую вино прежде чем насладиться им в полной мере. На плечах Харрисона была черная кожаная куртка, на рукавах которой сверкающими блестками было вышито History of millennium. Стройные бедра подчеркивали кожаные расклешенные штаны, которые чуть прикрывали казаки на достаточно высоком каблуке. В руках Роджер держал черную электро-гитару.
За спиной у него стоял его учитель и улыбался:
- ну вот, мой мальчик, твое время пришло. Ты покоришь этот зал и этот мир. Они ждут тебя. Вперед и не оглядывайся. – на его губах снова появилась лукавая улыбка.
Роджер затаил дыхание и сделал шаг вперед, а потом ноги понесли его вперед на встречу сверкающим огням софитов. Радость наполнила его бешено стучащие сердце. Казалось, он достиг своей цели, казалось он стремился к этому всю жизнь и ничего не было кроме этого дня, гула толпы, слепящего света прожекторов, грома ударных и рева электро-гитары. Именно для этого он был рожден, ни для чего другого, для этой музыки, для этих песен, для этой охватывающей его эйфории.
Роджер пел и отдавал всего себя толпе людей, собравшихся здесь, чтобы взглянуть на него. Он пел о героях прошлого и настоящего, свято верил в то, что его услышат. Своим голосом он заставлял людей вздрагивать и замирать. По его желанию у них перехватывало дыхание, когда на миг смолкала музыка, а потом взрывалась снова, с новой силой и напором.
Для Роджера и этих людей не существовало времени, а если оно и было, то так же скоротечно как аккорд . никто не заметил как отыграла последняя песня, и концерт подошел к своему завершению.
Роджер опомнился только тогда, когда соло гитарист взял его за плечо, чтобы подвести к краю сцены на поклон.
Харрисон поклонился и подарил ревущей толпе улыбку и блеск красивых серо-зеленых глаз.
Народ ответил одобрительным гулом.
После этого группа ушла за кулисами. Там Роджера встретил довольный учитель.
- ты отлично справился, что и требовалось доказать, - улыбка, от которой Роджеру всегда становилось не по себе. – меньшего от тебя и не следовало ожидать. Ты очень талантливый мальчик. С этого момента твой путь только наверх, но будь осторожен: с такой вершины очень долго и очень низко падать. – он замолчал и ушел во тьму кулис.
Роджеру стало не по себе от этих слов. Стало немного страшно, но отступать он не собирался. Назад дороги не было.

Есть на свете вещи, которые не описать словами. Их просто надо чувствовать, ощущать, как ощущаем мы боль, когда проколем палец или ушибем коленку. Есть вещи, которые не увидеть глазами, не пощупать руками… Это вещи незримые для тех, кто не хочет их видеть, но открыты для тех, кто их захочет их узреть. Быть может я был слеп, а может просто захотел закрыть глаза. Просто не видеть, не замечать, не чувствовать. Но эти вещи, они все равно станут заметными, всплывут, откроются, но может быть поздно. Так поздно, что уже просто ничего не вернешь назад, потому что назад дороги нет.
Роджер тоже много не видел, просто брал то, что ему давалось, не задумываюсь для чего и ради чего это дают. А из поклон веков было всем известно, что за любые знания и умения надо платить. А за ценные знания - высокую цену.
С каждой новой неделей, новым днем Роджер становился другим. Открытые двери борделей и баров, темные улицы, ночные гонки на байке, холодная сталь выкидного ножа, крепкий алкоголь и крепкое слово – все это меняло его. Он стал сильнее, чем он был раньше, может быть умнее, по тому что стал видеть больше и знать. Но он не мало потерял. Может быть по своей неопытности и по молодости он не понимал и не видел, что он оставлял позади. За толстой кожей косухи он спрятал свою светлую сторону, мягкость, доброту и открытость.
Он стал жестче и немного холоднее. Он чувствовал превосходство над другими людьми. Потому что ему было позволено многое, очень многое… То что порой не доступно «простым» смертным. Ему открывались все запретные и закрытые двери. Ему готовы были дать все, что он захочет. Любые удовольствия...все… если с ним был тот человек, его Учитель. За взгляд этого человека, за один только его знак люди делали все.
Родители Роджера заметили перемену в сыне. Мать только тяжело вздохнула, а отец что-то пробормотал как всегда в полубессознательном состоянии.
Вскоре Роджер ушел из бара, где он играл кантри. Просто взял и ушел… Без зазрения совести., потому что он чувствовал, что тот мир уже не для него. Хотелось чего-то быстрого, опасного как бешеная гонка на мотоцикле. И Роджер стал играть в закрытом баре Черная вишня. Бар где легко можно было купить и любовь, и смерть и удовольствие…все… Это был первый его шаг на рок-сцене.

На следующий день Роджер пришел к мужчине… Там он ему дал в руки черную рок-гитару с серебристыми струнами и поставили ноты.
- Что это? – промямлил Харрисон.
- это нотная грамота, парень. Тебе ее надо выучить. Твой слух и способность запоминать и воспроизводить, так же импровизировать музыку на ходу – это прекрасно. Но для того, чтобы достичь больших результатов тебе надо выучить это. С помощью нот. Сольфеджио ты отточишь свою музыку до блеска. Приступай.
И началось… почти все время Роджер учил ноты, лады, тона, полутона и так далее. Через месяц он смог уже записывать свою музыку на бумаге. Мужчина был рад. И вообще он жалел, что взял этого парня к себе в ученики. Роджер показывал хорошие результаты.
После нот молодого Харрисона заставляли оттачивать мастерство игры на гитаре: он брал бесконечные аккорды, играл по нотам Бетховена, Баха, Вагнера. Это было очень тяжело, но ругаться запрещалось. Так что Роджер сжимал зубы и ругался про себя.
Параллельно учебы он продолжал играть в баре. С каждым разом и посетители, и служащие сего милого заведения стали замечать перемену в игре парня. Из любителя он начинал превращаться в виртуоза.
Роджер понимал, что с каждым шагом он поднимает по лестнице успеха. Пока путь только начался, но там наверху его ждала Фортуна и Слава. И для достижения их он не жалел ни сил, ни времени.
Следующим шагом стал имидж. Когда учитель Роджера сказал ему об этом, парень, мягко говоря, удивился.
- да. Имидж. Стиль. Он только подчеркивает твое внутреннее я. А так же позволяет его усовершенствовать придать ему лоска, привлекательности и красоты. Мы покажем, кто ты на самом деле.
- аааааа…кто я? – нерешительно сказал Роджер.
- ты? – улыбка на тонких губах. – ты свободный, красивый, сильный, гордый, неукротимый. Ты настоящий герой этих улиц и баров.
- улиц? Я… ну.. я особо-то не связан с улицей.
- Брось! – махнул рукой мужчина. – это дело времени. Многое познаешь и поймешь. Нужно только время.
- Время?
- именно. Ошибка многих людей, что они плохо с ним общаются, порой его обгоняют или просто не замечают, а оно обгоняет их. Так вот. Мы им отлично воспользуемся.
- а разве что-то изменилось?
- ты смеешься! – весело растянул в улыбке губы мужчина. – тебя прошлого уже давно нет. Нет с того самого дня, как ты взял в руки гитару и играл в переходе.
- откуда вы знаете?
- Это не важно. Важно лишь то, чтобы ты понял и не обманывал себя, Роджер Харрисон.
- Я все понял. Вы решили превратить меня в другого человека. В вашу куклу.
- ох! Перестань бросаться пафосными словами. Я просто сделаю так, чтобы ты вырос из детских вестернов и стал тем, кем ты должен быть в этом городе. Этому городу ковбои не нужны. Тут нет ни ранчо, ни открытых просторов, ни диких лошадей. Так что тут нужен другой герой.
- какой?
- а это я тебе покажу. Научу, как покорить этот город, эти улицы. Я научу тебя как стать хозяином ночного города. Я открою тебе все его прелести, недостатки, опасности. а пока. Иди играй в своем баре. Позабавь их своей музыкой. Ведь близок тот день, когда ты покинешь это место ради другого.
Роджер смотрел на этого человека и начинал его немного бояться. Но все эти слова, обещания и предложения были очень заманчивыми, поэтому Харрисон ему не противился, а лишь ждал и брал, зная что в один прекрасный день, придется за все это заплатить.

Целый оставшийся вечер и ночь этот странный тип не выходил из головы Роджера… Он часто задавался вопросами, кто этот человек, зачем он появился в его жизни и почему. С одной стороны он вызывал какую-то тревогу и предчувствия., с другой – его предложения были очень лестными и даже полезными.
Роджер решил ничего не рассказывать маме, потому что он понимал, что такая женщина как она уж точно не одобрит всякие отношения с подобными людьми, что уж говорить об общих сделках и договорах.
На следующий день, ровно в полдень Роджер пришел по указанному в визитке адресу. Он увидел высокий пятиэтажный дом. Он стоял на окраине района, высокий и немного мрачноватый. Роджер вошел внутрь и попал в просторный коридор. По левую сторону куда-то наверх вела крутая, с узкими ступенями лестница. Роджер нахмурился и подозрительно ее оглядел. Он бросил взгляд на визитку: там был указан третий этаж.
Итак Роджеру ничего не оставалось как подняться. От каждого его шага лестница нехорошо и подозрительно скрипела. Эти звуки заставляли тело Роджера напрягаться, и быть похожим на стальную пружину. Отец всегда учил его, что когда стремно надо всегда быть готовым к нападению или защите.
Харрисон отскочил и резко выставил вперед руку, готовый к защите. Но ничего криминального и страшного не произошло. На него смотрел тот самый странный господин.
Роджер с облегчением вздохнул.
- Ох…Вы меня напугали…
Кривая улыбка на губах мужчины была ответом на реплику Роджера.
- проходи, Роджер.
Харрисон с подозрением посмотрел на мужчину, но все-таки прошел внутрь квартиры и оказался в просторной прихожей.
В помещении пахло травами и еще чем-то, ч то немного кружило голову… Запах был терпким и немного возбуждающим. Если бы Роджер был в борделях, он знал что там почти так же пахнет.
Мужчина стоял рядом и улыбался. Легким почти неуловимым движением и все с той же улыбкой он легко снял с Роджера куртку и повесил ее на крючок. Так же он поступил с висевшим на плече футляром.
- твоя гитара тебе здесь не понадобится. Я дам тебе взамен этой другую…
- Но… Это не моя гитара. Она принадлежит моему отцу.
- парень, ты сам знаешь, что, придя сюда, ты отходишь от своей семьи и что-то оставляешь.
- О чем вы?
Кривая ухмылка. И нехороший отблеск в голубых глазах.
- Ты ведь прекрасно знаешь, что твои ортодоксальные родители ни за что бы не одобрили то, чем ты стал бы заниматься.
Роджер слегка опустил голову. Он понимал, что мужчина прав.
- Да… Действительно… Они всегда учили меня, что рок – это музыка дьявола.
Еще одна кривая усмешка… Это напрягало Роджера, и как-то становилось не по себе.
- Кто знает… - протянул мужчина. – Но ты уже принял мое предложение и мои условия, потому что ты уже здесь. И это еще значит, что ты хочешь быть здесь и хочешь получить те знания, которые я тебе могу предоставить. А как ты знаешь, что бесплатно только сыр в мышеловке. А я не хочу тебя заманивать в ловушку или обманывать. Я просто хочу заключить с тобой сделку и передать тебе знания. А как тебе известно, что за любые уроки и получения информации надо платить. Твоя цена – это цена твоей прошлой жизни. И ты сам это отлично понимаешь.
Роджер вздрогнул… Ему вдруг стало не по себе, страшно… Но он не мог сдвинуться, уйти…Перед его глазами встала картина большого зала, полного народу, свет софитов, визг толпы, отблески на черной рок-гитаре, аплодисменты, слав, деньги, почет, друзья… И это будет заменой тесной квартирке, мизерной зарплаты, прокуренного бара…
- Что я должен сделать? – прошептал Роджер.
- просто отдать мне гитару…
Роджер вздохнул и протянул ему футляр.
- отлично– довольная улыбка на тонких губах странного мужчины.
Роджер стоял ,чуть опустив голову… Но теперь он знал: он сможет принести в дом больше средств для существования. Он сделает своих родителей счастливыми.

С этого дня все вечера Роджер проводил в баре… Он играл пьяницам, проституткам, наркоманам и просто честным парням. Которые зашли выпить. Он пел им о благородстве, о храбрости, чести и красоте своего края. Девушки иногда дарили ему цветы, мужчины улыбались, а кто-то даже угощал выпивкой. К Роджеру относились хорошо… Даже Филмор наконец выучил его имя и всегда обращался к нему ласкательно Роджи, что вызывало у молодого Харрисона улыбку.
Все было хорошо, пока не произошло событие, которое в корне изменила и так изменившуюся жизнь Роджера. Пришел однажды в бар парень… нет… не совсем парень. Это был высокий мужчина, в кожаном пиджаке, черных брюках и с длинными слегка седоватыми прямыми волосами. Его взгляд пронзительных голубых глаз был обращен на сцену, где играл модой гринго.
Когда закончился очередной вечер Роджера, этот мужчина, будем называть его так… Подошел к нему и сказал:
- Парень, ты отлично и виртуозно играешь. Не хочешь взять в руки рок-гитару.
- Рок-гитару? – вытаращил глаза Роджер.
- Да… Рок-гитару. Я научу тебя ей пользоваться и играть на ней. За одну плату…
- Какую? Я надеюсь не продать душу дьяволу? – пошутил Роджер, скосив глаза на перстень в виде козлиной головы на пальце незнакомца.
- нет… Что ты. Я просто возьму тебя в свою группу. Мне нужны хорошие гитаристы и хорошая музыка. А ты сочиняешь отличные песни.
- ну.. .Я не все сочиняю… Просто я иногда пою песни, которые поют у меня на родине…
- А откуда ты, парень?
- Я из Техаса.
- Хм… прекрасные места…
- А Вы там бывали?
- проездом… Давно…
- ааа… - протянул Роджер.
- Ну так вы согласны?
- Я подумаю… Но а я не должен уходить из этого бара…?
- Не торопи события парень! – засмеялся мужчина. – тебе еще надо многому научится прежде чем я тебя вообще подпущу к сцене.
- Хорошо. Я согласен…
- отлично. Тогда приходи по этому адресу… - он назвал ему улицу и номер дома.
- я жду тебя завтра… в полдень. – мужчина встал, одел шляпу с довольно широкими полями и направился к выходу.
- До свиданья, Роджер Харрисон…
- Что? Откуда вы меня знаете?! – Роджер кинулся к двери, но она закрылась прямо у него перед носом, чуть не припечатав его в стекло.
А странный господин сел в черный Мерс и растворился во тьме…

Первый шаг к этой новой жизни и новой дороге был конечно звонок к Джорджу Филмору. Звонок с автомата, потому что в доме давно отключили телефон и горячую воду..
- Добрый вечер… Это бар «Убежище Гринго»?
- да… - сонный голос в ответ.
- Э… мне нужен мистер Джордж Филмор… - неуверенно сказал Роджер.
- Это я…
- Добрый вечер… -Это Роджер… Тот кто играл в переходе… Вы сказали мне позвонить вам…
- аааа… паренек в ковбойской шляпе, - засмеялся голос Филмора. – прекрасно! Приходи сегодня вечером в бар.
- Да! Конечно! = обрадовался Роджер.
- До свиданья.
- До свиданья, мр.Филмор! – радостно сказал молодой Харрисон и побежал домой, чтобы почистить сапоги и вымыться самому.
- мама! Мама! –Роджер кинулся на шею женщине. – мама! Я нашел работу! Хорошую работу! Нам будут платить деньги! Нормальные деньги! Представляешь!
Мисс Харрисон взяла голову своего сына и посмотрела в его ясные, светящиеся радостью глаза.
- Роджер, я надеюсь в этой работе нет ничего незаконного?
- нет, мама! Ты что?я буду играть в баре!
- О, Матерь Божья… - вздохнула женщина.
- Мама, ты чего? – Роджер внимательно посмотрел в ее усталые глаза.
- Ничего… Я пойду тебе согрею воду… - вздохнула она. – ты ведь за этим пришел…
Роджер откровенно не понимал, почему мама так отнеслась к его новой работе, но ничего спрашивать не стал.
Его матушка помогла ему вымыться, расчесала его непослушные волосы и вплела в них перо.
- Мама, зачем это? – улыбнулся Роджер.
- чтобы не обманули… - вздохнула она. – голубиное перо поможет тебе…
Роджер прижался сильнее к ней и поцеловал ее в щеку.
- мама…я люблю тебя! – сверкнул белыми зубами парень, легко вывернулся из ее объятий и побежал на улицу.
Он несся по темным переулкам к заветному бару… В его глазах плясали огоньки радости…
Вскоре показалась неоновая вывеска…
- «Убежище гринго, - с благоговением прочитал Роджер и вошел внутрь. В помещение был полумрак… Полно народу… Табачный дым витал в воздухе. За столами и за стойкой сидели мужики и молодые люди. они там пили… у некоторых на коленях сидели распутные девицы.
Роджер конечно бывал в салунах, но тут было как-то тесновато и неуютно. От табачного дыма кружилась голова, и было не по себе…
Но он совладал с собой и подошел к стойке бара. На него смотрел угрюмый бармен, толстый , как бочка.
- Что тебе, парень? Детям здесь не место, - прогрохотал он, густым басом.
- Я… это… меня пригласил играть на гитаре мистер Филмор.
- Филмор… Хм… меня предупреждали о парне с гитарой в черной ковбойской шляпе. Это ты?
- ну да! – Роджер показал футляр.
- иди на сцену.
Парень улыбнулся, вытащил гитару и встал на небольшое возвышение.
Ловкие пальцы пробежали по струнам… Рука легла на стройный риф.
Юноша закрыл глаза и начал петь… Он пел о любви, об отваге, о страсти, о разлуке… Когда было весело, он улыбался и кидал ясные взгляды в зал; когда было грустно, он опускал голову и тихо пел о печали и боли.
Гитара подчинялась его настроению и пальцам… передавала все, что переживал молодой гринго.
В зале даже все стали вести себя по-тише.
Где-то в проеме стоял и улыбался Джордж Филмор. Он нутром чувствовал, что парень будет незаменимым приобретением для бара. Настоящий гринго, ковбой, уроженец прерий. Это можно было понять по глазам, загорелому лицу, гордой посадке головы…
«прекрасно.. прекрасно…», - потирал руки Филмор, смотря как Роджер кланяется и принимает бурные аплодисменты.

Роджер часто думал о том, что переезд в город было неправильным решением и что он бы многое отдал, чтобы вернуться обратно в Техас на тихое ранчо где-то на окраинах штата. Но ранчо было давно продано, и о нем можно было бы просто забыть…
Все чаще и чаще его гитара пела о безвозвратно утерянной жизни.
Но удача улыбнулась молодому Харрисону. Так случилось , что вечером проходил один человек. Он был одет в презентабельный костюм, в руке он держал аккуратненький деловой портфель. Что его занесло в забытый Богом переход – неизвестно, но главное то, что он обратил внимание на молодого музыканта. Он остановился и стал слушать гитару. Чем больше он слушал, тем шире улыбались его губы.
Когда закончилась очередная песня , он подошел к Роджеру и с улыбкой спросил:
- парень, ты давно играешь на гитаре?
Молодой Харрисон стушевался и неуверенно сказал:
- с десяти лет…
- а сколько тебе сейчас?
- семнадцать…
- Хм… - протянул мужчина. – а не хочешь играть не в переходе, а где-нибудь в более презентабельном месте?
У Роджера от удивления расширились глаза. Но вскоре он совладал с собой и конечно, уверенно ответил «Да».
Мужчина улыбнулся, достал из кармана а желтую визитку. На ней был написан телефон и адрес бара с гордым названием «Убежище Гринго» и имя его владельца, Джорджа Филморса.
- позвони поэтому телефону и скажи, что ты парень из перехода и что я тебе предлагал играть у меня в баре.
Роджера конечно немного удивил тот факт, что мужчина не спросил его имени, но решил не заострять на этом внимание и согласился.
Мужчина еще раз довольно улыбнулся, вежливо попрощался и куда-то ушел, оставив молодого Харрисона одного вместе с гитарой и визиткой.
Роджер еще долго смотрел на заветную бумажку с номером и не верил, что это все ему не снится. Но он понял, что и бумажка и предложение – это реальность.
- ИИИИИ-ХА! – закричал Роджер и подпрыгнул. Он знал, что вскоре начнется совсем другая жизнь.

- Роджер! Роджер! Иди обедать!
- Сейчас, мама! – крикнул рослый паренек, соскакивая с лошади. Его джинсы и простенькая курточка были все в пыли, так же черные волосы до плеч, загорелое лицо и тонкие губы. Но серо-зеленые глаза радостно сверкали, будто он увидел чудо.
- мама! – он подскочил к стоящей женщине на пороге веранды. – я видел поезд! Он как раз проезжал нашу станцию! Такой большой! Огромный! Здорово!
Мальчик запрыгал, размахивая запыленной шляпой. Легкий ветерок мягко играл его спутанными волосами и трепал его курточку…. Мальчик улыбался, подставляя лицо лучам яркого солнца.
Его мама мягко смотрела на своего сына. Да он был желанным ребенком, наследником небольшого ранчо Харрисонов на окраинах Техаса. Женщина верила, что из сына вырастет хороший человек, сильный мужчина, ловкий ковбой и стрелок… Она верила, пока ее муж не предложил переехать в столицу за большими деньгами и хорошим домом где-нибудь тоже на окраинах, но не в прерии, а в оживленном городе… Женщине только оставалось согласится… А Роджер, которому к тому времени исполнилось 16, только обрадовался резким переменам в жизни.
Но жизнь в городе оказалось не той прекрасной сказкой, которой он себе представлял. Приехав в город, им пришлось столкнуться с такой неприятной вещью, как бедность.. тех денег, что они выручили за продажу ранчо, едва хватило на двухкомнатную квартиру в самом бедном районе города. Все амбиции его отца разрушились как рушится песочный замок от воды. Он начал пить… Он пропивал все деньги… почти не оставлял на еду.
Мать Роджера все чаще и чаще стала плакать… Кашлять… Болеть… Денег на лекарства явно не хватало. Молодой Харрисон не мог смотреть на это без боли. Он искренне хотел помочь. Тогда он взял старую отцовскую гитару, одел красивую одежду и вышел на улицы города. Он стоял в парках, на площадях, в переходах и пел… пел о своей родине… пел о красоте восходов и закатов в прериях… пел о легендах и мифах гордых индейцев..пел о героев салунов ,пел об отважных людях, который забыв себя и пренебрегая жизнью защищали закон и мирных жителей…
Проходящий городской люд оборачивался на него … некоторые даже останавливались, чтобы послушать и поглазеть на юношу, одетого в черные куртку и джинсы, в ковбойскую шляпу с полями, украшенными вышитыми белыми нитями цветов… У юноши были красивые, ясные серо-зеленые глаза, выдающиеся скулы, тонкие губы, высокий лоб, обрамленный редкой челкой, немного крючковатый нос и аккуратный подбородок. Черные слегка вьющиеся волосы падали ему на плечи и немного торчали на макушке. Роджер их часто приглаживал рукой, но они снова и снова топорщились.
Играя в переходах, он зарабатывал мало денег… но это хотя бы хватало на завтрак и ужин… Отец перестал работать вовсе, а у матери была одна забота – прятать деньги, которые с таким трудом зарабатывал ее сын.

ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ!)