Когда уходят люди в никуда,
Туда, откуда нет уже возврата,
Нам кажется, что горе навсегда -
Так велика внезапная утрата!..

И плачь и боль нам разрывают грудь,
Скорбим мы над недвижными телами
И провожаем их в последний путь...
Но души их навеки будут с нами!..
А.ШТЕРН

Полина Ростова "Прости"

Всех, кого взяла война, 
Каждого солдата 
Проводила хоть одна 
Женщина когда-то... 

Не подарок, так белье 
Собрала, быть может, 
И что дольше без нее, 
То она дороже. 

И дороже этот час, 
Памятный, особый, 
Взгляд последний этих глаз, 
Что забудь попробуй. 

Обойдись в пути большом, 
Глупой славы ради, 
Без любви, что видел в нем, 
В том прощальном взгляде. 

Он у каждого из нас 
Самый сокровенный 
И бесценный наш запас, 
Неприкосновенный. 

Он про всякий час, друзья, 
Бережно хранится. 
И с товарищем нельзя 
Этим поделиться, 
Потому — он мой, он весь — 
Мой, святой и скромный, 
У тебя он тоже есть, 
Ты подумай, вспомни. 

Всех, кого взяла война, 
Каждого солдата 
Проводила хоть одна 
Женщина когда-то... 

И приходится сказать, 
Что из всех тех женщин, 
Как всегда, родную мать 
Вспоминают меньше. 

И не принято родной 
Сетовать напрасно,— 
В срок иной, в любви иной 
Мать сама была женой 
С тем же правом властным. 

Да, друзья, любовь жены,— 
Кто не знал — проверьте,— 
На войне сильней войны 
И, быть может, смерти. 

Ты ей только не перечь, 
Той любви, что вправе 
Ободрить, предостеречь, 
Осудить, прославить. 

Вновь достань листок письма, 
Перечти сначала, 
Пусть в землянке полутьма, 
Ну-ка, где она сама 
То письмо писала? 

При каком на этот раз 
Примостилась свете? 
То ли спали в этот час, 
То ль мешали дети. 
То ль болела голова 
Тяжко, не впервые, 
Оттого, брат, что дрова 
Не горят сырые?.. 

Впряжена в тот воз одна, 
Разве не устанет? 
Да зачем тебе жена 
Жаловаться станет? 

Жены думают, любя, 
Что иное слово 
Все ж скорей найдет тебя 
На войне живого. 

Нынче жены все добры, 
Беззаветны вдосталь, 
Даже те, что до поры 
Были ведьмы просто. 

Смех — не смех, случалось мне 
С женами встречаться, 
От которых на войне 
Только и спасаться. 

Чем томиться день за днем 
С той женою-крошкой, 
Лучше ползать под огнем 
Или под бомбежкой. 

Лучше, пять пройдя атак, 
Ждать шестую в сутки... 
Впрочем, это только так, 
Только ради шутки. 

Нет, друзья, любовь жены — 
Сотню раз проверьте,— 
На войне сильней войны 
И, быть может, смерти. 

И одно сказать о ней 
Вы б могли вначале: 
Что короче, что длинней — 
Та любовь, война ли? 

Но, бестрепетно в лицо 
Глядя всякой правде, 
Я замолвил бы словцо 
За любовь, представьте. 

Как война на жизнь ни шла, 
Сколько ни пахала, 
Но любовь пережила 
Срок ее немалый. 

И недаром нету, друг, 
Письмеца дороже, 
Что из тех далеких рук, 
Дорогих усталых рук 
В трещинках по коже, 

И не зря взываю я 
К женам настоящим: 
— Жены, милые друзья, 
Вы пишите чаще. 

Не ленитесь к письмецу 
Приписать, что надо. 
Генералу ли, бойцу, 
Это — как награда. 

Нет, товарищ, не забудь 
На войне жестокой: 
У войны короткий путь, 
У любви — далекий. 

И ее большому дню 
Сроки близки ныне. 
А к чему я речь клоню? 
Вот к чему, родные. 

Всех, кого взяла война, 
Каждого солдата 
Проводила хоть одна 
Женщина когда-то... 
 

Твардовский