Не бывает любви без конца. Ничего без конца не бывает... Отпускает ночное кольцо из объятий пустые трамваи, опускается занавес дня, выпуская закат на арену... Отпускают, любя и кляня, набивая прошедшему цену, оставляя упреки и боль, недосказанность кутая ложью...

Только если погибла любовь - им уже ничего не поможет.

Им уже ничего не вернуть, не примерить, не выстрадать даже. Так на кипельно-белом окне оседает со временем сажа, так свеча, что дарила нам свет, остается обугленной спичкой... Так любовь с истечением лет, превращаясь сначала в привычку, исчезает в субботу к утру [или к ночи на среду, быть может], а казалось сначала - "Умру, никого нет на свете дороже", "Как же я без него? Никогда! Это просто не может случиться!"...

Ты проснулся. Сегодня среда. Жизнь по-прежнему бешено мчится. Только слева какой-то сквозняк - неуютно, промозгло и пусто, будто это не сердце, а так - неподвижный серебряный сгусток, утомленный осенним дождем [да и насморком, кстати, в придачу]... Что там в планах? Чуть-чуть подождем - в выходные поехать на дачу, отыскать теплый клетчатый плед, заварить себя чаю с корицей...

Повторялось все тысячи лет, миллионы еще повторится.

Не бывает любви без конца. Все имеет конец и начало. Даже если из под венца и до облачного причала, даже если последний вздох - в унисон, и в глазах слезинки, даже если когда-то Бог их задумал как половинки - ведь не вечно стучать сердцам: будет тише, и глуше, дальше...

Не бывает любви без конца. Просто жизнь обрывается раньше...

А встреча - знаешь - всегда внезапна, как нападение на патруль. Так кошка крадется на мягких лапах и прыгает резко тебе на грудь, так лайнеры тихо ныряют в бездну всего за каких-то семнадцать миль до точки прибытия.

Я исчезну. Так лучше - не стоит судьбу дразнить.

Но если когда-нибудь вдруг случится внезапная встреча, случайный миг - дай силы пройти, не остановиться, кивнуть - и не перейти на крик. Остаться спокойной, чужой, холодной - не выдать присутствие мятежа, готовой поспорить на что угодно, что все испарилось, и мне не жаль.

Но страшно, как будто без этой силы не дотянуться. Не уберечь.
И если б я что-то сейчас просила, то только:
Не дай нам подобных встреч.

В теплые руки доверчиво ткнулся нос. Он здесь впервые... А может быть это - дом? Кормят неплохо (поведал соседский пес). Все здесь такие - бродяги одни кругом. Тесные клетки - да все ж не чета мостам, темным подъездам, где каждый прохожий - враг. Бегал всю жизнь и, наверно, уже устал вечно бояться. И лучше, наверно, так... - Вот незадача - опять двадцать пять собак. Что с ними делать? Иваныч сказал - в расход... - Он же - начальство, ему и виднее - как. Что за гримаса? Привык бы за третий год... Глядя на это, сжимая весь мир в кулак, старец поклялся, погладив собачью тень: - Те, кто сейчас убивают моих собак, в следующей жизни не смогут иметь детей. * Наболело. Откуда в людях столько злости?

Все отпоется, милая, отболится, ты ведь - железная, ты не сойдешь с ума. Помнишь, хотела дойти до конца страницы? Что ж, пару строчек - и ты завершишь роман. Все отболится, девочка, время лечит. Чет или нечет - бросишь монетку-взгляд. Милая, знаю - хотела бы с ним - навечно. Только забыла - а он-то такому рад? Что у меня к тебе? Да всего хватало: ревность гостила [практически пмж], только недавно, знаешь, проснулась жалость. А ни обиды, ни злости - и нет уже. Все отпоется, девочка, это память, просто осколки разбитой одной мечты. Скоро осколков этих потухнет пламя. И у него останешься только ты.

Z

Слушай, хватит! Я все-таки не из стали, я живая, мне тоже бывает больно. Если б знал ты, как мысли мои устали возвращаться все время к тебе невольно, как я пальцы при встрече покрепче стисну, как тебе улыбаюсь, а где-то в горле недопрожитый выдох - как будто выстрел отдается... И в сердце обида колет. Если б знал, каково по ночам без стука заходить в эти сны, где еще не знают, что судьба - не поверишь - такая штука, где ошибки [к счастью] не выбирают, но они обычно выходят боком. Вот и мне выходит - во сне ты рядом, а на улице встретимся ненароком - и сама я, бывает, уже не рада.

Потому что тебе бы сюда на годик - разобраться в мысленном без пределе, чтобы я потом - раз! - и смела все с полок, что вы с нею там за год собрать успели. Чтобы также при встрече тебя магнитом - по касательной, мимо - нельзя сближаться... Вот тогда бы ты понял, что быть забытым - может, лучше, чем просто недорасстаться...

Слушай, хватит меня проверять на прочность! Я живая - сломаюсь - тушите свечи. Время может быть вправду, бывает, лечит - только я не больна - оно знает точно. И поэтому, слушай - назад два шага и поменьше улыбок - огнеопасно, я и так загораюсь сухой бумагой, ты улыбкой в огонь подливаешь масла... Да и осень - назло - насылает скуку, и взрываются кадрами наши песни...

Улыбаешься, в мыслях беря за руку. Ты же знаешь, что мы еще вместе. Вместе.

Трижды проклята этим именем. Хватит, солнечный, отпусти! Там, где город в трамвайных линиях держит осень в своей горсти, ни минуты уже на прошлое, ни секундочки запасной. Я устала для всех - хорошею, мне бы нужно побыть одной. Ты прости меня, отпусти меня, проклинай меня, но забудь. Пусть покроется хрустким инеем этот незавершенный путь и рассыплются фотоснимками кадры редкого vis-a-vis... В небо осенью паутинками улетают слова любви. Улетают и возвращаются, бумерангом вонзаясь в грудь. Так ушедшие не прощаются. Отпусти меня. И забудь.

Я хотела бы так - старый домик, весенний вечер,
Солнце золотом мажет прохладный морской песок...
И вокруг - ни души, ни малейшей случайной встречи,
Море мягкой прохладой мои накрывает плечи,
Воздух пьется так сладко, как терпкий вишневый сок.
Открывается правда во всей неприглядной сути -
Хоть молчание - золото, но уж не обессудьте,
Я устала разменивать чувства на звон монет...

Я хотела бы, знаешь...
А, впрочем, наверно, нет.

Я хотела бы так - вновь жара, дефицит прохлады,
Город снова в тумане от дыма, напуган, пьян.
Он - спасенье для тех, кто не хочет встречаться взглядом,
Но мечтает - хотя б на мгновенье - остаться рядом.
И нелепое счастье ложится ко мне в карман
В виде цифр на билете. И тихого де жа вю...
И на миг промелькнувшего "я его не люблю"...
И на тихое "Врешь" - прозвучавшего вдруг в ответ.

Я хотела бы, знаешь...
А, впрочем, наверно, нет.

Я хотела бы так - наше время течет назад.
Обнимаешь, как прежде
И рядом.
Глаза в глаза.

Ты стал от других почти что не отличаем. Когда мы с тобой окончательно одичаем и будем бродить по холодным пустым причалам - корабль вернется и нас заберут на борт. Ты стал мне чужим в этом странном жестоком круге, где в снах бесконечных уходят мои подруги, где жарко лето сменилось полярным кругом... Ты стал мне чужим. Это так непривычно. Чёрт... Ты стал незаметным, бессмысленным, незнакомым. Я чаще и чаще свой дом называю домом. Не клеткой-палатой, не бездной почти бездонной. А именно домом - уют и горячий чай. Давай же прощаться - все было весьма неплохо. Ну, может за исключеньем трех тысяч вдохов. Я мысленно шлю привет и шепчу: "Алоха!" Будь счастлив, мой друг, и, пожалуйста - не скучай. Алоха - это привет или пока. Оно так же означает любовь или привязанность.

Nata Vi

Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши - ни к чему ломать карандаши, я все это чувствую спиной. Все слова, что хочется сказать, но так страшно вслух произнести. Или стыдно... Ты меня прости - я давно умею их распознавать. Это незаконченный гештальт - незакрытый образ, пустота. Словно кто-то текст дописывать устал, белым мелом разрисовывать асфальт - и колеблется задетая струна, и мелодия играет в голове... Только время изменилось на Земле - скоро будет уже новая весна. И мелодии продолженной - не быть, ты б сейчас сыграл её не так. Эти ноты никогда не лягут в такт, так что лучше бы совсем про них забыть. Это словно мыльный сериал, где на самом интересном - вдруг конец. Очень хочется узнать, кто чей отец, кто кому жениться обещал... Незаконченность истории порой давит больше, чем её финал. Ладно бы - остыл, ушел, устал... Тут же непонятно - кто герой? Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши. Я б сама не стала ворошить - только слишком холодно зимой...